张海侠醒过来的第三天，把张海楼认成了码头上的拆弹兵。
那天早上姜芜刚给他做完经脉探测，说意识震荡期的感知错位正在逐步消退——“逐步”的意思是昨天他对着张海斗叫了四次“海楼”，对着张海婵叫了两次，对着朗风叫了一次，对着篝火堆旁边一块被烟熏黑的石头叫了一声“师父”。姜芜说这个频率已经在下降了，按照目前的恢复曲线，最多再有十天，他的认知映射就能完全稳定下来。
姜芜说这话的时候张海楼正蹲在篝火边煮茶。他听着“最多再有十天”，手里的茶壶歪了一下，沸水浇在炭块上激起一团白汽。他在那团白汽里无声地骂了一句什么，然后把茶壶扶正，继续煮。
十天。他能等。三年都等了，六十多天护身符都等了，昨晚还趴在棺材沿上把人从井底捞出来，十天算什么。
然后张海侠就给他上了一课。
茶煮好了，张海楼端着两杯茶走过去。张海侠靠坐在床上，背后垫着三条叠起来的毯子，身上还裹着两层，只露出头和一只手。他的脸色还是白得吓人，但比起井底那种泛青的死白色已经好了不少，至少颧骨下方的血管走向没有那么清晰了。张海楼在他旁边坐下，把其中一杯茶放在他伸手能够到的位置。
张海侠低头看了看那杯茶。又抬头看了看张海楼。他的眼神是清醒的，瞳孔对光反应正常，焦距稳定，不再是井底那种涣散的状态。但他看张海楼的方式有点不对劲，不是那种“我认出你了”的看，而是一种礼貌的、略带困惑的、像是在辨认一个面熟但叫不出名字的人的看。
“多谢。”他说。语气客气得不像张海侠。
张海楼端着茶杯的手停在了半空中。
“你叫我什么？”
张海侠微微偏了一下头，像是在思考这个问题。他的眉头轻轻皱起来，说了一个让张海楼差点把茶杯捏碎的名字。
“阿良？”
张海楼盯着他看了三秒。阿良。槟城码头上的拆弹兵，一个左手少了两根手指的广东人，说话带着浓重的台山口音，在他们双子星探案期间负责拆解过十三颗□□和两枚定时引信。那个人和张海楼长得一点都不像，唯一的共同点是他们两个都习惯用左手拆引信。
“你觉得我是阿良。”张海楼把茶杯放下，语气稳得过了头，像是在念一份跟自己无关的验尸报告。
“你不是阿良？”张海侠又偏了一下头，这次偏的角度更大，像是在换一个视角重新打量面前这个人。他的目光扫过张海楼的眉骨、鼻梁、下颌线，在每个五官特征上都停留了一瞬，然后他的表情从困惑变成了另一种困惑——那种“明明所有零件都是对的但拼在一起就是不对”的困惑。“你长得像……像谁。我想不起来。”
这个认知错误不是随机的。张海侠的大脑在努力地、用尽了所有还能运转的逻辑，试图把眼前的信息拼进一个合理的框架里。框架的零件包括：有人在给他倒茶、这个人用的是左手——他的大脑在记忆库搜索一圈之后，匹配到了最接近的结果：阿良。拆弹兵。槟城。
“我不是阿良。”张海楼说，“我是张海楼。”
张海侠听到“张海楼”三个字的时候，眼睛里有东西闪了一下。那层覆盖在他认知表面上的薄雾被这三个字劈开了一道缝，缝隙里有光透出来。他眨了一下眼。然后他的眉头皱得更紧了。
“张海楼。”他重复了一遍这个名字，像是在用舌尖称它的重量。他称了三秒，然后摇头。“不对。”
“哪里不对？”
“张海楼是……”他停下来，视线落在自己裹着毯子的膝盖上。他的右手手指在毯子上无意识地划着什么。“张海楼是……我弟弟。很小的。他喜欢吃甜的。马蹄酥。他五岁。不对，六岁。不对——”他的手指停了，“他多大？”
这个问题不是问张海楼的。是问自己的。他的记忆碎片在意识震荡期里被搅乱了顺序，所有关于张海楼的画面都还在，但每一张画面上的年龄标签全部被撕掉了。他知道有一个叫张海楼的人，知道这个人是他弟弟，知道他喜欢吃甜食，但所有这些信息都无法拼出一个完整的时间线。在他此刻的认知里，张海楼可能还是五岁，可能是六岁，可能是十六岁，也可能同时是所有年龄——一个被压缩成了记忆叠片的、没有时间维度的符号。
