银杏是真的黄了。
阿黄从来没见过这么扎眼的颜色。那黄不像梧桐叶枯朽的黄，不是窝头蒸熟时的黄，也不是老李那件旧军装洗到发白的黄。银杏的黄是透亮的，干净的，像有人把秋天的太阳捣碎了，一点一点抹在每一片扇子似的叶子上。阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上洒了一地碎金。风过时，那些小扇子便簌簌地摇晃，发出干燥而温柔的声响，像是许多只手在轻轻鼓掌。
老李坐在桥头的长椅上，喘了很久的气才把后背靠稳。
从家走到这里，不过七八百步。阿黄在心裡数过——它不会数数，但它知道这段路需要经过二十九棵梧桐树、三个垃圾桶、一根歪了半边的电线杆，然后上桥，在第三根栏杆处停下来。以往这段路老李一口气就能走完，还会在桥头点一根烟，眯着眼看河水，跟阿黄说“你李爷爷当年扛两百斤的水泥，一口气上五楼”。现在走到一半，老李就要停下来，扶着那根歪电线杆，胸口起伏得像一只破旧的风箱。
阿黄在长椅边转了两圈，选了个能晒到太阳又不挡路的位置，蜷成一个松散的圆。它把下巴搁在交叠的前爪上，耳朵却一直竖着，像两片小小的雷达，捕捉着老李每一声呼吸的动静。
今天是难得的好天气。
天空是一种洗过般的淡蓝，几朵白云慢悠悠地移着，像河里漂过的泡沫。护城河的水比夏天时浅了些，露出两岸灰绿色的石阶。水面上浮着落叶，偶尔有一两条小鱼探出嘴来啄一下，又倏地钻回深处。对岸有人在晒被子，一床大红花被面搭在晾衣绳上，被风吹得一鼓一鼓的，像一只正在呼吸的巨大蝴蝶。
“银杏一年比一年黄得早了。”
老李忽然开口。他说话的声音很轻，像是怕惊扰了什么。阿黄歪过头看他，发现他没有看银杏，而是在看自己摊在膝盖上的手掌。那双曾经握过扳手、扛过水泥、砌过墙的手，如今只剩下薄薄一层皮肤覆在骨节上，手背上浮起蚯蚓般蜿蜒的青筋。
“我记得去年是十一月才黄的，”老李把手翻过来覆过去地看，“今年十月底就这样了。今年的冬天，怕是要冷。”
阿黄不懂日历，不懂节气，但它听得懂老李语气里那种淡淡的东西。那东西像是冬天早晨河面上浮起的雾气，看不见摸不着，却能渗进骨头缝里。它站起来，把脑袋搁在老李的膝盖上。老李的手自然而然落在它头顶，指腹摩挲着它额头上那块淡色的毛——那是阿黄小时候跟别的流浪狗打架留下的疤，如今早已不疼了，只留下一小片长不出毛的皮肤，光滑得像块旧绸缎。
“你这条傻狗。”老李说。
阿黄的尾巴在身后缓缓摇了摇。
阳光渐渐升高，把桥头的影子缩短成矮矮的一团。老李从口袋里摸出一个小塑料袋，里面装着半袋掰碎的馒头干。那是今天早上吃剩的馒头，老李掰成指甲盖大小的碎块，摊在窗台上晒了一上午，晒得又干又脆。
他捏了一小把，撒在脚边。
阿黄没有立刻去吃。它看了看老李，又看了看地上的馒头干，尾巴轻轻拍了拍地面。
“吃吧，给你晒的。”老李说。
阿黄这才低下头，用舌头卷起那些碎块。馒头干在牙齿间发出清脆的碎裂声，带着阳光烘烤过的麦香和一点点老李手上的烟草味。那是阿黄最熟悉的味道，从它被捡回来那天起就没变过。那时它瘦得肋骨根根可数，蹲在垃圾桶旁啃一块发霉的馒头皮，老李路过时停下来看了它很久，然后把手里的半个热馒头掰成两半，大的那一半放在了它面前。
那个馒头也是这个味道。
“慢点吃，没人跟你抢。”老李说着，又撒了一小把。
桥上有骑自行车的人经过，车铃叮铃铃地响。阿黄抬头看了一眼，又低下头继续吃。桥下的河水无声地流着，带走了一些落叶，也带走了一些看不见的东西。
等阿黄吃完最后一块馒头干，老李的手还搁在它头上，但不再摩挲了。阿黄抬头看，发现老李的头微微垂着，眼睛半阖，像是睡着了。阳光落在他的白发上，每一根都亮晶晶的，像是冬天的霜。他的胸口缓慢地起伏着，每次吸气都伴着一丝微弱的、像是破笛子漏气般的嘶嘶声。
阿黄保持着姿势没有动。
它怕自己一动，老李就会醒。
最近老李睡得越来越多了。白天坐在藤椅上能睡着，靠着床头能睡着，现在坐在桥头的长椅上也睡着了。阿黄不喜欢这种感觉——每次老李睡着，它就觉得老李好像走远了一些，去了一个它去不了的地方。它会一直盯着老李的胸口，直到确认那里的起伏还在继续，才敢眨一下眼睛。
