走廊里，沈念忽然喊了一声：“爸爸，我饿了！”
林暮看了看表，七点半，该吃晚饭了。他走进厨房，打开电饭煲，米饭已经煮好了，粒粒饱满，热气腾腾。
林鸢把琴放在沙发上，搬了椅子，六把，包括沈渡那把浅蓝色的椅子。顾夜把向日葵杯子放在餐桌上，刺猬碗旁边，深灰色椅子前面。
傅星辰还站在走廊里，歪着头看着那盏鸢尾花小夜灯，好像在和它说悄悄话。他的书包放在脚边，照片放在书包上面，照片的空白处多了四个名字、一朵花。还空着一大块地方，够写很多很多名字。
他蹲下来，把那支粉色的笔从兜里拿出来——沈念塞给他的，没有还回去。他打开笔帽，在画的空白处，写下了自己的名字：傅星辰。
写得很慢，“傅”字的“亻”写成了一竖一点，不像人，像一根撑不住屋顶的柱子；“星”字的“生”写得太长了，挤占了“辰”的位置。但那是他的名字，自己写的，没有人代笔，没有人在旁边说“我来帮你”。他写完了。
他在那张画面前站了一会儿，然后轻轻说了一句：“我好像有家了。不是很好看，窗户有点小，但太阳会照进来，早上七点，从东边。阳台养了绿萝，叶子很绿，肥肥的。沙发上有只熊，腿被拆过，缝好了，现在跟新的一样。桌上有六个碗，我的碗是向日葵的，黄色的，花瓣很大。我找了好久才找到的。不是一个人找到的，是他们帮我一起找到的。叔叔——沈渡叔叔——他蹲下来，把手伸给我，说‘你可以梦游’。我跟他说了，我说我会尽量不梦游的。他说‘你可以’。”
他说到这里，停了一下，把那支粉色的笔攥在手心里，笔帽没有盖回去。
沈渡站在厨房门口，离得不远不近，刚好听不见傅星辰在说什么。但他看见了那个孩子的嘴唇在动，看见他低着头对着一张皱巴巴的画说话，看见他说完之后，把照片小心翼翼地放回了书包最里层，拉好拉链，站起来，转过身，走进餐厅。
向日葵碗面前，多了一碗饭，冒尖的，热腾腾的。
是林暮盛的，他看见傅星辰蹲在走廊里对着照片说话，就没有打扰，先帮他把饭盛了。多盛了半勺，怕他饿。
傅星辰坐下来，面前是那碗冒尖的米饭，旁边是刺猬碗、兔子碗、小猫碗、鸢尾花碗。
六只碗围着一张不太圆的圆桌，像六个不同颜色的小星球，被同一颗太阳照着。太阳不在这里，太阳在厨房里，在沈渡身上。他穿着那件灰色的毛衣，袖口卷到手肘，站在灶台前，正在往锅里加盐。
盐从指缝间洒下去，像雪花落在汤面上，一圈一圈地化开，融进了汤里，尝不出咸，但汤是鲜的。
傅星辰端起碗，拿起筷子，筷尾朝着自己，筷头朝着桌子的方向。他来之前就学会了。不是因为有人教他，是因为他在福利院的餐厅里，看到别的孩子对来看望的志愿者这样做过。
他不知道那是什么意思，但他记住了。他想要一个可以让他这样做的人，想了三年。今天有了。
沈渡把最后一碗汤端上来的时候，六只碗已经冒起了热气。六双筷子，五个孩子，一张圆桌。圆桌还没坐满，六把椅子，坐了五个孩子加一只熊腿，还有一个沈渡。
开始吃饭。沈念在啃排骨，满嘴油，念念不忘的腿靠在椅子腿旁边，也在啃骨头——没有嘴，沈念替它啃。林暮在喝汤，很安静，汤碗端得平平的，一滴都没洒。林鸢在挑葱花，挑出来放在碟子里，排成一排。顾夜在吃米饭，一口一口的，很慢，每一粒都嚼很久。傅星辰在吃排骨，很小的一块，骨头嗦得干干净净。
