清晨的山林笼着薄雾，像披了层轻纱。
张晓峰是被墨墨舔醒的。
湿漉漉的舌头顺着指缝来回蹭，痒得他从梦里笑醒过来。睁眼，天已大亮。日头从木窗斜斜透进来，在地上切出一道明晃晃的光带。光带里浮着细小的尘粒，缓缓翻腾，像谁撒了一把金粉。
张晓峰翻身坐起。
鼻子里还残存着一丝若有若无的香气——那是昨晚鱼汤的味道。丝丝缕缕飘着，勾得肚子里咕噜一声响。
墨墨已经窜到门口，尾巴摇得呼呼响，回头看他。
那眼神明明白白写着：快起快起，该吃饭了！
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张晓峰套上外衣，趿着鞋走到灶屋。
掀开锅盖，昨夜的鱼汤凝成浅黄的冻，颤颤巍巍卧在锅底，像一大块琥珀色的凉粉。他用锅铲铲了一块，汤冻在铲子上直哆嗦，看着就筋道。
烧了几把火，锅底响起滋滋声。汤冻慢慢化开，重新变成乳白的汤汁，香气也跟着活过来，一股脑往鼻子里钻。
又从旁边缺口锅里盛了半碗米饭。
饭是昨晚剩的，粒粒分明，凉了反倒更劲道。张晓峰把滚烫的鱼汤浇上去。乳白的汁液裹住每一粒米，野葱的青、姜片的黄、鱼肉熬出的浓鲜，一股脑全渗进饭里。
他端着碗，蹲在灶屋门槛上。
扒一口。
烫。
鲜。
米粒在齿间爆开，混着鱼汤的醇厚，烫得人直呵气，却舍不得停。
墨墨蹲在旁边，眼巴巴望着。那眼神跟钩子似的，直直勾着碗里。嘴角开始淌哈喇子，亮晶晶的，一滴，两滴，落在泥地上洇开一小片。
张晓峰从碗里翻出一块碎鱼肉，扔过去。
墨墨凌空接住，吧唧吧唧嚼得欢实，尾巴扫得地面噗噗响。吃完又抬起头，眼神比刚才还亮。
“等着。”
张晓峰进屋，从瓦罐里抓了一把自制的狗粮。墨墨埋头苦干，吃得头都不抬。
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一碗饭扒完，浑身暖透。
张晓峰坐在门槛上歇了会儿，看远处的山。晨雾还没散尽，山腰缠着缕缕白气，像系了条丝带。近处的竹林里，鸟雀叽叽喳喳叫成一片，热闹得像赶集。
他想起刚穿过来那阵子，每天睁眼就是饿。饿得前胸贴后背，胃里像揣了只猫，一抓一抓地疼。那时候哪有闲心看山看雾？满脑子想的都是上哪弄口吃的。
现在好了。
有吃有喝，有枪有狗，有自己一木一草垒起来的屋。
他长长吐了口气，站起身。
该干活了。
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他取下挂在墙上的竹弩，拉了两下空弦试手感——弦声嘣嘣响，力道足，没问题。顺手把箭袋系在腰间，三十来支竹箭，箭杆削得溜光，箭头碳化过，黑亮亮的。
猎刀别腰后。
柴刀别在背篓边。
火柴揣进内兜。又抓了两把干艾草塞进背篓——这玩意儿用处多，熏蚊子、驱蛇虫、点着了能当火种，进山必备。
墨墨看他这阵势，知道又要进山了，兴奋得原地转圈，尾巴摇成螺旋桨，差点把自己转飞。
“走。”
一人一狗，没入林间小径。
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露水重，没走多远裤脚就湿透了，凉丝丝贴在腿上。
他走得急。
心里惦记着前几日巡山时发现的那窝野蜂——在一处背阴的岩壁上，离地两丈来高。
当时他就留了心。
眼下九月底，山里野菊花开得正盛。放眼望去，坡上坎下到处是星星点点的黄，风一吹，那股带苦味的香能飘出二里地。蜜源足，这季节的蜂巢里，少说能起二十斤来蜜。
二十斤野菊花蜜！
他心里飞快地盘算起来。卖给王爱国，到时候让他帮忙多换些布票。冬天给墨墨缝件厚垫子，得存点票。
