第二章头七
天没亮透，沈烬就醒了。她没做梦，也说不清睡没睡着。枕边那册书还在，深蓝色布面，她伸手摸了一下，凉的。她没翻开。她把书压到枕头底下，起身。
脚底板发麻。她站到地上，麻得更厉害，针扎似的。昨天在王家院子里站了大半天，火烤着，脚底板一直没歇过来。她甩了甩脚，趿上拖鞋，走到窗边。
窗外天边压着云，闷，潮，像憋着一场雨。1998年的夏天，雨说来就来，电视里天天播汛情，县城里人人都在说堤。她打了盆水，洗了脸，水是凉的，扑在脸上，她清醒了一点。她没照镜子。她数了数日子。今天是六月廿八。离七月十五，还有十八天。
她重新扎了一只童女。昨晚那只偏了头，烧了。童男还立在柜台角上，好好的。她扎的时候比平时慢，竹篾捆得密，接口缠得匀。纸脸糊好，她研了朱砂，兑了白酒，碗端起来，又放下。她没有点睛。头七烧的纸扎，点不点睛都一样，反正要烧。她想。可她的手还是在朱砂碗边上停了停，才把碗收进柜台底下。爹的规矩，点过睛的纸人不能过夜。
王建军是七点来的。他比他媳妇还瘦，颧骨高，穿一件洗得发白的蓝褂子，袖口挽着，露出的半截小臂晒得黢黑。他站在柜台前，先把纸扎的钱搁下，没数，说了声「沈老板，麻烦你了」，就蹲到门口去抽烟。抽到第三根，他才开口，声音闷闷的：「那卷纸，我带过来了。」
他从怀里掏出一个布包，一层一层打开。里头是半页纸，黄了，边角卷着，折痕压得深，像被人攥了很久。沈烬接过来，指腹先蹭了一下纸面。她的手指顿了一下。这纸的纹理，她认得。昨晚那册书，第七十七页，就是这种纸。不是黄表纸，不是宣纸，不是市面上任何一家纸厂出的纸。纸面泛黄，却带着一股沉沉的凉意，像从地底下刨出来的。她把纸凑近灯下。灯光透过纸面，纹路细细密密的，像织出来的。她翻过纸的背面。空白。没有字，没有页码。可纸角上有一道极浅的印子，像是被人用指甲掐出来的，一道弯弯的弧，弧口朝里，像是攥纸的人，攥得太紧。
「这纸，哪来的。」
「爹咽气那会儿，手攥得死紧，掰都掰不开。收殓的人说，别硬掰了，连纸一起放进去吧。我夜里守灵，心里不踏实，又从他手里抽出来了。」他顿了一下，「爹生前在纸厂干了四十年。他说过，纸厂里有一台机器，别人看不见。」
「什么机器。」
「他说不清。爹只说，那台机器轧出来的纸，不卖给活人。我当他老糊涂了。」他抽完最后一口烟，把烟头在鞋底上摁灭，「你看这纸，像不像那种纸。」
沈烬没接话。她把纸折好，还给他：「头七的东西，你收好。」
王建军把纸包起来，揣回怀里，蹲回门口，又点了一根。他看着货架上那匹纸马，看了两眼：「这马扎得真。我爹在纸厂，尽跟纸打交道。他说，纸这东西，看着软，其实有骨头。」他顿了一下，「他说的骨头，大概是机器轧出来的纹路。」抽到一半，他冷不丁说：「爹最后那几天，老对着窗户说话。」
沈烬的手在竹篾上停了一下：「说什么。」
「他说，有人在窗外头等他，穿红衣裳的。我问他是谁，他说不清，只说那人朝他招手，叫他别怕。」
沈烬没接话。她把竹篾在手里转了一圈，又转了一圈。红衣裳。这条街上，红不是好颜色。她没把这话说出来。