一片银杏叶被风吹落，打着旋落在老李的肩膀上。
阿黄用鼻子把它拱掉了。
叶子落在水泥地上，金黄的扇形完美地铺展开，像一只小小的手掌。
老李在将近中午的时候才醒过来。他茫然地看了看四周，像是忘了自己在哪里。过了好一会儿，他的目光才聚焦在阿黄脸上，神情从恍惚变成了温和。
“睡着了。”他自言自语，“人老了，坐着都能打盹。”
他撑着长椅的扶手想站起来，用了两次力都没成功。第三次，他的手背上青筋暴起，终于撑着站了起来，但整个人晃了晃，不得不扶住桥栏杆。阿黄立刻绷紧身体，紧贴着他的腿站着，用自己并不宽厚的身躯给他一个可以依靠的支撑点。
“没事，就是腿麻了。”老李站稳后，拍了拍阿黄的背。
他没有马上往回走，而是扶着栏杆，看着桥下的河水。
“秀兰最喜欢银杏。”
老李忽然说出了这个名字。
阿黄的耳朵竖了起来。这个名字它听过很多次，每次都出现在老李最沉默的时刻——翻看旧照片的时候，半夜睡不着的时候，过年一个人喝酒的时候。但老李很少在白天、在外面提起这个名字。
“她小时候家门口有一棵大银杏树，两个人才能合抱。”老李的目光望向远处，穿过银杏树金黄的枝叶，穿过河水粼粼的波光，落在某个很遥远的地方，“每年秋天，她都要捡最漂亮的叶子夹在书里。我们结婚那年秋天，她捡了两片，一片写她的名字，一片写我的名字，说等老了拿出来看。”
他顿了顿，咳嗽了两声。
“还没等到老，她就走了。”
阿黄不懂这句话的意思。
但它感觉到老李扶着栏杆的手在微微发抖。它把身体贴得更紧了些，用自己的体温捂着他的小腿。老李低头看了它一眼，笑了一下。那笑容很浅，浅到还没有到达眼底就散了。
“她要是还在，肯定也喜欢你。”老李说，“她喜欢狗，一直想养，只是那时候住筒子楼，不让养。”
风大了些，银杏叶落得更急了。金黄的叶片纷纷扬扬，像是下了一场不会湿的雨。阿黄仰起头，看着那些叶子从枝头脱落，在空中飘摇，最后落在河里、地上、老李的肩上。
老李没有拂去肩上的叶子。
他就那样站着，肩上落满金黄，像一个正在被秋天慢慢掩埋的旧日雕像。
他们在桥头又待了很久。久到太阳从正头顶滑到了西边，久到晒被子的人家收了那床大红花被面，久到河面上起了薄薄一层暮色。
老李终于说：“回家吧。”
回去的路似乎比来时更长。
老李走得很慢，每经过一棵梧桐树就要停下来歇一歇。阿黄不再走在前面，而是贴着老李的腿慢慢走，保持着一个它随时能用身体撑住他的距离。路过那根歪电线杆时，老李没有扶，只是伸手拍了一下锈迹斑斑的铁皮，像是在跟一个老朋友打招呼。
快到家门口时，阿黄忽然停住了脚步。
巷口墙根下，不知什么时候多了一小堆落叶。
不是银杏叶，是梧桐叶。枯黄的、卷曲的、边缘已经碎裂的梧桐叶，不知被谁扫成了一个小小的堆。可能是风吹的，也可能是哪个小孩扫着玩的。
阿黄看了看那堆落叶，又看了看老李的背影。
它心里忽然涌起一种奇怪的感觉。
那种感觉它以前也有过——当老李咳嗽得特别厉害的时候，当老李半夜醒来望着天花板发呆的时候，当救护车的声音从远处传来的时候。那是一种说不上来的、让它胸口发紧的、想要做点什么却又不知道该做什么的焦躁感。
它跑到那堆落叶前，叼起一片最大的，转身追上老李。
老李已经走到了家门口，正在掏钥匙。钥匙在锁孔里转了两圈，门吱呀一声开了。屋里还是老样子——那张断了藤条的藤椅，那只印着红色字的药箱，墙角阿黄那个压得扁扁的棉垫窝。一切都是早晨出门时的样子，但阿黄觉得有什么不一样了。
它把嘴里那片梧桐叶放在地上。
然后它又跑出去，叼了第二片回来。
第三片，第四片，第五片。
阿黄来来回回地跑着，把巷口的落叶一片一片叼进屋里。它不知道自己为什么要这么做，只是觉得非这么做不可。那些叶子枯朽易碎，每叼一次就会在嘴里碎掉一些，碎屑黏在它的舌头上，苦苦的，涩涩的。
老李站在门口，看着阿黄一趟一趟地跑。
他看了很久，没有出声阻止。
直到阿黄把最后一片完整的叶子叼进屋里，放在老李的藤椅下面，他才蹲下来，把阿黄拉到自己面前。他的手指插进阿黄颈后的硬毛里，轻轻地、慢慢地梳理着。
“傻狗，”老李的声音有些沙哑，“你捡这些干什么？”