他一边走一边盘算，脚下生风。
蜂窝的位置他记得清楚，在那片杂木林尽头的岩壁上，离地两丈来高。不算太险，但也不好对付——岩壁陡，落脚的地方少，得先想好怎么爬。
关键是烟熏的法子。
得先把蜂熏晕了，再去取。火候要拿捏准——烟小了，蜂不晕，追着蜇人能追出二里地；烟大了，把蜂熏死，往后这窝就废了。野蜂金贵，不能竭泽而渔，来年还想再来一趟呢。
他想起缅北雨林里那些逃命的日子。
有一回被野蜂追得跳进河里，在水下憋了整整三分钟。等冒出头，脸上脖子上肿了七八个包，眼睛只剩一条缝，看什么都跟隔层毛玻璃似的。那是马蜂，毒性烈，疼得他三天没睡好觉。
眼前这些是蜜蜂，温顺些，但也得小心伺候。
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走了约莫一个多小时，到了地头。
这是片杂木林，栎树、枫树、野核桃混在一处。林子尽头是一道青灰色的岩壁，高四五丈，爬满了野藤和苔藓。
蜂窝就在岩壁中段。
灰褐色的一团，乍看像块突出的岩石。细看才能瞧见蜂群进进出出，在晨光里拖着金色的影子，像无数颗移动的小星星。那嗡嗡声隐隐传来，就像是远处有人在纺线一样。
张晓峰仰头打量片刻，心里有了谱。
他把背篓放下，抽出柴刀，在林子里砍了根细长的硬头黄竹。这竹子韧性好，不容易断。削去枝丫，顶端绑上一小捆干草——这是预备的“烟枪”。
又从背篓里掏出干艾草，分成两份。一份塞进竹竿顶端的草捆里，另一份留着点篝火。
墨墨蹲在他脚边，仰头看那蜂窝，喉咙里滚出一声低呜。四条腿绷得紧紧的，随时准备往后撤。
“别怕。”张晓峰拍拍它的头，“一会儿站远些，别让蜂蜇着。”
墨墨似懂非懂，往后退了两步，屁股坐在自己后腿上。但眼睛还盯着蜂窝，耳朵竖得笔直。
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张晓峰在岩壁下找了块平整地方，捡了些枯枝落叶，拢成一小堆。
划燃火柴，点着枯叶。
火苗蹿起来，噼啪作响。他把那团干艾草扔进火堆，又压了几把青蒿——这东西湿，烧起来烟大味冲，熏蜂最好使。青蒿是他半道上顺手掐的，这会儿正好派上用场。
片刻工夫，浓烟滚滚而起。
青白色的烟柱顺着岩壁往上爬，像条活蛇，蜿蜒着，试探着，一点点钻进蜂窝。
起初没动静。
工蜂们照常进进出出，忙碌得像赶集的庄稼人。
渐渐地，有几只飞得歪歪斜斜，在空中画着圈，像喝醉了酒。有一只直接撞上岩壁，弹了一下，扑簌簌往下掉。
再后来，洞口趴着的工蜂开始往下掉。
一只，两只，三只……
噼里啪啦，像下了一阵黑褐色的雨。
落在地上的蜂挣动着腿，想爬起来，却使不上劲。六条腿乱划一气，慢慢安静了。
张晓峰等的就是这个时机。
他抄起那根竹竿，把顶端那捆干草凑近火堆点着。干草见火就着，呼呼烧起来。他对着火头猛吹几口——呼——呼——火灭了，烟却大盛。
浓烟裹着艾草的气味，顺着竹竿直往蜂窝里灌。
这一下如同釜底抽薪。
蜂窝里嗡声大作，像开了锅的稀粥。成百上千的蜂往外涌，一头扎进浓烟里，没飞多远就纷纷坠地。那场面跟下雹子似的，密密麻麻一层。
墨墨看得眼睛都直了，往后又退了几步，屁股差点坐进刺丛里。
张晓峰举着竹竿，稳稳当当，一动不动。
约莫一炷香的工夫，蜂窝安静了。
洞口再没有蜂爬出来。
地上落了一层，黑压压一片。有的还在微微蠕动，多数已经昏死过去。
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他放下竹竿，抽出柴刀。
