琴声落处，苏晨开口，清澈的歌声响起。
“旷野上吹过的风
是疲惫后安静的歇息
仿佛听见恋人的低语
屏住呼吸静静聆听
乌兰巴托的夜
那么静那么静
相逢的年轻人如此悠然
乌兰巴托的夜
那么静那么静
相逢的年轻人如此悠然”
全场死寂。
没有人说话，没有人起哄，甚至连呼吸都下意识放轻。
所有人都怔怔地看着篝火中央的苏晨，手里的酒碗停在半空，嘴里的羊肉忘了咀嚼。
只有那歌声，在寂静的草原夜空里，一圈圈荡开，融进了无边的夜色里。
腾格尔整个人都僵住了。
他手里的酒碗微微颤抖，眼睛死死地盯着苏晨。
不是因为苏晨那清澈辽阔的嗓音。
在大草原上，拥有好嗓子的人太多了。
但是，
他活了大半辈子，唱了一辈子草原的歌。
却从来没有一首歌，能像此刻这样。
只用几句歌词，几段旋律，就把草原的夜，草原人的魂，唱得如此淋漓尽致。
更重要的是，苏晨唱得是蒙语。
歌词，也不是下午听到的汉语版的歌词。
是专门为蒙语创作的歌词。
想起自己刚才的怀疑。
他的脸红了。
第二段歌声响起，苏晨的声音里多了几分绵长的深情，漫过人心底最软的地方：
“温暖明媚的春天
爱意温暖着夜晚
依偎着温暖的肩膀
享受着无尽的幸福
乌兰巴托的夜
那么静那么静
相遇的两人情话多甜蜜
乌兰巴托的夜
那么静那么静
相遇的两人情话多甜蜜”
琴声渐缓，歌声慢慢落下，最后一个音符消散在晚风里。
篝火还在噼啪燃烧，火星子悠悠飘向夜空，可整个场地，依旧静得能听到风吹草动的声音。
中级的身临其境、真实之音、完美肌控、心弦共振以及大师级的转音技巧。
加上苏晨的B级唱功。
如果有所谓的海妖存在的话，未必能比得过如今的苏晨。
歌曲感染力简直无法用言语来形容。
白清清看着人群中央的苏晨，眼神有些迷离。
苏晨平时的时候，只是一个普通的男孩。
顶多，眼睛很好看，人很干净，笑容很温和。
但当他开口唱歌时。
他就是最耀眼的那颗星。
不，是恒星。
离他越近，越是被他的光芒所灼烧。
连情绪，都会被他所操控。
会跟随着他的音乐遨游。
这种能力，她从未在其他人身上见过。
他，天生就应该是巨星，应该站在最为璀璨的舞台上。
足足过了十几秒。
腾格尔猛地站起身，用尽全身力气狠狠拍起了巴掌，嘶哑着嗓子吼道：
“好！！唱得太好了！！！”
这一声吼，瞬间打破了寂静。
牧民们纷纷站起身，用力地拍着手。
掌声、欢呼声、叫好声，海啸一样席卷而来，几乎要把整个草原都掀翻。
斯琴站在原地，用力地拍着手，眼睛一眨不眨地看着篝火中央的苏晨。
尽是崇拜之色。
巴图尔也是一脸的难以置信。
从苏晨前来拜访，到五分钟之前。
他一直认为苏晨不懂蒙语。
但现在，苏晨却展现了纯正的蒙语水平。
就像是一个从小在草原生活的孩子。
而且，他唱歌居然唱的这么好。
论歌曲的感染力，腾格尔也不是他的对手。
恐怖如斯！
腾格尔大步走到苏晨面前，一把抓住了他的胳膊，声音带着抑制不住的颤抖：
“苏晨！你明明已经写好了蒙语版的歌，却还要老哥我出来丢人，你必须喝三碗酒！”
三碗？
苏晨看着他手中的大碗，头顿时有些疼。
