老枪没等苏名接话，右手探到座椅底下摸了半天，拽出一个油布包裹。
包裹不大，用三层塑料袋套着，外面又裹了防潮的旧报纸。
老枪把报纸撕开，抖出里面的东西。
一件旧军装。
很旧的款式，肩章和领花都摘掉了，只剩下针线留下的痕迹。左胸口的位置有一块深色的补丁，针脚歪歪扭扭，一看就是自己缝的。右袖子的肘部也磨得发白，但洗得很干净。
苏名认出来了。
那是龙国的制式军装，年代久远，至少二十年以上。
老枪把军装抖开，就着驾驶座狭小的空间，把身上那件破呢子大衣脱了。他动作不快，一颗一颗地解着扣子，神情郑重。
呢子大衣丢在脚底下，他把军装穿上，系好每一颗扣子。扣子也是旧的，有两颗颜色不一样，显然是后来配的。
“藏了十一年。”老枪拉了拉衣领，低头看着胸口那块歪歪扭扭的补丁，“每年拿出来晒一次，晒完叠好，再塞回去。怕发霉。”
苏名没出声。
老枪转过头看他，嘴角带着一点笑，露出被烟熏黄的牙。
“怎么着，觉得不合身？我出来的时候一百六十斤，现在不到一百二。”老枪拍了拍军装松垮的肩膀，“没办法，唐人街消费高，十一年就吃泡面，能不瘦吗。”
苏名盯着那件军装，眼神骤然锐利，一字一顿地问：“你要干什么。”
老枪伸手把仪表台上的烟灰拂掉，然后拉开杂物格，从最底层翻出一把车钥匙。不是货车的，是另一把，系着一个褪了色的红绳。
“码头上有一艘充气快艇，军方提前放的，就藏在废弃渔棚的油布底下。”苏名说。
老枪听完，把那把系着褪色红绳的钥匙放在中控台上，推向苏名的方向。
“那个渔棚我早就踩过点，上了把烂锁。这把是备用钥匙，我打探情报的时候顺手配的。三块五，码头边上那个修锁的摊子，还想收我五块，我跟他磨了二十分钟。”
苏名没有去拿那把钥匙。
“桥堵死了。”苏名说。
“堵死了就得有人拿命去撞开。”老枪看着挡风玻璃外面远处的灯光，他从兜里摸出那半包皱巴巴的烟，数了数还剩四根。
“最后四根了。”老枪把烟塞回兜里，“留三根路上抽，到了那边还能剩一根。”
苏名的手指绷紧了。
“你这车冲不动那两台装甲车。”苏名说。
“冲不动？”老枪扭头看了他一眼，那个表情有点奇怪——像是一个守财奴终于要亮家底时，心疼但又隐隐带着点得意。
“小子，你以为我这货车后面拉的都是黄裱纸和桃木剑？”
老枪推开车门下去了。
苏名跟着下车，腰上的伤一动就扯着疼，血已经凝了一层，走路的时候硬壳裂开，又渗出新的来。
老枪走到货车后厢，手搭在门把上，没急着拉开。
他站在那儿，穿着那件松松垮垮的旧军装，在海风里被吹得衣角翻卷。远处桥头装甲车的灯光时不时扫过来，照亮他脸上的皱纹。
“我跟你说过，我在唐人街摆了十一年的摊。”老枪拍了拍货车的铁皮，发出沉闷的响，“卖符卖卦，附赠堪舆择坟业务。但我还有一门生意没跟你说。”
苏名看着他。
“倒腾烟花。”老枪说，“每年春节和国庆前，唐人街的社团都找我进货。我从新泽西乡下的作坊收，拉到唐人街卖。进价一箱三十五，卖六十。干了九年，攒了点家底。”
他声音顿了顿。
“但是去年有批货卖不掉。春节的时候赶上下雨，摆了一礼拜没开张，退又退不了。我老枪这辈子最恨的事就是亏本，七箱烟花一直堆在后厢里，想着总有一天能出手。”
