林鸢来到这个家的第三个月，深秋了。
风开始变凉，树叶开始变黄，沈念每天早上出门都要在门口磨蹭五分钟——不是不想上学，是在纠结“今天穿哪件外套才能配得上我的艾莎鞋”。林暮已经不用沈渡催了，他会自己把早餐吃完、把碗放进水池、把书包背好，然后在玄关安静地等。林鸢的变化最大——她开始笑了。不是那种“努力牵动嘴角”的笑，而是真的、发自内心的、像阳光穿过云层一样的笑。第一次笑是因为沈念把念念不忘的腿当围巾围在脖子上，说“这样暖和”。第二次笑是因为林暮用肥皂刻了一只小鸟放在她窗台上，说“这只鸟不会飞走”。第三次、第四次、第五次……笑得越来越多，越来越自然。沈渡没有数，但小零在系统空间里偷偷记着：林鸢今日笑容次数：7次。历史新高。
一切都很好。
好到沈渡差点忘记自己是个反派。
然后系统发来了新的任务通知。
那天晚上，孩子们都睡了。沈渡坐在客厅的沙发上，面前的茶几上悬浮着一块只有他能看见的蓝色屏幕。任务面板上，原本的“任务目标 3/5”在闪烁，像一只不耐烦的眼睛。
【紧急任务更新】世界一·原定目标“男女主/男二女二/反派”均已定位。下一目标：反派·顾夜。定位中……
小零的声音从系统空间里传来，带着一种沈渡从未听过的复杂情绪：“宿主，下一个目标……不太好绑架。”
“怎么不好绑架？”
“顾夜，八岁。和你之前捡的三个孩子都不一样。他不是一个‘被动的受害者’。”
沈渡靠在沙发上，等着小零继续说。
“顾夜的父亲是职业赌徒，欠了一屁股债。母亲在他三岁时跑了。父亲喝醉了打他，赌输了打他，赢钱了高兴了也打他——打他没有理由，也不需要理由。六岁的时候顾夜开始反抗。不是哭，不是求饶，是打回去。他用椅子砸过父亲的头，缝了七针。他用菜刀砍过门，砍出一个洞。
父亲打不过他之后，开始卖他。八岁的顾夜被‘租’出去过四次。不是拐卖，是亲爹出租——租给需要‘替罪羊’的人。顾夜不肯。每一次都不肯。他咬过人的手，咬到骨头露出来。他踢过人的裆部，踢到对方站不起来。他用头撞过墙——不是自杀，是威胁：你再靠近，我就死在你面前。那些人怕了。不是因为怕他死，是怕惹麻烦。他们把他送回去了。
每次送回去，父亲就再打他一顿。打完之后说：‘你他妈就不能乖乖的吗？你就不能像别人家的孩子一样听话吗？’顾夜每次都回答同一句话：‘我不是狗。’”
小零说完，系统空间里安静了很久。
沈渡闭着眼睛，手指交叉放在膝盖上，一动不动。窗外有风，吹动了窗帘，月光在地板上晃了晃。
“他现在在哪？”沈渡问。
“今晚。城东废弃的建材市场。他父亲……又把他租出去了。对方来了四个人，顾夜撑了不到三分钟，被按在地上。现在被关在建材市场二楼的一个房间里。门锁了，窗户钉死了。明天一早，他们会把他带走。”
沈渡睁开眼睛，从沙发上站了起来。
“小零，定位发给我。”
“宿主，你要注意，顾夜的状态和之前的孩子不一样。他受过太多伤害，已经不信任任何人了。他可能会……攻击你。”
沈渡拿起玄关的外套，动作很轻，没有惊动任何孩子。他走到门口，回头看了一眼走廊——三盏小夜灯亮着，兔子、月亮、鸢尾花，安安静静地蹲在墙边。他听到沈念在梦里翻了个身，念念不忘的腿被她踢到了地上，闷闷地响了一声。林暮的房间里没有声音，但门缝里的光说明他还没有完全睡着。林鸢的房间最安静，呼吸声均匀而绵长——她已经很久没有半夜惊醒了。
沈渡轻轻带上了门。
建材市场在城东，废弃了至少三年。白天可能还有人路过，到了夜里，这里就是一个被遗忘的角落。铁皮屋顶锈迹斑斑，几块已经掉了，露出黑漆漆的天空。地上散落着碎玻璃和生锈的钢筋，风穿过空荡荡的铺位时发出呜呜的声音，像有人在哭。
沈渡站在楼下，仰头看了看二楼。唯一亮
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光的地方是一扇窗户——被木板钉死的窗户，木板之间有缝隙，透出昏暗的黄色灯光。灯泡的瓦数很低，光线虚弱得像快要熄灭的蜡烛。
他走上楼梯。楼梯是水泥的，没有扶手，每一级都有裂缝，裂缝里长着不知道是什么的野草，已经枯了，踩上去发出清脆的断裂声。
二楼是一个空旷的大厅，以前大概是卖灯具的，墙上海报还在，但已经褪成了灰白色，上面的灯管图案像一个个歪歪扭扭的“X”。大厅尽头有一扇铁门，关着，门缝下面透出光。
沈渡走过去，门没有锁——不是没锁，是锁被破坏了。锁孔被什么东西捅过，金属变形了，锁舌缩不回去，门只是虚掩着。他把手放在门把手上，没有立刻推开。他站在门外，安静地听着里面的声音。
里面有呼吸声。急促的、压抑的、像一只被困在笼子里的小兽正在计算自己的每一次呼吸。
沈渡轻轻地、缓慢地推开了门。
房间不大，以前大概是办公室，地上堆着废弃的桌椅和碎纸。墙角有一盏旧台灯，灯泡发着昏黄的光。台灯旁边，有一个人。
不，不是一个“人”。是一个蜷缩在墙角的孩子。
他全身都是伤。嘴角破了，血已经干了，在脸上留下一道暗红色的痕迹。左眼肿了，眼眶青紫，几乎睁不开。衣服被撕烂了一半，露出瘦骨嶙峋的胸膛和肋骨上大片的淤青——紫的，黑的，黄的，新旧交叠，像一幅被反复涂改的、没有人会多看一眼的草稿纸。他的双手被绳子绑在身后，绳子勒得很紧，手腕处的皮肤已经被磨破了，血珠子渗出来，和绳子黏在一起。
但他没有哭。
他甚至没有露出恐惧的表情。
他靠在墙上，仰着头，用那只没有肿的眼睛死死地盯着门口。那目光不是害怕，不是绝望，不是求助。是恨。是一种比恨更深的东西——是那种“我已经准备好去死了，但在我死之前，谁也别想好过”的目光。像一只被逼到绝路的、浑身是伤的刺猬，把身上最后一根刺竖起来，对着整个世界。
沈渡站在门口，没有靠近。