但这件事，确实问题在他。
专门请腾格尔过来写词，结果还没两个小时，他自己就唱了一版蒙语的。
要不是草原人性情豁达，腾格尔现在揍他一顿，都是轻的。
“腾格尔大哥，这三碗下去，我恐怕要醉死在这里了。”
苏晨苦笑道。
“不喝？那也行，再唱一首歌，让我们满意了，就放过你。”
腾格尔顺势道。
再唱一首？
苏晨看着眼前的腾格尔，突然有了一个恶趣味的想法。
“好，那就再来一首吧。”
腾格尔见状，立马松开手，退到了一旁。
苏晨抱着马头琴，没有急着拉，而是闭上眼，深深地吸了一口气。
夜风从河面上吹来，带着草香和水汽，吹动他的衣角。
所有人都安静下来。
苏晨睁开眼，右手搭上琴弓。
前奏响了。
那旋律苍凉、辽阔，像一只鹰从草原的尽头飞起，慢慢升上天空。
音符不多，但每一个都像刻在石头上一样沉重、清晰。
巴图尔的瞳孔猛地一缩，他从未听过这首曲子。
但那旋律里的草原味道，浓烈得像刚挤出的马奶酒。
这是一首新歌。
腾格尔顿时坐直了身体，眼睛一眨不眨的盯着苏晨。
不知道为何，他心底的期待，变强了十倍。
苏晨开口了。
是汉语，但每一个字都带着蒙古长调的颤音，像经幡在随风摇摆。
“蓝蓝的天空，清清的湖水，哎耶...”
腾格尔的身体像被雷击了一样，猛地僵住了。
他的眼睛瞪得滚圆，嘴唇无法控制的开始发抖。
“绿绿的草原，这是我的家，哎耶...”
巴图尔的手不自觉地攥紧了衣襟。
他听过无数草原歌曲，但这一首，他从未听过的歌却让他浑身上下的每一个细胞都在颤抖。
那不是技巧，不是旋律，是那种从骨头里渗出来的、对草原最深沉的爱。
一个汉族年轻人，怎么写得出来这样的歌？
他不禁再次怀疑起自己的耳朵。
“奔驰的骏马，洁白的羊群，哎耶...”
腾格尔的眼眶红了。
他想起自己小时候在草原上放羊，想起额吉在蒙古包前喊他回家吃饭，想起阿爸教他骑马时那双粗糙的大手。
这首歌，每一个字都像是从他心里长出来的。
像是他从未说出口却一直在血液里流淌的东西。
“还有你，姑娘，这是我的家，哎耶...”
苏晨唱到这里，马头琴的间奏响起。
简单的长弓拉奏，琴声里却融入了一个草原。
副歌部分，苏晨的声音拔高，像是要把胸腔里所有的情感都倾倒出来：
“我爱你，我的家，我的家，我的天堂...”
腾格尔的眼泪终于掉了下来。
他没有擦，就那么站着，让泪水顺着脸颊肆意流淌。
他想起离开草原去城市打拼的那些年，想起每次梦回草原时枕头上的泪痕，想起额吉去世时他没能赶回去见最后一面。
这首歌，写的就是他自己。
不是苏晨的草原，是他的草原，是每一个离开草原的蒙古人的草原。
牧民们安静地听着。
有人开始流泪，有人双手合十，有人仰头看着月亮，嘴唇翕动，像是在跟着默念。
白清清站在那里，一动不动。
她听不懂马头琴的技法，听不懂呼麦的层次，但她听懂了这首歌。
那是关于“家”的歌，是所有人都能听懂的、最朴素也最深沉的情感。
她忽然想起自己的家，想起父亲白鹤鸣那张永远严肃的脸，想起母亲去世后她一个人在房间里唱歌的那些夜晚。
她想家了。
不是京都的那个别墅，是小时候那个有妈妈的家。