张海楼看着他哥的动作，胸口那个位置又开始发酸了。
“你今年多大了？”张海侠忽然抬头问他。这个问题问得很认真，没有任何试探或玩笑的意味。他确实不知道。
“二十六。”张海楼说。
张海侠沉默了一会儿。
“二十六岁的拆弹兵。”他说，“你认识我弟弟吗？”
张海楼深吸一口气。他把茶杯端起来喝了一口，用这个动作给自己争取了两秒的缓冲时间。
“认识。”他说，“他是你什么人？”
张海侠愣了一下。“他是我什么人”这个问题对他而言应该像呼吸一样自然——张海楼是他弟弟，从五岁开始就是。但此刻他被这个问题问住了。他的嘴唇动了动，没发出声音。
“他是……”张海侠的声音忽然变低了，低到几乎被篝火的噼啪声盖过，像是在那些线条里找到了某个丢失了很久的东西。“他是那个心跳。”
“什么心跳？”
“我在护身符里的时候，能听到一个心跳。咚，咚，咚。每一天都在。”他的手指慢慢描着，“那个心跳是张海楼的。我每天数。晒太阳的时候六十几，煮茶的时候七十多，擦刀的时候六十八。他睡觉的时候最低，五十二到五十五，有时候更低。低到我要很用力很用力才能听到。”
张海楼手里的茶杯差点滑出去。虾仔记得这些数字。他记得自己每天早上把护身符放在石板上晒太阳，记得自己煮茶时的心率，记得他擦刀时给自己定的锚点。但他不知道张海侠把这些数字一个一个地全部记住了。
“你说的那个心跳——”张海楼的声音有点哑，“他现在就在你面前。”
张海侠抬起头看他。他眼睛里的雾淡了一层，这次淡得更多，像是晨雾被阳光一层层剥开。他看着张海楼的脸，看了很久。然后他慢慢地、试探性地抬起手，手指伸向张海楼胸口的位置，是护身符挂了六十多天的地方。
他的手指隔着衣料按在那个位置上。
“咚，咚，咚。”他低声数了三下，然后停住了。
“六十八。”张海楼说，“你刚才数的这三下，平均心率六十八。”
“你就是张海楼。”张海侠说。这次不是问句了。
“是我。”
“你长大了。”
“我二十六了。”
“我记得你五岁的样子。你第一次见我，躲在门槛后面只露出半张脸。我给你一块牛轧糖，你接过去舔了一口，糖粘在手指上了，你用袖子擦，越擦越粘。”张海侠说这些话的时候语速很慢，每一个画面都是他从凌乱的记忆碎片里一张一张捡回来的，捡起来看一眼，确认是真的，然后放在桌上排好顺序，“你拆引信的时候喜欢咬下嘴唇，咬得很紧，拆完之后嘴唇上会留一道白印。”
张海楼下意识地舔了一下下嘴唇。他现在拆引信已经不咬了，那是十六七岁的习惯，后来被张海侠说了几次就改掉了。但张海侠记得的是十六七岁时的他。
张海楼把茶杯放在地上。他怕自己再端着会把杯子捏碎。他低头看着自己的手——二十六岁的手，比十七岁时大了两圈，指节上多了好几道新疤旧茧，虎口的皮磨得粗糙发硬。
“虾仔。”他叫了一声。
“嗯。”张海侠很自然地应了。应完之后他自己也愣了一下。这个称呼他刚刚还在记忆碎片里翻找，此刻却不需要经过任何思考就回应了。不是大脑的逻辑区域在应答，是更深层的、连意识震荡期都无法打乱的本能在应答。他认得这个声音。不管时间线怎么乱、年龄标签怎么掉、认知映射怎么错位，这个声音叫他“虾仔”的时候，他永远都会应。
张海楼把椅子往前拖了半尺，坐得更近了一些。他伸手把张海侠还按在自己胸口的那只手拿下来，握在手心里。张海侠的手还是偏凉的，但比井底刚出来时已经暖了不少，至少不会再让他联想到冬天的井水。他用拇指在张海侠虎口那道旧疤上来回摩挲着，摩挲了十几下之后开口。
“你现在脑子里是什么样子的？跟我说说。”
