马尼拉的夜晚。
陈峰和豁牙站在一条窄巷子的巷口，巷子很窄，只能容两个人并排通过。
巷子深处有一扇铁门，铁门紧闭着。
门口站着两个穿黑色短袖的精壮汉子。
陈峰走过去，一个往前走了一步，挡在他面前，上下打量了他一眼，用生硬的英语问了一句。
陈峰从口袋里掏出两张钞票递过去，那汉子低头看了一眼，侧身让开，伸手推开那扇铁门。
里面是一条更窄的走廊，走廊的尽头是一扇双开的木门，木门关着，门缝里透出一线光，还有震耳欲聋的喊叫声和口哨声。
陈峰走进去。
里面是一个巨大的地下室，天花板很高，上面挂着几排大功率灯泡，把整间屋子照得雪亮，屋子的正中央是一个八角形的铁笼子，笼子有三米高，笼门上挂着一把大铁锁，挂在门环上晃来晃去。
笼子里两个人正在打拳，一个白人，一个黑人。
场外围满了人，里三层外三层。
喊叫声、口哨声、咒骂声混在一起，震得人耳膜嗡嗡响。
陈峰穿过人群，笼子里的两个人已经打到了白热化，黑人的左眼肿了，眼皮耷拉着，几乎睁不开，嘴角破了，血顺着下巴往下淌，滴在笼子里的地板上。
白人比他惨得多，鼻梁断了，血从两个鼻孔里往外涌，肋骨也断了几根。
场外一片寂静，然后爆发出更大的喊叫声，有人赢了钱，有人输了钱。
笼子的门被打开了，一个矮胖的男人走进去，举起黑人的手，宣布他获胜，黑人的嘴角翘起来。
陈峰转身走到地下室的一角，那里摆着几张桌子，桌子后面坐着一个穿白色衬衫的中年男人，面前堆着厚厚的钞票，有美金，有比索，还有几沓港币。
陈峰从口袋里掏出一沓美金，数了十张，一百一张，一共一千美金，放在桌上，推到那个中年男人面前。
中年男人低头看了一眼那沓美金，又抬起头看着陈峰。给了陈峰一个下注的编号。
陈峰转过身，目光从赌台移开，穿过那片拥挤的人群。
两个人走上楼梯。
他走到那扇木门前，伸手推了一下，门没锁，推开了，里面是一间贵宾室，不大，但装修比楼下精致得多，地上铺着深红色的地毯，踩上去软绵绵的，墙上挂着几幅油画。
贵宾室里摆着几张沙发，沙发上坐着几个人，有白人，有华人，都穿着西装，打着领带，手里端着酒杯，有的在低声交谈，有的在看着楼下笼子里的比赛，有的闭着眼睛靠在沙发靠背上，不知道是睡着了还是在想事情。
房间的正面是一面巨大的玻璃窗，从里面能清清楚楚地看见楼下笼子里的每一个角落，但从外面看不见里面。
陈峰走到玻璃窗前，站在那里，低头看着楼下。
豁牙站在他身后，手还揣在怀里。
笼子里的两个拳手已经被拖出去了，地板上还留着几摊血迹，在雪白的灯光下格外刺眼。
一个穿红色比基尼的女人走进笼子，手里举着一块牌子，牌子上写着下一场比赛的拳手名字和时间，绕着笼子走了一圈，高跟鞋踩在地板上，哒哒哒，在安静下来的地下室里格外清脆。
陈峰从口袋里摸出一根烟叼在嘴里，点上，吸了一口，慢慢吐出，烟雾在玻璃窗上凝成一团，模糊了楼下的画面。
贵宾室里那几个人还在低声交谈，说的都是英语，语速很快，带着浓重的口音，他听不太懂，但有几个词听得真切，TM，马尼拉，地盘，生意。
他把烟叼在嘴里，眯起眼睛。
这些人在商量TM的地盘怎么分。
一个穿深灰色西装的白人从沙发上站起来，走到玻璃窗前，站在陈峰旁边，也低头看着楼下，他五十来岁，金发，发际线退到了头顶，剩下的头发剪得极短，几乎贴着头皮，脸上皱纹堆叠，眼袋垂着，嘴唇很薄，抿成一条线。
他转过头看了陈峰一眼。
“中国人？”
他的中文很流利，带着一点上海口音，是那种老上海滩的腔调，软绵绵的，像泡在水里的棉花。
陈峰弹了弹烟灰，烟灰落在深红色的地毯上。
“是。”
那个人点了点头，把目光收回去，又看着楼下。
“TM倒了，马尼拉乱了。那些空出来的地盘，谁都想吃一口。但胃口太大的，容易撑死。”
陈峰看着他
“我就是胃口大。”
那个人转过头，目光在他那身深色短褂上停了一下，嘴角扯出一丝笑。
“年轻人，马尼拉不是你能玩的地方。”
陈峰没说话。
那人转身走回沙发前坐下，端起茶几上的酒杯，喝了一口。
陈峰把最后一口烟抽完，按熄在玻璃窗上，烟头在玻璃上烫出一个焦黄的小圆点。
楼下的拳赛打完了。
他转身，豁牙跟在后面。
楼下，赌台。
陈峰走过去。中年男人从面前那堆钞票里数出两千美金，推到陈峰面前。
陈峰站在赌台前面，把那两千美金拢过来，在手里拍了拍，没装进口袋，又推回那个中年男人面前。
“后面还有比赛？”
中年男人低头看着那两沓被推回来的钞票，眼皮跳了一下，抬起头看着陈峰，那双混浊的眼睛里闪过一丝意外。
陈峰把钞票往前又推了半寸，手指在台面上轻轻敲了两下。
“继续下注。”
中年男人把那两沓钞票收进面前那堆花花绿绿的纸币里，从抽屉里拿出一张蓝色的卡片，递过来。
楼上包厢的门从里面被推开了，那个穿深灰色西装的白人站在门口。
他身后跟着一个穿黑色短袖的精壮汉子。
“去，把楼下那个穿深色短褂的中国人叫上来。”
精壮汉子点了点头，转身走了，皮鞋踩在地毯上，没有声音。
楼下，地下室的灯光还是那么亮，八角笼里的血迹已经擦干净了，地板在灯光下泛着湿漉漉的光，像刚被水冲洗过。