头七是在王家院子里烧的。院子不大，水泥地，墙角堆着半垛煤球，晾衣绳上挂着一件女人的碎花褂子，被风拍着墙，一下，一下。王建军从三轮车上搬下几样纸扎：纸房子，纸电视机，纸元宝，是他姐头七前几日糊的，糊得粗，纸边翘着。沈烬把童男童女码进院心，码在最上头。纸房子的门脸画着窗，窗里画着一个人影。他姐糊的纸房子也画了人，歪歪扭扭的。她爹说过，纸房子要画人，不然烧过去，屋里空着，没人住。王建军蹲在台阶上，他姐姐站在堂屋门口，眼睛红着，不说话。亲戚来了一两个，远远站着，也不靠近。院子里很静，只有纸扎被风吹动的哗啦声。
沈烬点了火。火从纸房子烧起，蔓延到童男童女。她看着火，看着纸人的脸在火里卷起来，变黑，塌下去。没有偏头。烧完了，灰堆在院心，风一吹，四下里散。风冷不丁大了一点，灰被卷起来，打着旋，往西飘。西边是河。她看着灰飘过院墙，才收回眼睛，等剩下的灰落定。
王建军他姐冷不丁说了一句：「头七前夜，桂兰在灶上煨粥，说要给爹供一碗。粥煨好了，人没了。灶上那锅粥，还温着。」
沈烬看她。她没看沈烬，看着火堆：「爹走那天晚上，我听见他屋里有人说话。两个人。一个是他，还有一个，声音听不真。」她说完，又像没说过一样，转身进了屋。
烧完纸，王建军送她到门口，压着声音说了最后一件事：「派出所今儿个晌午来了信儿，说有人在河西渡口见过桂兰，大清早的，一个人站在渡口，也不坐船，就站着。等赶过去，人没了。」院子外头，隔壁邻居探头看了一眼，又缩回去了。
河西。沈烬在心里过了一遍这个名字。河西村，泯水对岸。这条街的老人常说，过了河，就是另一个世界了。她没接话，点了点头，往回走。
街上早点的香味飘过来，油条下锅的焦香，豆浆的热气。她肚子叫了一声，在安静的巷子里显得格外响。她加快脚步，拐进铺子那条街，刘婶的早点摊就在街口，蒸笼摞着，白气腾腾的。
刘婶正支着摊子，看见她过来，扬声喊：「阿烬，吃了没？今天炸油饼，香着呢！」
沈烬摆了摆手，没停步：「吃过了，刘婶。」
刘婶探出身子，又喊：「别老空着肚子干活，瘦成那样，风一吹就倒！」
她没回头，听见刘婶在身后跟旁人说：「这孩子，天天跟纸人打交道，也不怕晦气……」声音渐渐远了。
回到铺子，她先把手洗了，洗掉纸灰。然后她搬了把凳子，够到货架最顶层，把那只老纸人抱下来。那是她爹扎的最后一只纸人，立在最顶层，落了厚厚一层灰。母亲不让扔，说爹的东西，留着。纸人的纸脸已经泛黄，腮红褪成了浅粉色，眼睛是点过的，两点朱砂，隔着十年的灰，直直地看着前方。她第一次认真看它的眼睛。爹说过，点睛的时候不能跟纸人对视。可这只纸人的眼睛，是爹自己点的。
她伸手，从纸人背后摸进去，沿着竹篾的骨架，一根一根摸过去。扎纸的手艺，讲究骨架匀称，间距一致，她爹扎的，二十年不走样。摸到胸口第三根竹篾的时候，她的手指顿了一下。那一截竹篾的手感不对。比别的粗，比别的硬，绑得也紧，线缠得很密，像怕里头的东西掉出来。她剪开线，抽出那截竹篾。竹篾是空心的。里头塞着一把钥匙。铜的，小小的，磨得发亮。钥匙的齿上，有一点红漆。跟箱子上的红漆，一个色。
