苏晚晚在老宅厨房的水池边洗了手，用纸巾擦干，把那张蓝色便签和照片一起放进外套内袋，拉好拉链。她站在水池边没有立刻走，低头看着自己湿漉漉的指尖，指腹上还残留着那种旧纸的触感——纸已经脆了，边缘微微卷起，像一片被晒干的花瓣，轻轻一碰就会碎。
她用力把锁按回去，锁芯咔嗒一声合上，然后在门口站了片刻，掏出手电筒照了一下门缝——没有光透出来，很严实。她退后两步，抬头看了一眼老宅二楼的窗户，窗帘拉得整整齐齐，跟来时一样。
镇上的路灯已经亮了大半。她沿着来时的路往回走，走过废品站时脚步放慢了一些——那堆废铁上的缺口还在，边缘整齐，像是被人刻意搬空的一块。她没有停下来，但目光在那缺口上多停留了两拍。缺口的形状她在心里画了一遍，像一个被切掉的楔形，不大，但位置很精准——恰好在那堆废铁正中间，像是有人专门腾出了一个可以放下什么东西的空间。
她走到老周嫂小店的门口时，店里的灯已经关了。卷帘门拉到一半，门缝里透出一线光，像是有人在里面，又像是走的时候忘了关里面的灯。苏晚晚没有停下来看，继续往前走，走到巷口那盏还亮着的路灯下时，从口袋里掏出那张蓝色便签，展开又看了一眼。
“秋姨知道在哪。”
她把便签折回四折，夹进外套内袋里，跟那张照片放在一起。然后掏出手机，翻了翻通话记录，拨了秋姨的号码。
响了四声，接通了。
“那张蓝色便签，我找到了。”苏晚晚说。
电话那头安静了片刻，然后传来翻动纸张的声音——很轻，像在翻一本纸质很薄的书。然后秋姨的声音传过来，比平时慢了一些：“上面写了什么？”
“八年前，苏氏账本——锦城税务稽查——陈远志。最后一行写的是，秋姨知道在哪。”
秋姨没有立刻接话。电话里只剩下电流的沙沙声，像是有人在另一边沉默了很久，把要说的话咀嚼了几遍，才决定开口。
“你今天什么时候有空？”
“现在。”
“那现在来一趟。”秋姨说完，挂了电话。
苏晚晚把手机放回口袋里，在路灯下站着，又看了一眼那张蓝色便签。墨水褪成了灰蓝色，有些笔画断断续续的——写到最后几个字的时候，笔画很短促，像是写字的人知道时间不多了，手抖得厉害，但笔尖没有离开纸面。她把便签收好，加快脚步往镇子的方向走去。
她站在公交站台等车，手机屏幕亮了一下，弹出一条微信——是她那个三年没用过的支付宝账号的提醒，有人往里面转了五千块钱。备注信息只写了一个字：“费。”
苏晚晚看着那个字，拇指在屏幕边缘来回摩挲了两下。她没有回复，也没有点接收，把手机放回口袋里，上了车。
车开出去大概四站路，她站起来按了下车的铃。车门打开，她跳下来，站台旁边是一条窄巷子，巷子尽头亮着一盏白炽灯，灯下挂着一块褪了色的木牌——上面写着“老赵旧茶庄”。
门虚掩着。苏晚晚推开门走进去，迎面是一股陈年普洱的气味，混着旧柜子里的泥土味，像走进了一间收藏了很久的老药铺。灯泡是那种老式的白炽灯，四十瓦，光线昏黄，照得整间屋子像罩着一层半透明的纸。
柜台后面坐着一个男人，看起来五十岁上下，头发花白了，胡茬很长，穿一件洗得发白的蓝布工装。他面前泡着一壶茶，茶汤的颜色很深，像酱油。他看见苏晚晚走进来，没有站起来，只是抬了一下眼皮，目光在她脸上停了一拍——然后低头看了一眼桌上那只铁盒。
“你妈当年也坐过这个位置。”他说。声音很低，像砂纸在旧木头上磨过去，又干又哑。
苏晚晚在他对面坐下，把那张蓝色便签从口袋里掏出来，放在桌上，没有推过去，只是放在那张木桌的中间位置。
