第二天清晨，我和爷爷再次踏上了通往黄山的山路。
这一次没有追兵，没有阴谋，没有生死一线的紧迫感。我们只是沿着石阶一步一步向上走，像一对普通的祖孙，在普通的清晨，进行一次普通的登山。
但我知道，这不普通。
爷爷走得很慢，每走一段就要停下来歇一歇。他老了，比我想象中老得更快。头发全白了，腰也弯了，曾经那双能一整天在茶园里劳作而不知疲倦的手，现在握着竹杖都在微微颤抖。
“爷爷，要不我们歇一会儿？”我看着他额头上细密的汗珠，有些担心。
“不用。”他摆了摆手，“趁着天气好，早点上去，早点回来。”
我们没有去莲花峰，也没有去天都峰。爷爷带我走了一条我从未走过的路——从黄山北麓的一条隐秘山谷进去，穿过一片古老的松林，来到一处隐蔽的山坳。
山坳里有一座很小的道观，白墙黛瓦，掩映在苍松翠柏之间。道观的门匾上写着三个字——“忘忧观”。
爷爷推开虚掩的木门，走了进去。
道观很小，只有一进院落，正殿里供奉着三清像，香炉里燃着三炷香，青烟袅袅。院子里种着一棵老梅树，枝头缀满了含苞待放的梅花，在冬日的阳光下显得格外清雅。
一个道人正在院子里扫地。他穿着灰色的道袍，头发花白，面容清瘦，看上去大约六十多岁。看到我们进来，他停下了手中的扫帚，抬起头，目光在爷爷脸上停留了片刻，然后露出了一个淡淡的笑容。
“你来了。”他说。
“我来了。”爷爷说。
两个人对视着，沉默了很久。那沉默里没有敌意，没有尴尬，只有一种历经岁月沉淀之后的平静。
道人放下扫帚，走到院中的石桌前，提起桌上的紫砂壶，倒了三杯茶。
“坐吧。”
我和爷爷在石凳上坐下。道人也坐下来，端起茶杯，轻轻吹了吹浮面的热气，抿了一口。
“这位就是冬至吧？”他看向我。
“是。”爷爷替我回答。
道人点了点头，目光在我脸上停留了几秒，眼神里有一种说不清道不明的情绪：“你长得像你父亲。”
“您认识我父亲？”
“认识。”道人说，“他是我徒弟。”
我一愣。又是徒弟？陈守正说父亲是他的徒弟，这位道人也说父亲是他的徒弟——
“您是……？”
“我姓姜。”道人说，“你可以叫我姜道长。你爷爷和沈长安，曾经也是我的徒弟。”
我看向爷爷。爷爷低着头，捧着茶杯，没有否认。
“三十年前，我把你爷爷和沈长安逐出了师门。”姜道长缓缓说道，“因为我发现，他们两个人都在暗中寻找九龙玉的下落。我告诫过他们，那不是凡人应该触碰的东西，但他们不听。”
“那您为什么不阻止他们？”
“我阻止了。”姜道长说，“我把他们逐出师门，没收了他们收集到的所有关于九龙玉的资料，销毁了大部分线索。但我没想到，沈长安已经在暗中复制了一份。”
“那您知道沈长安这些年做的事情吗？”
“知道。”姜道长说，“我一直关注着他的动向。但我不能出手，因为我有我的限制。”
“什么限制？”
姜道长没有直接回答，而是站起身，走进正殿，从供桌下取出一个长长的木匣。他把木匣放在石桌上，打开盖子。
里面是一把剑。
剑鞘是黑色的，没有任何装饰，朴素得像一根烧火棍。但当我看到它的时候，我感觉到了一种奇异的共鸣——和我怀里的那枚玉印章产生了某种呼应。
“这把剑，名叫‘忘忧’。”姜道长说，“和你们陈家的那把‘断念’，是同一对。”
“同一对？”
“对。”姜道长说，“断念和忘忧，是当年轩辕黄帝铸造的两把剑。断念主杀伐，忘忧主守护。两剑合一，可以开启或关闭源石的终极封印。”
“那您为什么不早拿出来？”我不解，“如果您早拿出来，也许就不用死那么多人了。”
“因为忘忧剑，不是谁都能用的。”姜道长说，“它需要持有者有纯净的心灵和坚定的意志。我曾经以为自己能做到，但我失败了。我心中有太多的杂念和执念，无法驾驭它。”
“那谁能驾驭它？”
姜道长看着我，没有说话。
我明白了。
“您是说……我？”