她捏着那把钥匙，站了很久。母亲的东西，总是藏在别人想不到的地方。爹的纸人，母亲的钥匙。她想起母亲生前说过的话：扎纸的人，手底下没有废东西，看你会不会拆。她冷不丁明白，母亲把钥匙藏在这里，不是防贼。是防她提前找到。母亲走得急，来不及交代，可这把钥匙，是早就放好的。她不知道母亲是什么时候放的。也许是半年前，也许是十年前。她把钥匙攥在手心，攥得发烫，弯腰，把床底下的樟木箱子拖了出来。
箱子不大，红漆，漆面裂了，露出底下木头的颜色。锁是老式的铜挂锁，锈了。钥匙插进去，拧了一下，咔哒一声，开了。箱盖内侧，用铅笔写着一个「烬」字，笔迹歪歪扭扭，是她小时候的。她记得，小时候，她拿母亲的铅笔在箱盖上乱画，被母亲说了一顿。母亲没擦。十七年了，字还在。她摸了摸那个字，才伸手进去。
箱子里很整齐，像母亲一贯的样子。最上面是一件叠好的蓝布褂子，洗得干干净净。她认得，是母亲常穿的那件。母亲走的那天，穿的是另一件新的。她摸了摸褂子，叠好，放回去。底下是几本旧书，一沓信纸，一个铁皮盒子，还有一卷红绳，用油纸包着。
她把红绳拿出来，解开油纸。红得发亮，像刚染的。她捻了捻，想起昨晚灰里那截绳头。一样的红。她把红绳重新包好，放在一边，拿起那几本旧书。都是她见过的，母亲的旧书。翻到最后一本，夹层里掉出一本薄薄的册子。线装，蓝布面，比门缝那册书小一圈。她翻开。箱子底，她看见一个印子，压在灰里，方方正正，像放过一本厚书。她心里动了一下。那本书，现在在她枕头底下。
第一页，一行字，母亲的笔迹：纸上债，第叁拾壹页，柳家巷，一人入卷，还愿。
她翻到第二页。纸上债，第陆拾贰页，渡口，二人入卷，了怨。
她翻得越来越快。纸上债，第叁拾壹页……纸上债，第陆拾贰页……每一页，都是同一句话的开头。纸上债。她在心里念了一遍这个名字。纸上债。原来它有名字。
翻到中间，她的手指顿了顿。一条记录写着：纸上债，第拾贰页，纸厂王守义，入卷，还愿，出。王守义。她默念了一遍。今天烧头七的那个王守义。老爷子也入过卷。还愿，出。他出卷了，为什么还攥着那半页纸不放。她想起王建军的话：爹咽气那会儿，手攥得死紧，掰都掰不开。
她数了数册子里的记录。一十七条。前面十六条都是笔记，墨色有深有浅，像隔了很久，一笔一笔添上去的。铺子里的进货账本她翻了半年，母亲的笔迹她认得。翻回第一页，页眉上还有一行小字，也是母亲的笔迹，比账目更淡：七月十五，中元，百鬼夜行，卷不闭。她没看懂，把这行字记在心里。
只有最后一条，跟前面的都不一样。日期写在六月廿三。她的手指先停了一下。六月廿三。母亲是腊月底走的。那时候起，已经过了大半年。这一条，不是母亲写的。是别人，替母亲收的最后一笔账。她翻回前面对比过。最后一条的笔迹，乍看像母亲的，可「月」字的收笔不一样。母亲的「月」，收笔是顿的；这一条，是挑的。像另一只手，练了很久，才写得这么像。
这一条的格式也不同。前面的条目，记的都是别人。柳家巷的，一人入卷，还愿；渡口的，二人入卷，了怨；纸厂的王守义，入卷，还愿，出。谁入卷，做什么，一笔一笔，清清楚楚。唯独这一条，写的是个名字：纸上债，第肆拾玖页，江浸月，入卷，不再归。
江浸月。她把这个名字念了一遍，又念了一遍。她不认得。母亲从没对她说过自己的名字。街坊叫她沈嫂，叫她沈家媳妇，叫她扎纸的。没人叫过她江浸月。