说到这里，老枪的声音里透出几分莫名的欣慰。
“你看，今天就派上用场了。”
苏名的喉头动了一下。
“还不止烟花。”老枪继续说，“底下还有四罐工业丙烷，是之前帮唐人街后厨送货，人家多给了四罐，算折扣。我舍不得扔，一直留着。”
他的手终于拉开了后厢的门。
铁门“哐”的一声弹开。
后厢里的东西在月光下清清楚楚——七箱码得整整齐齐的劣质烟花。烟花箱子底下，四罐银灰色的工业丙烷罐被麻绳捆死在车厢壁的挂钩上，麻绳打的是标准的水手结。
旁边还挤着那面一米宽的八卦镜、一堆黄裱纸、半箱香烛。
整个货车后厢，像一个杂乱的庙会仓库和一个土制炸弹的混合体。
苏名盯着那四罐丙烷，嘴唇抿成了一条线。
工业丙烷遇明火起爆，加上七箱烟花的助燃——这辆破货车就是一枚移动的土制炸弹。当量不大，但如果贴脸怼上去，足够把一辆装甲车的履带炸断、车门炸开。
两辆装甲车之间只有不到一米的缝隙。
老枪不需要撞开它们。
他只需要把这辆装满燃料的货车，开进那一米的缝隙里，然后——
“别想了。”苏名开口，声音沉下去。
老枪回过头，看着苏名。
然后他做了一件苏名没料到的事。
他伸出手，拍了拍苏名的肩膀。手掌干燥粗糙，力道不重。
“小子，我这条老命算过卦了。”老枪说，那只布满老茧的手在苏名肩头停了两秒。“今天就是归位的时候。”
苏名攥住了他的手腕。
“你这是一锤子买卖。”苏名的声音压得很低。
“一锤子？”老枪被他抓着手腕，没挣，反而笑了，满口黄牙在月光底下格外扎眼。
“我攒了九年的烟花，四罐白捡的丙烷，总共成本不到一千块。拿这点本钱换一个桥头堡，你算算，这买卖多划算？”
他用另一只手掰开了苏名的手指。
一根一根地，慢慢掰开。
苏名没松手。
老枪低下头看了看自己身上那件旧军装，用拇指蹭了蹭胸口那块歪歪扭扭的补丁。
“这个补丁是出国前一晚上缝的，扎了三次手。”老枪的声音很轻，“说好只出来三年，三年变五年，五年变十年。”
他抬起头，看着远处桥头的灯光。
“十一年了，够本了。”
老枪枯瘦的手指像铁钳，一根又一根，不容分说地将苏名的手指从自己手腕上掰开。
苏名用尽全力，却无法动摇他赴死的决心。
老枪退后一步，弯腰从后厢里扒拉出一根引线绳。那是连接七箱烟花的总引线，被他提前拧在了一起，末端露出化学引信的灰白色头部。
“这玩意拿打火机一点就着，引线三十公分长，大概烧十五秒。”老枪把引线捋顺了，搭在车厢尾板上。“烟花一响，丙烷受热膨胀，两分钟之内整辆车就是一个大号炮仗。”
他转身绕到驾驶座那边，拉开车门。
驾驶座上，仪表台的烟灰还没擦，佛珠还挂在后视镜上，中控台上那把系着红绳的快艇备用钥匙还放在那里。
老枪坐进驾驶座，伸手把那把钥匙拿起来，从车窗里递了出去。
“拿着。”
苏名站在窗外，没伸手。
老枪的手就那么举着，红绳在海风里一晃一晃的。
“你要是不拿，”老枪的语气忽然变了，带上了一种混不吝的无赖劲，“我就把这把钥匙扔海里。三块五呢，扔了我心疼，但我扔得出来。”
苏名把钥匙接了过去。
金属冰凉，硌在手心里。