张海侠想了一会儿。“像是……所有的记忆都在，但是顺序乱了。我知道你叫张海楼，知道你是我弟弟，但我刚才看到你的时候，脑子里同时出现了五岁的你、十六岁的你、在南洋拆引信的你、在护身符里跟我说话的你。这些画面全部叠在一起，我不知道应该选哪一张来对应此刻坐在我面前的这个人。”
“那现在呢？”
“现在好一点。你说的那些话——二十六岁、护身符之类的信息帮我把最近的画面挑出来了。我看到你二十六岁的样子了。”他看着张海楼，目光在张海楼眼角一道新添的细纹上停了一下，“你比我想的要老一点。”
“……你这是在夸我还是在骂我。”
“陈述事实。”张海侠的嘴角弯了一下，弧度很小，像是刚恢复功能的肌肉还不太适应这个动作。
“行，你病了，我不跟你计较。”张海楼也笑了，笑完之后他把张海侠的手放回毯子里，掖好边角。然后他站起来，“我再去给你倒杯热的，你那杯凉了。”
他转身去篝火边提茶壶的时候，听到张海侠在后面说了一句话。声音不大，语气寻常，像是在说今天天气不错。
“你煮茶的时候心率升到七十三了。刚才我说你老的时候升到了七十八。你比你自己以为的更容易激动。”
张海楼提着茶壶的手停在半空中。他转过身看着张海侠。那个人靠坐在床边，裹着三层毯子，脸色惨白，嘴唇没有血色，颈侧还翻卷着一道触目惊心的伤口。但他的眼睛是亮的——不是那种病中迷糊的水光，是那种精准的、冷静的、把对方每一个细节都收纳进数据库里的明亮。他在数心跳。和他在护身符里的每一天一样。
“你现在不需要数我的心跳了。”张海楼说。
“我知道。”
“那你为什么还在数？”
张海侠想了想。他的右手手指在毯子上画起了血符纹——这是他的新习惯，从意识归位之后就开始了，大概是在护身符里画了太多遍，肌肉记忆还没消退。“习惯，”他说，“或者不是习惯。是一个锚。”
“什么锚？”
“我在井底的时候，什么都感觉不到。冷、僵、伤口——那些我能感觉到，但它们都是死的。是静止的。唯一在动的东西只有你的心跳。咚，咚，咚。每一下都是活的。我听着那个声音，就知道自己还活着。”他顿了一下，低头看着自己画在毯子上的纹路。“所以我在数。你的心跳是真的。”
张海楼把茶壶放在篝火边，走回去。他没有坐下，而是蹲在张海侠面前，把耳朵贴在张海侠的胸口上。隔着两层毯子和一件长衫，他听到了那个心跳——咚，咚，咚。比他自己的慢一些，大概每分钟三十七八的样子，微弱但稳定，像从很远的江面上传来的一声声钟响。
“你的心跳也是真的。”张海楼说，“三十八。比昨天快了两跳。”
“你在数我的心跳。”
“你数了我六十多天。现在轮到我数你的了。”
接下来的几天里，张海侠的意识震荡期以一种不可预测但总体向好的方式持续着。他把张海斗认成过很多人——南洋的哑巴拆弹兵、信城塔前的货郎、某个在槟城码头上卖炒粿条的老伯。最离谱的一次是他盯着张海斗看了半天，非常认真地叫了一声“姜芜”。张海斗当时正在啃干饼，被这一声叫得饼屑喷了一地，转头朝殿门外喊：“姜叔！师伯把你认成我了！”姜芜从殿门外探进半个身子，看了看张海侠，又看了看张海斗，面无表情地说：“这是进步。至少他认出来的是一个真实存在的人，不是一块石头了。”
但张海侠没有再认错过张海楼。从第三天早上那个“阿良”事件之后，他对张海楼的认知映射就像是找到了一个稳固的锚点——不管其他记忆碎片怎么乱、怎么飘、怎么错位叠加，张海楼这个人的形象在他脑子里再没有和其他任何人混淆过。姜芜说这可能是因为张海楼是血符纹的锚定对象，两个人的意识之间有一条不依赖认知功能就能运作的深层连接。“简单说，”姜芜蹲在篝火边搅着药糊，头也不抬，“他能把全世界认错，唯独不会认错你。”
张海楼把这句话记在了心里。不是因为感动——好吧，也有那么一点感动，但他不会承认。他记下来是因为这句话意味着，当所有记忆归零重排的时候，张海侠的直觉选择依然是张海楼，甚至可能只有张海楼。这让他觉得心里有一块自己都不知道存在的地方被什么东西填满了，满满当当的，不留空隙。