可册子是从母亲旧书的夹层里掉出来的，压在这只箱子里，前十六条都是母亲的笔迹。写账的人，不会把自己写进账里，除非是最后一笔。替人收账的人，才会在最后一页，郑重地写下那个人的名字，再写上三个字：不再归。
她看着那行字，读了一遍，又读了一遍。墨干了，吃进纸里。那个「不」字，起笔重，收笔轻，像写到这里，停了一停。写这行字的人，写到这里，也停了一停。
她把口袋里那几张纸钱攥了攥，说好头七烧的，人先没了，她才把册子翻到最后一页。最后一页是空白的，只在中缝，有一个极小的墨点，像是落笔之前，先点了一下，又收住了。她看了那个墨点，才把它压进箱子最底下，和那半张信纸放在一起，像母亲藏钥匙那样，藏好。
那沓信纸，只有半张写过字。母亲的笔迹，比账本上的潦草，像是赶着写的：阿烬，这铺子我守了十年，你爹的规矩你都记得，纸人的眼睛，能不点就不点。你爹说，纸人有了眼睛，就有了心思。我要说，人有了心，就有债。卷不是仇，是债。还清了，就散了。
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>信到这里，断了。后头空着大半张纸，像写了这几行，就再没拿起过笔。她捏着那张信纸，指腹蹭过字迹。人有了心，就有债。她把这半张信纸叠好，也压进箱子最底下。
铁皮盒子里是一张照片，黑白，边角发黄。照片上是两个人，一个年轻女人，一个年轻男人。女人扎着两条辫子，笑得很开；男人穿着中山装，站得板正。背景是一排厂房，门口挂着牌子，字太小，看不清。她翻过照片，背面有一行铅笔字，字迹娟秀：一九七三年，纸厂。照片上的女人，比她现在还小一岁。那个男人，她猜，是父亲。她没见过父亲年轻时的样子。她记忆里的父亲，总是不笑的，眉眼压着，像欠着什么。照片里的男人，笑得牙都露出来了。她看了那行字一眼，把照片放回铁皮盒子，盖上。
下午，刘婶又来了，这回没端面，端着一碗煮花生。她看见沈烬在窗台上晾红绳，愣了一下，没问，把花生搁在柜台上，坐下来，絮絮叨叨：「你妈走前一天，来我店里买过三炷香。我问她买香做什么，她说还愿。我说你许过什么愿，她笑了笑，没答。她这辈子，没进过庙，也不烧香。就那一次。」
沈烬手上的动作没停，把红绳在指间绕了两圈，问：「她买香那天，穿的什么衣裳。」
刘婶想了想：「蓝褂子。她那天穿得干干净净，像要出远门。」
沈烬没再问。刘婶坐了一会儿，临走时说：「那三炷香，我还收在柜台里。她没去还愿，也没来取香。你哪天要，来拿。」沈烬应了一声。花生是盐水煮的，咸。她吃了一颗，又吃了一颗。她把红绳晾好，看着它在风里一点一点干。
傍晚，天擦黑，她出了门，往后街走。
刚出铺子门，刘婶的声音就从早点摊那边飘过来：「阿烬！这么晚了还出门？」
她叹了口气，继续走。
刘婶追了出来，围裙还没解，手在围裙上擦着，追到她跟前：「这大晚上的，往哪儿去？后街那边？这几天不太平，你知道不？派出所有人来说了，让大伙儿夜里少往后街走。你一个人，天又热，出了汗，吹了风，着凉怎么办！」
沈烬站定了，看着刘婶：「有事，去一趟。」
刘婶皱眉：「什么事非得今晚？你这孩子，就是犟。你妈在的时候，就怕你一个人乱跑。你要是非去不可，吃了饭再去！锅里还温着，我早上烙的饼，还有剩的。」
