雨没有停的意思。
沈琢扛着青铜小棺出了镇口，沿着鸦渡河往西走。河水涨了三寸，泛着铁锈色的泡沫，像有什么东西在水底下翻身。他没回头，但他知道身后至少有三双眼睛在盯着他——镇口的更夫、井台边的老差役、还有那个站在白马旁的巡律使。
褚监不会立刻动手。
这是仙庭的规矩：先礼后兵，先文后刑。律尺出鞘前，必定先有一道“诫令”送达。这份时间差，就是沈琢唯一的路。
他的右臂开始发酸。
不是肌肉酸痛，是骨头深处传来的闷胀感，像有什么东西正沿着髓腔往上爬。他低头看了一眼——手腕内侧那道黑线已经蔓延到了肘弯，颜色更深了，像墨汁渗进了皮肤纹理。
“别急。”他对自己说，声音被雨声吞了大半。
青铜棺在肩上微微发烫，隔着湿透的衣料也能感觉到。那股温度不灼人，却让他想起小时候发烧时额头贴着的热毛巾——温和，持续，带着一种让人昏沉的侵略性。
他加快脚步。
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鸦渡河西行三十里有座废弃的烽燧台，石基塌了一半，剩下三丈高的砖筒孤零零立在荒坡上。沈琢以前巡剑时在这里歇过脚，知道烽燧底层有个半塌的地窖，勉强能避雨。
他赶到时天色已彻底黑透。雨势稍缓，变成那种绵密的雾雨，像空气本身在滴水。
他把青铜棺放在地窖角落，脱下外袍罩住棺面，然后靠着墙坐下来喘气。肺里灌满了湿冷的空气，每一次呼吸都带着铁锈味。
右臂的胀痛加剧了。
他卷起袖子，借着缝隙漏进来的微光查看——黑线已经越过肘关节，分成三股细枝，像树根一样朝肩膀方向延伸。皮肤表面没有破损，但手指按压上去，能感觉到皮下有一种轻微的、不规律的搏动，像另一颗心脏。
“有意思。”他低声说，语气里没有恐惧，只有一种疲惫的冷静。
他从靴筒里抽出一把短匕——不是制式佩剑，是他师兄林别棠留下的遗物。匕首很旧，刃口磨得只剩一指宽，柄上缠的麻绳已经发黑发亮。
他用匕首尖在黑线末端轻轻划了一道口子。
血渗出来，但不是鲜红色——暗红里夹着几缕银灰色的丝线，像融化的金属丝。血滴落在地上，竟然发出一声极轻的“嘶”，青砖面上冒起一缕白烟。
沈琢盯着那缕烟看了三息，然后把袖子放下来。
“行了。”他又说了一遍，像是在给自己下指令，“活着就行。”
他闭上眼睛，打算歇半个时辰再走。
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他做了一个很短的梦。
梦里他站在一片白茫茫的水面上，脚下不是实地的触感，而是像踩着一层极薄的冰。远处有一座巨大的影子，看不清形状，像山，又像一棵倒长的树。
有一个声音从影子里传出来，不男不女，不带任何感情，像金属片在风中震颤：
“你是第七枚钉。”
沈琢想开口问，但喉咙像被堵住了一样发不出声。
那声音继续说：
“钉若不腐，神则不醒。钉若拔——”
一阵尖锐的刺痛从他右臂炸开，像整条胳膊被人猛地扯断。他一下子惊醒过来，后背全是冷汗。
地窖里依然昏暗，青铜棺还在原处，外袍罩在上面，一切如常。
但不对。
空气里有别的味道——不是铁锈，不是霉味，是脂粉。一种很淡的、像桂花又像沉香的脂粉气，不该出现在这座废弃烽燧里的味道。
沈琢没有立刻动。他保持着靠墙的姿势，目光缓缓扫过地窖入口的方向。
一个人影倚在门框边。
身形纤细，穿一件深青色短褐，头发湿漉漉地贴在脸侧，手里提着一盏纸灯笼——灯笼里的火光不是橙黄色，是幽蓝色，像磷火。
是个年轻女人，看起来不到二十岁，面容被蓝光照得有些惨白，但五官生得很好看，尤其一双眼睛，瞳仁颜色浅得像琉璃，在暗处隐隐发光。