但这不代表张海侠对他的认知完全准确。认知映射不错乱是一回事，时间线的错乱是另一回事。张海侠在大方向上锚定了他这个人，但在细节上——尤其是关于年龄、场景和事件先后顺序的细节上——依然处于一种混乱而富有创意的状态。
比如第五天早上发生的事。
张海楼端着一碗姜芜熬的药粥走进来。张海侠已经醒了，正看着门外灰蒙蒙的天光发呆。他的精神状态比前两天好了不少，脸色虽然还是苍白，但嘴唇已经有了一丝极淡的血色，眼睛里的焦距也更加稳定。看到张海楼端着碗进来，他的表情忽然变了——从放空变成了专注，专注里带着一丝紧张，紧张里又藏着一丝期待。那种表情张海楼很熟悉——那是十八岁的张海侠带他出任务之前的表情。紧张，但不想让他看出来。
“虾仔？喝粥了。”
张海侠没有接粥。他坐直了一些，毯子从肩膀上滑下来一角，露出锁骨上方那片还泛着淡青色的皮肤。他把毯子拉回去，然后看着张海楼，用一种极其认真的、像是在布置任务的语气说：“今天的任务很重要。”
张海楼端着粥碗的手停了一下。他和张海侠对视了两秒，从对方的眼睛里确认了一件事——张海侠不是在开玩笑，也不是在故意逗他。他是真的认为今天有任务。
“什么任务？”张海楼顺着他的话往下接。这是姜芜教他的应对策略——不要强行纠正认知错乱，不要反复强调“我是谁你是谁现在是哪一年”，顺着对方的逻辑往下走，在对话中慢慢把错位的认知引回正轨。强行纠正只会让意识震荡期的病人更加混乱，甚至可能引发意识结构的防御性反弹。
“码头那批货。”张海侠压低声音，余光往殿门外扫了一下，像是在确认有没有人偷听，“槟城三号码头，第三栈桥下面，有一批从暹罗过来的木箱。箱子夹层里藏着铁壳引信，型号是九七式改，触发压力设定在两公斤半。码头工人今天下午卸货，如果不提前拆除，搬运的时候随时可能触发。”
张海楼端着粥碗站在那里，一个字都没说。这段信息他太熟悉了，是他和张海侠在南洋处理的第七个联合任务，发生在他十七岁、张海侠十八岁那年。那天的太阳特别大，码头上的铁栈桥被晒得能煎鸡蛋，他蹲在栈桥下面拆引信，汗水流进眼睛里辣得睁不开，张海侠蹲在他旁边用身体给他挡太阳，挡了整整四十分钟。
那是他们的黄金时代——或者说，是他以为是黄金时代的某一部分。那天的任务顺利完成，他拆了六枚引信，全部安全拆除。晚上张海侠带他去码头边的茶档喝凉茶，给他多叫了一份煎蕊，绿色的粉条浇上椰糖浆和碎冰，甜得他眯起眼睛。
这些细节他全记得。但他不知道的是，在张海侠此刻的意识里，这个任务还没有发生。
“今天下午。”张海楼重复了一遍，“三号码头。”
“对。”张海侠点头，然后他的眉头皱了一下，视线落在自己裹着毯子的双腿上。他把毯子掀开一角，看着自己瘦得几乎只剩骨架的腿，表情从紧张变成了困惑。“我的腿……为什么使不上力？我记得昨天还能跑的。跑得不快，但至少能跑。现在连站都站不起来。是受伤了吗？任务途中伤的？”
“不是任务途中伤的。”张海楼把粥碗放在旁边，在张海侠面前蹲下来，和他平视，“你已经三年没有走路了，肌肉萎缩了。需要慢慢练回来。”
“三年？”张海侠的眼神晃了一下。张海楼能看到他瞳孔里那一层薄雾又开始翻涌了——认知框架在碰撞，一个时间线是“今天下午要去码头拆引信”，另一个时间线是“三年没有走路”，两个信息在同一个大脑里短兵相接，溅起来的碎屑就是他眼中那一闪一闪的混乱。他的右手手指又开始无意识地画血符纹了，这次画得很快，像是在用这个动作稳住自己。
“九七式改的引信，”张海楼忽然开口，语气轻松得像是随口一提，“触发压力两公斤半，我记得你当时跟我说了