沈渡吃了一口饭，嚼了嚼，咽下去。
他说：“今天的排骨，谁烧的？”
沈念举手：“我！不是，是林暮切的，林鸢放的调料，顾夜看火的，我……我负责吃。”
沈渡说：“那你做什么了？”
沈念想了想，理直气壮地说：“我负责好吃。”
全桌的人都笑了，沈念自己笑得最大声，缺了两颗门牙的嘴张得大大的，笑声清脆得像风铃，叮叮当当的。林暮的嘴角弯着，弯了很久，没有放下。林鸢低着头，嘴角弯着，眼睛也弯着。
顾夜没有笑，但他的勺子停在半空中，汤从勺子里滴下来，滴在桌上，他没有擦。他在听。听笑声，听这个家里从来没有过五个小孩同时笑的声音。
他把那个声音收进了耳朵里，存进了心里那个叫“好东西”的抽屉，放在傅星辰的笑容旁边，放在那颗草莓糖旁边。抽屉快满了，还在装。
傅星辰笑得最大声，不是因为他最开心，是因为他好久没有笑过了，忘了笑应该多大声音。
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他笑着笑着，眼泪掉了下来，掉进了汤碗里，溅起一小圈涟漪。他赶紧用袖子擦掉，假装什么都没有发生。但他对面的沈念看到了，没有说话。
她把念念不忘的腿从地上捡起来，从桌子下面伸过去，毛茸茸的熊腿碰了碰傅星辰的膝盖，又缩回去了，像在说“没事的，我也经常哭，哭完就好了”。
傅星辰低头看了看自己的膝盖，膝盖上还有熊腿毛茸茸的触感。
他吸了吸鼻子，端起汤碗，喝了一口。
汤是热的，紫菜的鲜和蛋花的滑在舌尖上化开，虾皮的咸味在牙齿间轻轻爆裂，和眼泪的咸混在一起，分不清哪个是汤，哪个是泪。但都是好的咸。像海风的咸，像汗水的咸，像生命本身的咸。
他喝完了整碗汤，把碗放在桌上，碗底朝上，向日葵在碗底仰着脸，朝着天花板上的灯。灯不是太阳，但它的光和太阳一样暖。
晚饭吃完了。沈念收了碗，摞了六个，端去厨房，最后一个碗是傅星辰的向日葵碗。
她端起来的时候，碗底还是温的，向日葵的脸上还沾着一粒米饭，像一颗泪痣。
她走进厨房，把碗放进水池里，拧开水龙头，水哗哗地流着，洗洁精的泡沫堆成一座小山。她把碗一只一只洗干净，放在沥水架上，排成一排。
兔子小猫鸢尾花刺猬向日葵白的——六只碗，六种颜色，六个方向，但它们在沥水架上挨在一起，碗边碰着碗边，发出清脆的声响，像在说悄悄话。
沈渡靠在厨房门框上，看着沈念踮着脚尖够沥水架的样子，心里有什么东西满了一下。不是酸，不是胀，是满。
像水杯里的水装到最满，水面微微鼓起一个弧形，再多一滴就会溢出来。但那一滴没有来。水就在那里，鼓着，悬着，将溢未溢，停在了一个完美的弧度上。
沈渡看着那个弧度，轻轻呼出一口气。
窗外的月亮升起来了，很圆，很亮，挂在深蓝色的天幕上，像一个被洗得发白的灯笼。
月光从窗帘的缝隙里漏进来，落在地板上，落在走廊里，落在鸢尾花小夜灯旁边那个空着的插座上。
那个插座在等，等一盏还没有选好形状的小夜灯。也许是一颗星，也许是一朵云，也许是一只猫，也许什么都不像，只是一个圆圆的、暖暖的光。灯还没有来，但插座在这里。