“英国大奖赛，银石赛道，十七岁，驾驶着一辆旧底盘的威廉姆斯，第一次参加F1正赛，拿分！”兵哥的语气中溢满了激动，“说实话，这不叫天才，我不知道什么才能叫天才了！”
“是啊，可以说这一战之后，这孩子算是在F1站稳半只脚了，不用看人脸色了。”一向沉稳的大勇声音也颇为感慨。
林朝跳出了车舱，在银石的渺渺细雨中越过所有人，狂奔着跑向自己的车组，迎接她的是激动的拥抱，欢欣的泪水，以及无数的亲吻。他们把林朝围在中心，然后将她高高抛起，仿若古战场的士兵庆贺阿喀硫斯的胜利归来——
苏茜站在角落，再也把持不住，两只眼睛通红，不住地用手抹去泪水，然后一步一步走上前，紧紧搂住林朝:
“Good job!!!”
皮埃尔也跳下了车，看着被媒体长枪短炮围在中心的俩个人，无奈地摇摇头，然后走上前，拔开恨不得把话筒怼进林朝脸里的记者，微笑着对女孩道:
“恭喜你，首战拿分。”
林朝定定地看着他，亦回以微笑:
“谢谢你，给了我这个机会。”
“可别给我脸上贴金。”皮埃尔的笑容有些苦涩，“以你的攻防水平，即使我当时选择进攻，你也绝对守得住。”
林朝的笑意更深了，即使不说话，骄傲的意味也从她那锋利的眉宇间肆意流淌。
消息像野火一样蔓延。
从银石的维修区通道，到围场的媒体中心，到全球各地的电视屏幕和新闻推送。不到一个小时，“林朝首战拿分”这六个字，出现在了所有你能想到的媒体上。
继意大利女车手莱拉·隆巴蒂之后，四十年了，F1终于又出现了一位可以在正赛中与男车手同场竞技、争夺积分的女车手。
而且她开的是威廉姆斯。
不是红牛，不是迈凯伦，不是法拉利——那些拥有顶级资源、顶级工程师、顶级一切的车队。而是威廉姆斯，那支在低谷中挣扎的、连新底盘都只够给正式车手用的、靠着一台旧引擎和一群老技师硬扛的威廉姆斯。
这个积分的含金量，高得可以直接摆进老凤祥的橱窗。
有人欢喜。
苏茜·沃尔夫在社交媒体上发了一张照片——银石P房的角落里，林朝被车组高高抛起的瞬间。配文只有一个词：Future。
克莱尔·威廉姆斯在赛后第一时间发表了声明，措辞谨慎而官方，但在最后一句，她写道：“我们从未怀疑过她。”
有人愁。
安德森·约翰逊就是忧愁派的优秀代表，当他在看到林朝冲线的那一刻，就狠狠地把电视机遥控器砸向电视屏幕，然后在病床上坐立不安，一种难以抑制的恐惧蔓延在他心中。
——自己可能要被车队抛弃了。
安德森想要呕吐，想要尖叫，但最后，他只能将拳头狠狠砸向床板。
有人喜愁交织。
拜尔斯·莫滕森瘫坐在自家客厅昂贵的牛皮沙发上，遥控器握在手里，电视屏幕上是赛后采访的重播。林朝站在镜头前，头发还是湿的，脸上的表情和平时一模一样——那种好像赢了比赛和输了比赛都不会有任何变化的、可怕的平静。
拜尔斯把电视关了。
客厅安静下来。只有墙上那台古董挂钟在滴答滴
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答地响。
他盯着天花板看了十秒钟。
然后他咬了咬牙，从沙发上站起来，走到地下室，打开了模拟器的电源。
屏幕上亮起的，是银石赛道。
他开始跑圈。
一圈，一圈，又一圈。
……
夜深了，林朝摇摇晃晃地走回酒店房间。即使只是微量酒精，也足够彻底感染她的大脑。她躺在自个儿的床上，眼神放空，呆呆地盯着窗外的夜景。
下一刻，她凭着肢体惯性启亮了手机，拨响了一支电话号码。
电话响了两声就接了。
“林朝！”塞巴斯蒂安的声音从听筒里传出来，兴奋异常，“我看到比赛了！你太厉害了！银石！首战！拿分！你知道我在电视前面喊成什么样了吗？我室友以为我疯了！”
林朝没有说话。
她把手机放在枕头旁边，仰面躺下，看着天花板上那盏发出嗡嗡声的荧光灯。
“林朝？”塞巴斯蒂安的声音变了，从兴奋变成了疑惑，又从疑惑变成了一种小心翼翼的担忧，“你怎么了？你说话啊。”
仍旧无人应答。
“林朝？你还在吗？你别吓我——你是不是出事了？你说话啊，求你了，你说句话——”
塞巴斯蒂安开始上蹿下跳。
但就在下一刻，他听见了电话的另一头传来一阵轻微、均匀的呼噜声。
原来又喝酒了啊。
塞巴斯蒂安苦笑一声，但没有挂断电话——两个人，相隔千万里，通过一根由电磁波构成的线，连在一起。
谁都没有说话。
电话通了一夜。