“你通过了九座古墓的考验，让九龙玉认主，用封印印重新封印了源石。”姜道长说，“你的心灵和意志，已经得到了验证。如果你都无法驾驭忘忧剑，那这个世界上，恐怕也没有人能做到了。”
他双手托起木匣，递到我面前。
我看着那把朴素的黑色长剑，沉默了几秒，然后伸出手，握住了剑柄。
剑柄冰凉，但当我握紧它的那一刻，一股温热的感觉从掌心传来，沿着手臂蔓延至全身。剑身在剑鞘中发出一声低沉的嗡鸣，像是在回应我的触碰。
我缓缓抽出长剑。
剑身是银白色的，光洁如镜，映出我的倒影。剑刃上刻着一行细密的小字，我凑近去看，是八个字——
“忘忧忘忧，忘却烦忧。”
“这把剑，就交给你了。”姜道长说，“希望你能用它，保护好自己想保护的人。”
我收剑入鞘，郑重地点了点头：“我会的。”
姜道长笑了笑，转向爷爷：“德厚，你养了一个好孙子。”
爷爷没有回答，只是端起茶杯，一饮而尽。但我看到他端茶的手在微微颤抖，眼眶也有些发红。
我们在道观里坐了一个下午。姜道长讲了很多往事——关于他和爷爷、沈长安年轻时一起学艺的日子，关于源石的真正来历，关于轩辕黄帝封印九婴的更多细节。有些是我已经知道的，有些是我从未听说的。
太阳西斜的时候，我们起身告辞。姜道长送我
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们到门口，忽然叫住了我。
“冬至，有件事我想告诉你。”
“您说。”
“沈长安……他可能还活着。”
我心头一紧：“什么意思？”
“那天在地宫里，他走进了甬道的深处。”姜道长说，“那条甬道，通往黄山山腹深处的一个地方——那里是源石最初坠落的地点。那里残留着源石的部分能量，如果沈长安吸收了那些能量，他可能会获得一些……非常规的能力。”
“他能做什么？”
“我不知道。”姜道长摇头，“但我知道，他不会善罢甘休。他筹划了三十年，不会因为一次失败就放弃。你要做好心理准备。”
我握紧手中的忘忧剑，点了点头：“我明白。”
下山的路，夕阳将两个人的影子拉得很长。
爷爷走在我前面，步伐比来时更慢了。我看着他的背影，忽然意识到，他真的老了。那个曾经在我心目中无所不能、如山一般可靠的爷爷，也已经到了需要人搀扶的年纪。
“爷爷，”我快走几步，扶住他的胳膊，“我扶你走。”
他看了我一眼，没有拒绝。
我们就这样互相搀扶着，在暮色中一步一步走下山去。
回到呈坎的时候，天已经黑了。村子里亮起了零星的灯火，炊烟袅袅，飘散着晚饭的香味。
走到老宅门口，爷爷忽然停住了脚步。
“冬至，”他说，“有件事我一直没告诉你。”
“什么事？”
“你父亲……他留下了一封信。”爷爷说，“给你的。”
我愣住了：“给我的？”
爷爷点了点头，从怀里掏出一个泛黄的信封，递给我。信封上写着四个字——“冬至亲启”，字迹陌生，但我一眼就认出了那是谁的笔迹——和我在爷爷日记本里见过的，父亲少年时的字迹一模一样。
我的手在发抖。
我接过信封，拆开，抽出里面一张已经泛黄的信纸。
信很短，只有几行字：
“冬至：
当你读到这封信的时候，你应该已经长大了。
爸爸很想看着你长大，很想陪你走过人生的每一步。但爸爸有一些必须要去做的事情，这些事情可能会让爸爸没办法陪在你身边。
如果爸爸没能回来，你不要难过。你要替爸爸照顾好爷爷，照顾好妈妈，做一个顶天立地的男子汉。
爸爸爱你。
永远爱你。”
信纸从我手中滑落，飘落在地上。
我跪在地上，泪如雨下。
爷爷站在一旁，没有打扰我，只是静静地等着，等我哭够了，才弯腰捡起那张信纸，折好，放回信封里，递还给我。
“收好吧。”他说，“这是你父亲留给你的，唯一的遗物。”
我接过信封，贴在心口，感受着那张薄薄的纸透过衣料传来的温度。
那是跨越了二十二年时光的，来自父亲的拥抱。