她歪着头看他，嘴角带着一丝似笑非笑的弧度。
“醒了？”她的声音不算难听，但带着一种奇怪的轻飘感，像在哼一首不成调的曲子，“我还以为你要睡到明天早上呢。那可就麻烦了——追你的人大概还有一个时辰就到。”
沈琢没有放松警惕，手已经按在了短匕上。
“你是谁？”
“我？”她把纸灯笼往上提了提，蓝光映亮了她锁骨下方一小片刺青——一朵半开的莲花，花瓣边缘有焦痕，“我叫阿萤。你也可以叫我‘灯女’，反正大家都这么喊。”
她说得很随意，像在介绍一个绰号。
沈琢目光微凝。
灯女——这个名字他听过。三个月前，仙庭下发过一张通缉令：“灯女”阿萤，盗取禁地火种，流窜于西南诸镇，见者即报，勿近勿信。赏金是三百两银，外加一枚“免罪符”。
“你是通缉犯。”他说。
“你是抗命犯。”她笑着回了一句，语气轻松得像在聊天气，“咱俩半斤八两，谁也别说谁。”
沈琢沉默了两秒，松开按着匕首的手。
“你来干什么？”
阿萤没有立刻回答。她提着灯笼走进地窖，在青铜棺前蹲下来，伸手掀开外袍的一角，露出棺面上的银灰色剑铭。
她盯着那三个字看了很久，脸上的笑意慢慢褪去，取而代之的是一种很复杂的表情——像怀念，又像恐惧。
“‘吾鞘’……”她轻声念出那两个字，然后抬头看向沈琢，“你知道这口棺里装的是什么吗？”
沈琢没有接话。
阿萤自顾自地说下去：“是‘神骸’——或者说，是神的其中一块骨头。具体是哪块我不知道，但能确定的是，这块骨头曾经属于一尊被‘钉’掉的古神。”
她顿了顿，用指尖轻轻敲了敲棺面，发出沉闷的声响。
“而你呢，沈巡剑——你现在就是这口棺的新‘鞘’。”
沈琢的眼皮跳了一下。
“‘鞘’？”
“对。”阿萤站起来，拍了拍手上的灰，“你以为那条黑线是什么？是契约印记。青铜棺认了你，把‘钉’的资格转移到了你身上。从现在起，你就是连接这具神骸与现世的通道。”
她说着，忽然凑近一步，那双浅色瞳孔直直地盯着沈琢的眼睛：
“换句话说——这尊神能不能醒，取决于你还活不活着。”
地窖里安静了几息。
沈琢没有说话，但他的右手不自觉地攥紧了。他能感觉到右臂里那股闷胀感在加剧，像有什么东西正在骨头里慢慢生长。
过了片刻，他开口了，声音很低：
“那我要是死了呢？”
阿萤笑了一下，那笑容里没有温度。
“你要是死了，神骸就会立刻复苏，以你的躯壳为引，重塑形态。”她退后半步，把灯笼举高了一些，“到时候——鸦渡镇算什么？方圆百里，都会变成祂的祭坛。”
蓝光在地窖墙壁上晃动，投出两个人扭曲的影子。
沈琢慢慢站起身，走到青铜棺前，把手掌按在棺盖上。那股温热感还在，甚至比之前更明显了，像棺里有什么东西正在苏醒。
“你来找我，”他说，头也不回，“不只是为了告诉我这些吧。”
阿萤沉默了一瞬，然后从怀里掏出一件东西——一枚断裂的玉环，断面整齐，像是被利器切断的。
她把玉环扔给沈琢。
沈琢接住，翻过来一看，瞳孔骤缩。
玉环内侧刻着四个字：“林别棠存”。
这是他师兄的东西。
“你在哪找到的？”他的声音陡然沉了下来。
阿萤的表情终于认真起来，她看着沈琢，一字一句地说：
“镜湖剑宗旧址，地下三层。你师兄的尸骨就在那里——被人钉在一根铜柱上，胸口插着七把剑。”
风从地窖入口灌进来，吹得蓝焰剧烈摇晃。
沈琢握着那枚玉环，指节发白。
良久，他抬起头，眼中已经没有疲惫，只剩下一种近乎冰冷的清明。
“带路。”
阿萤看着他，嘴角慢慢勾起一个真正的、带着兴奋的笑：
“我就知道你会上钩。”