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一个拆它的诀窍——先把保险簧片往上提一毫米，然后再拧底座。你说的：顺序反了就会触发。”
张海侠的手指停了。他看着张海楼，眼中的混乱慢慢沉淀下来，取而代之的是一种极淡的、几乎称得上惊讶的光。“你知道这个？”
“我拆过六枚。每一枚都是按你的方法拆的。没有一枚触发。后来码头的总管请我们喝茶，你给他开价两百叻币。他嫌贵，你说——‘那你自己拆’。他当场就答应了。”
张海侠听完这段话，嘴角弯了一下，这次弧度比之前任何一次都要明显，有确认，有骄傲，有“原来你已经拆过了”的恍然大悟。还有一点点几乎察觉不到的失落——那种发现自己精心准备的教案已经被学生熟练掌握之后，既欣慰又有点空落落的感觉。
“所以你不需要我了。”他说。不是控诉，不是委屈，是一个平静的、陈述事实的语气。但张海楼从那个语气里听出了一种很细很细的、藏在平静底下的慌张。
“放屁。”张海楼的语气也很平静，“那六枚引信我能拆，是因为你教过我。之后我拆的每一枚引信，做的每一个任务，走的每一步路，都是因为你教过我。九七式改的拆法、□□触发的识别、密文的破译、刀法的拆招——我身上每一样值钱的本事，全都是你教出来的。你问我需不需要你——我需要你。不是需要你再教我什么，是需要你在。你在和我需要你这件事之间，不需要因果关系。”
张海侠看着他，眼中的雾散了。他的瞳孔在晨光里变得清透而沉静，和他在护身符时代显形时那种半透明的质感完全不同，这是实体的、有温度的、正在一寸一寸恢复神采的琥珀色。
“你刚才说的那些话，”张海侠慢慢开口，“不是十七岁的张海楼能说出来的。十七岁的张海楼被我夸一句就会红耳朵，你刚才说的那番话，从头到尾没有。”
“我说了，我二十六了。”
“二十六岁的张海楼更会说话了。”张海侠把毯子重新裹了裹，靠回床上，眼角的弧度还挂在那里没收回去，“但我还是更喜欢十七岁红耳朵的那个。他拆完引信我给他买煎蕊，他会先舀一勺推到我嘴里。你不像他。你会一勺都不给我留。”
“你说什么呢——煎蕊是吧？我现在就去给你做。”张海楼站起来，“信城这边没有煎蕊的料，但我可以给你做甜的。红糖煮姜丝，加糯米圆子。乖乖等我。”
他转身往门外走。走到门口的时候张海侠在后面叫住了他。
“海楼。”
他回头。张海侠把毯子裹得严严实实的，“那个任务——三号码头的任务——已经做完了？”张海侠问。
“做完了。十七岁那年就做完了。你教我的方法，拆得很干净。码头总管付了钱，晚上你带我去喝凉茶，给我叫了一份煎蕊。”
“那就好。”张海侠点了点头，把脸往毯子里缩了缩，只露出眼睛和额头。声音闷在毯子边缘的毛絮里，有点模糊，但张海楼听清楚了。“我不想在你面前做得不好。”
张海楼站在殿门口，手搭在门框上，指节收紧了一下。殿门外的天光从灰蒙蒙变成了淡金色，太阳正从信城废墟东边的山脊线上升起来。他在那片晨光里站了两秒，然后回头说了一句：“你在井底躺了三年，刚醒过来五天，腿还不能动，说话还带着气音，你刚才跟我说你不想在我面前做不好。虾仔，你现在能醒过来、能认出我、能跟我吵架、能嫌我老、能记得煎蕊和凉茶和九七式改引信的拆法——这些全部都是‘做得好’。好得不能再好了。剩下的全部交给我，乖。”
他走出去的时候步子很快，像是怕走慢了会被里面的人看到他发红的耳根。
红糖姜丝煮好之后，张海楼端着碗回到殿内。张海侠已经又睡着了——意识震荡期的病人体力消耗极快，清醒一两个时辰就需要休息同样长的时间。他的头歪向一侧，毯子滑下来一角露出肩膀。张海楼把碗放在旁边，帮他把毯子重新裹好，把手在张海侠肩膀上停了一会儿，感受着掌心底下那层薄薄的肌肉和骨头的轮廓。肩峰突出得厉害，锁骨上方的凹陷深得能盛一勺水。