沈烬用手背在额头上蹭了一把汗，天确实闷得慌。她又叹了口气：「刘婶，真有事。」
「什么事这么急，明天去不行？」刘婶往前凑了一步，压低声音，「你跟我说实话，是不是跟王家的那档子事有关？今儿头七烧纸，他们家的事儿我听说了，不干净。你一个姑娘家……」
「不是。」沈烬打断她，「就是去看看。」
刘婶看着她，叹了口气，又叹了口气：「行吧，你要去，我拦不住。但你给我早点回来，别在外头待太晚。听见没？街口路灯坏了这两天，黑灯瞎火的，你走路看着点脚下。还有，饿了就去我那儿拿个饼，别空着肚子。」
沈烬应了一声，转身往巷子里走。刘婶在身后又喊了一句：「早点回来吃饭！」
她没回头，抬手在身后摆了摆。后街方向，天压得很低，路灯的光黄蒙蒙的，照着巷子口那棵老槐树。她走进去，脚底板又开始发麻。
后街是殡葬一条街往北拐进去的一条巷子，路灯更稀，隔老远一盏，灯泡蒙着灰，光落下来黄蒙蒙的。殡仪馆就在后街尽头，这时候更静。巷子口有一棵老槐树。她经过的时候，树上掉下来一片叶子，落在她肩上。她没拍。八月，槐树不该落叶。她数着门脸走过去。寿衣店，关了。花圈店，关了。纸扎店，关了。香烛店，关了。卖骨灰盒的，关了。扎库的，关了。最后一个，是殡仪馆的侧门，铁门锁着，门缝里黑黑的。
她小时候跟爹来过这里，送纸扎给殡仪馆的库房。侧门朝东，对着巷子口，白天也半掩着，抬花圈的人进进出出。她记得清楚。她从头又数了一遍。六个门脸，一个不多。她站在巷子口，又看了一遍。最后一个，殡仪馆的侧门。可它现在，朝着西。
她看着那道门。门锁着，没有动静。风从巷子里灌出来，带着一股纸灰味，还有别的什么味道，说不上来，像闷了很久的潮气。她没有走进去。她转身，往回走，走得很快。走到巷子口，她回头看了一眼。六个门脸安安静静地立在那里，像什么都没发生。可她知道，有一家不对。她不知道是哪一家。她只知道，那扇门，方向不对。
回到家，她关好门，把书从枕头底下拿出来。她没有马上翻开，坐了一会儿，才翻开第七十七页。墨字还在：纸人馆，亥时；持卷人，沈烬。墨字底下，多了一行小字，颜色淡，像刚写上去的：带一件纸做的东西。
她低着头把那行字看了又看。然后她放下书，走到柜台前，扯了一段白线，抽了几根竹篾，扎了一只巴掌大的纸人。纸人扎好，她研了朱砂，兑了白酒，给它画了眼睛。画完，她没有马上看它，把笔搁下，隔了一会儿，才低头看了一眼。她破了自己守了十年的规矩。爹说，点过睛的纸人不能过夜。可她要带它入卷，卷里没有白天。她不知道这条规矩进了卷还管不管用。她只知道，瞎着进去，死得更快。它安安静静地躺在她手心里，像一个真正的纸人。她想了想，又用指甲，在纸人的额头上按了一道印子。像那半页纸上，被指甲掐出来的弧。她不知道她为什么要按这一下。她只知道，手比脑子快。
她把纸人揣进怀里，躺下。书在枕边。小纸人贴着胸口，硌着，凉凉的。她把手按在胸口上，隔着衣裳，能摸到纸人的轮廓。亥时是三更前最后一个时辰。她听爹说过，鬼赶路，走的是亥时到子时的那条缝。窗外，天已经全黑了。后街方向，远远的，传来一声唢呐，只响了一声，就断了。她数着心跳，等亥时。