男人低头看了一眼那张便签，没有拿起来。他端起茶杯喝了一口，把茶杯握在掌心里，目光落在茶水表面，像是要从那深褐色的茶汤里看出什么来。
“你妈来找我那天，是八年前的冬天。”他说，“她穿了一件灰色羽绒服，扣子扣到最上面一颗，衣领立得高高的。她坐下来，也是坐在你现在这个位置。她说她查到了一些东西，但不知道下一步该怎么走。”
他顿了顿，把茶杯放下来。“我说，一个账本要是被人动过，总会留下痕迹，不是少了一页，就是多了一页。”
苏晚晚没有说话，放在膝盖上的手指轻轻收拢了一下。
“她后来找到了。”他说，“苏氏的账本，被人调换了三页。原页在她手上。她让我帮她保管，说等有一天用得上的时候，再拿出来。”
“那三页在哪里？”苏晚晚问。
男人看了她一眼，没有回答。他站起来，走到柜台后面，弯腰拉开最下面一个抽屉——抽屉里什么都没有，只有一张被压在玻璃下的发票，已经泛黄了。他把发票拿起来，翻过来，背面贴着一个透明自封袋，袋子里装着一枚钥匙，黄铜色，齿已经磨平了一些。
他把钥匙取出来，放在桌子上，推到苏晚晚面前
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“市档案馆的寄存箱，第73号。密码是你妈的生日。”
苏晚晚看着那枚钥匙，没有立刻接。她伸手去拿那把钥匙时，指尖碰到钥匙的金属表面，凉意顺着指腹一路渗进去，像一团被攥了很久的雪。她握紧了钥匙，黄铜色的齿在灯光下泛着暗淡的光。
“你妈走之前跟我说了一句话。”男人说。他把茶碗放回桌上，杯底磕在木架子上，发出一声清脆的响声。他低头看着那杯凉透的茶，没有再开口。
苏晚晚的喉咙动了一下。她把钥匙握在掌心里，站起来，走到柜台前站住了。她没有回头，只是背对着那个男人，说了一句：“谢谢你。”
男人没有说话。苏晚晚推开门，走出去，夜风灌进来，吹得门口那盏白炽灯晃了一下，光影在墙面上跳动着，像一盏快要熄灭的火苗。
男人伸手把茶杯端起来，茶已经凉了。他没有续热水，而是端着那只凉透了的茶杯，慢慢把那杯深褐色的茶汤喝完，然后把杯子倒扣在茶盘里，站起来，把铁盒盖上，放回柜子最顶层。
他关掉灯，在黑暗中坐了一会儿，站起来，锁上门，走进后面的院子里。
院子里那棵老桂花树的影子被月光拉得很长，像一只伸向天空的手，中指和食指之间夹着一枚看不见的棋子。他走到树下，伸手在树干侧面的一个树洞里摸了摸，掏出一张已经发软的纸来——纸已经发黄了，上面压着一枚茶饼，覆盖着薄薄的尘土。他把纸展开，在月光下看了看。
纸上只有一行字，蓝黑色钢笔字迹，横平竖直，每一笔都落在格子里面。跟蓝色便签上的字迹一模一样。
“如果她找来了，告诉她我在等她。”
他看了一会儿那行字，然后把纸折好，放回树洞里，用那枚茶饼重新压住。他蹲下来，用手把树洞边缘的泥土按实了，站起来，拍了拍手上的土，往屋里走。
他走到门口时停了一下，回头看了一眼那棵桂花树。月光下，树影寂静无声，桂花的花苞已经裂开了，米黄色的花瓣边缘在夜风中微微抖动，像一排排细密的针脚，正在把那些即将松开的话重新缝起来。
他低低地说了一句，声音轻得几乎消失在夜风里。
“她等得很久了。”
他关上门。屋里最后一盏灯也灭了，整个院子被月光和桂花树的影子铺满，像一幅画了很久、终于完成了最后一笔的旧画。旧画的颜料已经干透了，但画布上的纹理还在——那些没有被笔触覆盖到的空白处，还留着多年前的底色，淡淡的，灰蓝灰蓝的，像将明未明的天光。