货车在岔路上颠了一下，后厢里的桃木剑从挂钩上弹飞，砸在八卦镜上，发出一声脆响。
老枪从后视镜碎片里瞟了一眼，心疼得嘴角抽了抽。
“八块钱的镜子，救了你一条命。”老枪把烟卷挪到嘴角另一侧，“回头你得赔我。”
苏名靠在塌了一半的座椅上，右手按着腰侧的伤口，血已经把半条裤腿糊成了硬壳。他没接话，视线一直盯着副驾驶那面碎了的后视镜残片。
镜片上映出后方的路。
暂时没有追光。
苏名开口，声音嘶哑：“往东南走，去长岛南岸。”
“南岸？”老枪把方向盘往右拧了半圈，变速箱嘎啦嘎啦地抗议，“那边除了几个破渔村和一条跨海公路桥，什么都没有，你打算游泳回去？”
苏名从冲锋衣内兜里摸出那部军方配发的加密手机，屏幕上只有一条五分钟前收到的单向短消息，上面没显示发件人和署名，内容只有一句话和一组坐标。
“鲲鹏已就位，静候归雁。”
老枪扫了一眼那行字，烟头上的火星倏地亮了一下。
“核潜艇？”
苏名把手机揣回去，点了下头。
老枪沉默了两秒，双手握紧了方向盘。
“多远？”
“坐标在公海边缘，离岸大概十二海里。南岸有条废弃的私人码头，坐标里标注了一艘充气快艇的隐蔽位置。从码头出海，全速跑十二海里半小时能到。”
“那从这里到码头呢？”
苏名闭了一下眼，脑子里调出之前在飞机上反复看过的纽约路网。
“沿这条路到克罗斯湾，过跨海大桥，桥南头下引桥右拐三百米就是码头。直线距离不到十五公里，按这辆车的速度，二十分钟。”
老枪刚想说什么，仪表盘上的油表警示灯亮了。
橘红色的光一闪一闪。
两个人同时低头看了一眼。
老枪把嘴里的烟拔下来，用大拇指按灭在仪表台上。
“这车我开了十一年，从来没加满过油。”老枪的语气理直气壮，“加满一箱得六十多块，打个八折也要五十，我摆摊一天才赚多少？”
苏名看着闪烁的橘红灯，忽然觉得，自己可能不是死在雇佣兵的枪下，而是要栽在一个抠门老头的油箱上。
“还能跑多远？”
老枪歪着头听了听发动机的声音，那种老司机特有的诊断习惯。
“看路况，平路省着开，大概还剩……十五公里出头。”
苏名心里快速算了一下，十五公里的油，十五公里的路。
刚好，一滴都不能浪费。
“别超六十。”苏名说。
“你放心，”老枪把巡航速度压到五十五，“省油这事我是祖师爷级别的，当年在唐人街，冬天暖气都舍不得开，靠一床军大衣扛了十一个冬天。”
货车拐上了一条双向两车道的沿海公路，公路右侧是黑沉沉的海面，左边是低矮的灌木丛和锈迹斑斑的护栏。路上没有别的车，只有这辆独眼货车摇摇晃晃地往前拱。
后厢里，那面八卦镜随着车身的晃动，时不时反射出月光的碎片，打在车顶棚上，忽明忽暗。
苏名一直没说话。
他的手指无意识地摸了摸胸口的拉链，U盘还在，硬硬的一小块，顶着锁骨。
杰克的脸又闪了一下。
双截棍落地的声音。
他把这些按回去。
“前面一公里就是克罗斯湾大桥。”老枪看了一眼路牌。
苏名直起腰，目光穿过碎裂的挡风玻璃往前看。
远处，一座跨海大桥的轮廓横亘在海面上方。桥面不长，目测一公里出头，双向各一条车道，是那种上世纪七十年代修的老式钢梁桥。
但苏名的视线没有落在桥上。
他看到的是桥头。
两道刺眼的白光从桥头方向射过来，把整条引桥照得通亮。强光后面，是两个庞大的深灰色轮廓。
八轮驱动，倾斜装甲车体，车顶架着遥控武器站。
两辆装甲运兵车，一左一右，把桥头堵得严严实实。
车身之间只留了不到一米的缝隙，一辆自行车都挤不过去。
苏名往左看——桥的西侧是三十多米高的悬崖，崖下是礁石和海浪。
往右看——桥的东侧是同样的悬崖，连条野路都没有。
这座桥是通往南岸码头的唯一通道。
“他们封桥了。”老枪把车速降到三十。
苏名没说话，他把加密手机翻出来看了一眼，上面没有新的推送。
这说明海军那边的潜艇还在等。
就差这一座桥。
五公里。
码头在桥那头，五公里。
快艇在码头等着，公海边缘的核潜艇在等着，四千三百二十七组航发参数在他胸口等着。
就隔了两辆装甲车。
“停车。”苏名说。
老枪把货车停在距离桥头大约一公里的路肩上，引擎怠速运转着，发出老人咳嗽般的突突声。
两个人透过挡风玻璃上的裂缝，看着远处桥头的灯光。
装甲车的探照灯在缓慢地扫动，白光偶尔扫过这边的路面，但距离太远，应该还没注意到这辆熄了一只灯的破货车。
车里安静了一会儿。
后厢里的八卦镜又晃了一下，月光打在苏名脸上。
老枪从仪表台下面的杂物格里翻出半包皱巴巴的烟，抖出一根，夹在耳朵上备着，然后把嘴里那根点着了。
他吸了一口，烟雾在破碎的车窗缝里被风抽走。
“小子。”
苏名转过头。
老枪看着前方，烟夹在指间，明灭的火星照着他满是皱纹的半张脸。他的表情异常平静。
“我算了一辈子的命。”
老枪慢慢吐出一口烟，烟灰落在方向盘上，并没去擦。
“今天这一卦，该轮到给自己算了。”