阿黄摇了摇尾巴。它说不上来。
但它记得老李曾经跟它说过——秋天了，叶子落了，要扫到一起。那是它们刚在一起度过的第一个秋天，老李拿着扫帚在院子里扫落叶，阿黄追着扫帚跑，以为是什么好玩的游戏。老李被它逗得直笑，说：“傻狗，叶子扫完了就干净了。”
后来每年秋天，老李扫落叶的时候，阿黄就在旁边看着。有时候它会帮忙——当然是用狗的方式，把被风吹跑的叶子叼回来。老李每次都摸摸它的头，说它是好孩子。
可现在老李已经拿不动扫帚了。
藤椅下那堆枯叶静静地躺着，边缘在傍晚的光线里泛起毛茸茸的金色。它们离开了树枝，注定要腐烂在泥土里，被雨水浸透，被冬雪覆盖，来年变成春泥，滋养新生的绿。但在这个秋天即将结束的傍晚，它们被一条狗一片一片叼回来，堆放在一个老人的藤椅下，像一个小小的、沉默的祭坛。
阿黄不知道什么叫“祭坛”。
它只是觉得，这样做了，老李也许就不会那么难过了。
老李抱着阿黄，很久没有说话。
暮色从门缝里挤进来，一点一点填满房间。街灯亮了，昏黄的光透过后窗洒进来，把他们两个的影子投在地上，拉得很长很长，长到影子与影子重叠在一起，分不出哪个是人的，哪个是狗的。
“阿黄。”老李终于开口。
阿黄竖起耳朵。老李叫的是“阿黄”，不是“大黄”。
“你知道吗，”老李的声音在暮色里显得特别苍老，像是被岁月反复揉搓过的旧麻布，“我这辈子没什么本事，留不下什么东西。等我走了，这间房子要还给房管所，那些破家当也没人要。就剩这些叶子——你替我捡回来的叶子。”
他低头看着藤椅下那堆枯叶，眼角有光闪了一下，又隐没在皱纹深处。
“也挺好。”他说。
阿黄舔了舔老李的下巴。
咸的。
那天晚上，老李破天荒地没有吃药就睡了。他把藤椅拖到床边，让阿黄睡在藤椅上，离自己伸手可及。阿黄蜷缩在藤椅里，身下垫着那条破棉垫，鼻尖萦绕着藤条被岁月浸润出的淡淡清香，还有椅子下面那堆枯叶干裂的气味。
半夜里，老李又咳嗽了。
阿黄在黑暗中睁开眼睛，听见那咳嗽声一声接一声，闷闷的，像是从很深很深的地方传上来。它跳下藤椅，用脑袋顶开卧室的门，看见老李坐在床边，佝偻着背，一只手捂着胸口，一只手撑在床沿上。
阿黄走过去，把前爪搭在床沿上。
老李低头看它，月光把他脸上的沟壑照得格外分明。
“没事，”他嘶哑地说，“老毛病了，你回去睡。”
阿黄没有动。
它就那样站着，前爪搭在床沿上，后腿站在冰冷的水泥地上，脖子仰着，鼻尖几乎碰到老李的膝盖。它用这个并不舒服的姿势，告诉老李一件它一直在说却从未说出口的事——
你去哪里，我就去哪里。
你留在这里，我就留在这里。
你要是疼，我就在你身边舔你的手。
你要是睡不着，我就睁着眼睛陪你到天亮。
我哪也不去。
老李看着阿黄的眼睛，看了很久很久。月光在那双浑浊的人眼里和那双清澈的狗眼里同时闪烁，像是同一条河里的水光。
然后老李伸出手，把阿黄抱上了床。
“好，”他把脸埋在阿黄温暖的皮毛里，“好。”
窗外的银杏树还在落叶子。没有风，但叶子依然一片接一片地掉落，像是秋天的眼泪，落在屋顶上、巷子里、护城河的水面上。每一片都轻得没有声响，但合在一起，却像是一首绵长的、没有歌词的挽歌。
阿黄蜷在老李的怀里，感受着那具日渐枯萎的身体传来的体温。
它的爪子下面，隔着老李薄薄的秋衣，能感觉到他的心跳。
一下，一下，又一下。
像一个走了很远路的旅人，还在努力地向前走。
走到哪里呢？
阿黄不知道。
但它知道，不管那个终点在哪里，它都会陪着老李一起走。
走过秋天的银杏，走过冬天的雪，走过所有还能一起走过的日子。
直到再也走不动为止。
月光移过窗棂，把他们两个照得雪亮。
藤椅下那堆枯叶，在月光里变成了一小片模糊的金色。
安静地，等着明天。
（本章完）
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【下章预告】
寒潮来得猝不及防，巷子里结了第一场霜。老李的咳嗽从闷响变成撕裂般的干呕，半夜里忽然问阿黄“你还记得我们第一次见面的地方吗”。阿黄不安地在屋里转圈，最后做了一件它从没做过的事——叼着老李的裤脚，拼命往外拖。