9月21日
淞沪血战。
进入第三天。
法租界的街头。
气氛在一天之内彻底逆转。
昨天还急着收拾细软。
谈论“日本人一个月内进上海”的侨民。
此刻都挤在楼顶、窗口。
伸长脖子往北看。
卖面包的法国小贩弗朗索瓦。
把一整筐长棍面包。
塞给路过的一个中国传令兵。
用生硬的中文说：
“给勇士。
吃。”
几家原本偷偷悬挂日本国旗的商店。
老板忙不迭地把旗子摘下来。
狠狠踩在脚下。
美国记者埃德加·斯诺。
穿过满目疮痍的街道。
走向依然枪炮声震天的前线。
他本以为会看到守军的颓势。
但越靠近。
他心中的震撼越深。
开阔地上。
目之所及。
尽是日军的尸体。
有的被坦克履带碾成肉饼。
与泥土冻结在一起。
有的被重炮震死。
七窍流血。
面目狰狞。
断肢挂在焦黑的树干上。
肠子缠绕在扭曲的铁丝网上。
浓烈的血腥味和皮肉烧焦的臭味。
几乎让人窒息。
一个日军伤兵被炸断双腿。
躺在同伴的尸体堆里哀嚎“妈妈”。
声音渐渐微弱。
最终消失在寒风里。
斯诺走进我军一道战壕。
一个满脸烟尘的年轻士兵。
靠在墙上。
正小心地擦拭着他的步枪。
看到斯诺。
他咧嘴笑了笑。
露出一口与周围环境格格不入的白牙。
“你们不怕吗？”斯诺问。
士兵推弹上膛。
动作熟练。
“以前怕。
现在。”
他指了指远处仍在燃烧的日军坦克残骸。
“看到鬼子死得比我们惨得多。
就不怕了。”
正说着。
远处天空。
一架拖着黑烟的日军轰炸机。
失控栽向日军自己的阵地。
轰然炸成一团火球。
战壕里爆发出一阵欢呼。
那士兵抬起头。
指着那团火球。
笑容更灿烂了：
“你看。
他们连老天爷都嫌弃。”
当晚。
斯诺的报道发往纽约。
《纽约时报》用了整个头版。
黑色的大字标题：
地狱在上海！不可战胜的东方铁壁！
他在文中写道：
“我走过世界许多战场。
但从未感受过如此悬殊的对比：
一方是组织严密、装备精良、意志如钢的防御者；
另一方是陷入疯狂、尸积如山却绝望徒劳的进攻者。
陈树坤将军的部队不仅拥有德式装备。
更拥有德式纪律和铁一般的决心。
日本在这里踢到了一块他们无法想象的铁板。”
华懋饭店顶楼。
领事会议的气氛截然不同。
英国领事查尔斯爵士。
面色灰败。
看着窗外依旧飘扬的血旗。
打破了沉默：
“三天前。
我还断言陈树坤守不过24小时。
我……
我们都错了。”
他想起自己之前对日本“文明武力”的推崇。
脸上火辣辣地疼。
法国总领事鲍黛芝站起身。
走到巨大的落地窗前。
北面战场上不时升起的火光。
映亮他严肃的脸。
“先生们。
我们不是在旁观一场战役。
而是在见证历史的转折点。
一个拥有现代化武力和无畏精神的东方大国。
正在崛起。
任何试图轻视他的行为。
都将付出代价。”
他转过身。
目光扫过在场每一位领事。
“我提议。
租界所有医院立即无条件接收中国伤兵。
并组织侨民向前线提供力所能及的援助。
这不是施舍。
而是对勇士最基本的敬意。
也是为我们自己。
争取未来的友谊。”
一片寂静。
随后。
美国领事率先举起了手。
接着是英国领事。
然后是意大利……
所有的手都举了起来。
鲍黛芝微微颔首。
重新转向窗户。
缓缓摘下了自己的帽子。
其他领事一怔。
随即纷纷效仿。
这群代表着西方列强在华势力的外交官们。
隔着玻璃窗。
对着北面那面。
在硝烟中猎猎作响、弹痕累累的血旗。
无声地脱帽致意。
深夜。
圣心医院灯火通明。
走廊里躺满了伤兵。
浓重的血腥味和消毒水味混合。
但没有人抱怨。
原本躲在地下室的侨民们。
自发出来帮忙。
抬担架。
递纱布。
喂水。
一个金发小女孩。
把自己心爱的布娃娃。
轻轻放在了一个昏睡的小战士枕边。
寂静的街道上。
不知是谁先低声哼唱起来。
是《义勇军进行曲》。
起初只是一个声音。
慢慢地。
两个。
十个。
百个……
歌声从窗户里。
从门缝里流淌出来。
汇聚成一股微弱却坚韧的声浪。
穿透租界的夜色。
飘向北方那片被血与火浸透的土地。