岩壁陡峭，几乎没处落脚，但他早看好了——蜂窝斜下方有道石缝，勉强能塞进脚尖。岩壁上还攀着几根粗壮的野藤，拇指粗，黑褐色，一看就结实。
他把柴刀叼在嘴里，手脚并用往上爬。
脚趾死死抠住石缝，像钉子一样钉进去。手指攥紧野藤，掌心被藤上的细刺扎得生疼，也顾不得。疼怕什么？疼说明还活着。
爬到蜂窝跟前，他腾出一只手，用柴刀背猛磕蜂巢根部。
一下。
两下。
三下——
“咔”一声闷响，蜂窝连着根部那块岩石齐齐断裂。
他眼疾手快，左手一捞，把蜂窝搂进怀里。
沉甸甸的，少说有二三十斤。
温热的蜜香直往鼻子里钻，浓得化不开，像有人拿块蜜糖在他鼻子底下晃。
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下到地面，他把蜂窝轻轻放进背篓，长舒一口气。
墨墨凑过来，鼻子一耸一耸，嗅个没完。嘴角淌下亮晶晶的哈喇子，滴在落叶上，一滴，两滴，很快洇湿一小片。
张晓峰蹲下身，从蜂窝破损处掰下一小块。
蜜是温的，稠得粘牙。掰开时拉出长长的金丝，在阳光下闪闪发亮。他塞进自己嘴里。
一股纯粹的甜在舌尖爆开。
不是白糖那种甜，是带着花香的甜。野菊花特有的微苦和清香全化在里头。咽下去，喉咙里像抹了一层蜜蜡，润得发亮。连呼出来的气都是甜的。
他又掰一块，递给墨墨。
墨墨舌头一卷，吞了。
愣了一瞬——那表情像是不敢相信世上还有这种好东西——随即尾巴狂摇，恨不得把屁股甩飞。鼻子里发出急促的哼哼声，脑袋往背篓里拱，两只前爪刨地，急得不行。
“急什么，回去慢慢吃。”
张晓峰把背篓盖好，站起身。
这时候才觉得手上、脖子上几处火辣辣地疼——还是被蛰了几下。撸起袖子看，手腕上肿起三个红疙瘩，又痒又疼，跟蚂蚁咬似的。脖子上也有一处，摸上去热乎乎的。
他忍着疼，回头看了一眼岩壁。
那些昏死在地上的蜂，过一会儿就会醒过来，慢慢飞回残破的巢址。蜂王若是还在，它们会重新筑巢；蜂王若是死了，这窝也就散了。
但愿还在吧。
来年，兴许还能再来一趟。
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回到木屋，太阳刚刚偏西。
他把蜂窝搁在坝子上，仔细端详。
笆斗大，灰褐色，表面是层层叠叠的蜂蜡，像千层饼，又像老屋的瓦片，一片压一片。有几处在磕下来时裂了口子，金黄的蜜汁缓缓渗出。在阳光下亮得像琥珀，一滴，两滴，落在坝子上洇开。
墨墨寸步不离地守着，眼珠子跟着蜜汁转。从左边转到右边，又从右边转到左边。
张晓峰进屋拿了个木盆，又翻出块洗净的粗纱布——那是他让王爱国帮忙买的，怕的是万一受伤，可以包扎用。
他用柴刀背轻轻敲击蜂窝，震松结构。然后双手用力一掰——
蜂窝应声裂成两半。
内部结构尽收眼底。
六角形的巢房密密匝匝排列，整齐得跟画出来似的。靠下边的巢房里是蜜，金黄透亮。有的已经封上了白蜡，白生生一层；靠上边的是花粉，红的、黄的、褐的，五颜六色，像撒了一层细碎的彩屑；最里边有几个大一些的巢房，里头还蠕动着白胖的蜂蛹，肉乎乎，挤在一起。
张晓峰拿起筷子，把封盖的蜜脾一块块挑出来，放进木盆。
蜜从破口处缓缓流淌，积在盆底，越聚越多。那颜色金黄透亮，像融化的琥珀，又像是凝固的阳光。香气也跟着浓起来，甜丝丝，冲得人发晕。
他又挑出那些带花粉的巢房，搁在另一个碗里——花粉是好东西，泡水喝补身子，黑市上金贵着呢。听说城里那些有身份的人，拿它当宝贝。
蜂蛹也没浪费。
白胖胖，肉乎乎，在碗里蠕动着。这东西油炸了吃，香脆，还大补。他听老猎人说过，吃了蜂蛹，冬天不怕冷。