他在心里列了一张单子——要喂的东西、要做的康复训练、要煮的药膳、要泡的药浴。单子很长，但他不觉得烦。他把毯子掖好，端着红糖姜丝在旁边坐下来，等张海侠醒来。
张海楼白开心了。他还是高估了他在张海侠心目中的地位。
理由是后续几天张海侠又把他认成了南洋时期的各种人——有时候是跟他一起拆弹的搭档，有时候是跟他交接任务的情报员，有一次甚至把他认成了槟城码头茶档的老板，原因是张海楼那天煮的糖水放了太多糖。张海楼每次都顺着他的话往下接，在对话中慢慢把错位的认知引回来。他发现了一个规律：张海侠的认知错乱从来不会把他认成负面角色——永远是队友、搭档、熟人、朋友，或者至少是一个给他倒过茶的人。姜芜说这说明在张海侠的意识深层，张海楼的脸和“安全感”之间有一条非常稳固的连接，稳固到连意识震荡期都无法破坏。
好吧，也行吧。
第七天晚上，张海侠把他认成了塔前广场上那个放篝火的人。
“你每天晚上都来生火。”张海侠对蹲在篝火边添柴的张海楼说，“风雨无阻。下雨天柴是湿的，你生火生了半个时辰才点着。为什么？”
张海楼往火里丢了一根干柴，拍了拍手上的木屑。“因为有人怕冷。”
“谁怕冷？”
“一个刚从井底上来的人。”
张海侠沉默了一下。他低头看了看自己裹着的毯子——三条，姜芜坚持的，说他的体温调节功能还没恢复，必须保持核心温度。篝火的温度隔着毯子渗进来，烤得他的膝盖和手指都是暖的。他抬头看着蹲在篝火边的人，那个人的侧脸被火光映成橘红色，颧骨的线条、下颌的弧度、被山风吹乱的头发，每一条轮廓都和记忆里的某个剪影精准地重叠在一起。
“你是生火的那个人。”他说。
“对。”
“你也是拆弹兵。”
“以前是。”
“你是茶档老板。”
“今天早上刚给你煮了红糖姜丝，你说太甜了。我还没找你算账。”
“你是张海楼。”最后这三个字他说得很慢，像是在把所有的错位碎片一块一块地拼回正确的位置。每拼一块，他眼中的世界就更清晰一分。等全部拼完的时候，他看着张海楼的眼神已经不是那种“我认得你但不知道为什么”的困惑，而是一种清明的、笃定的、把所有散落的线头都重新系紧了的确定。
“我弟弟。二十六岁。煮茶的时候心率七十三，被我说的时候心率七十八。拆引信不再咬嘴唇了。喜欢吃甜的——和五岁的时候一样。给我倒了六十多天的茶。在护身符外面等了我六十多天。把我从井底捞了出来。”他的声音在最后一句裂开了一道缝，但很快被他自己稳住了，“你是所有这些人的总和。”
张海楼放下手里的柴，走过去在他旁边坐下。他坐得很近，近到肩膀挨着肩膀，隔着毯子也能感觉到对方的体温。他把张海侠的手从毯子里拉出来，握在自己手里，用拇指试了试指尖的温度——温的，比昨天又暖了一点。
“对。我是。”他说，“所以你以后不要再对着我叫别人的名字了。尤其是阿良——他长得那么丑，你拿我跟他比，我很生气。”
张海侠笑了一下。
“阿良不丑，”张海侠说，“他只是圆脸。”
“圆脸就算了，他还矮我半个头。”
“这倒是真的。”
两个人并肩坐着，面前是噼啪作响的篝火，身后是信城塔沉默的石壁。月光从塔门斜斜地铺进来，在石板上画了一道银白色的光带。张海侠偏头看着张海楼被月光和火光同时照亮的侧脸，忽然开口说了一句和当下场景完全无关的话。
“你再叫我一声。”
张海楼转头看他。“叫什么？虾仔？”
“嗯。”张海侠应完，把目光收回去看着篝火，像是刚才什么都没发生。但他的手在毯子底下握紧了张海楼的手指。
张海楼也把脸转回去看着篝火。火光在他眼睛里跳了两下。然后他又叫了一声。
“虾仔。”
“嗯。”
“虾仔。”
“听到了。”
“虾仔虾仔虾仔。”
“……你在干什么。”