经过华佗和顾湘密切配合，紧张抢救，那个重伤樵夫总算脱离了危险。
那天晚上，华佗在油灯下整理白天的手术记录。他写得很慢，每一笔都很用力，像是在跟纸较劲。
顾湘坐在对面，研磨药材，把干透的艾叶揉碎了放进陶罐里。
“你缝了二十年的伤口，有没有想过把这些经验写下来？”
华佗的手停了一下。“写过。零零散散的，这里记一条，那里记一条。没成书。”
“那现在写，写成一卷，放在《青囊书》里？”
华佗放下笔，看着她。油灯的火苗在他瞳孔里跳动，两个小火苗，一左一右。
“叫什么名字？”
“《金创伤科》。”顾湘说，“专门写外伤的处理。清创、缝合、止血、包扎、骨折固定、术后护理。这些东西，你做了一辈子，最有发言权。”
华佗沉默了一会儿。然后他把面前正在写的竹简推到一边，重新铺了一卷新的，研墨，提笔。
“你来口述，我来润色。”顾湘说。
“不。我来写。”华佗说，“你来说。你说一句，我写一句。”
顾湘愣了一下。她知道华佗的意思是——这一卷的知识，一半是你带来的现代医学，一半是我的经验。两者合在一起，才是《金创伤科》。你贡献的那一半，不是“润色”能概括的。
她想了想，开始说。
“第一篇，论清创。伤口无论大小，必先清理。清除泥沙、木屑、坏死组织，以盐水或煮沸过的水冲洗干净。不洁之物留于创内，必化脓，化脓则难愈。”
华佗写到这里，加了一句：“脓者，毒也。毒不去，肉不生。”
顾湘继续：“第二篇，论止血。小出血，压迫即可。大出血，先找到出血的血管，用丝线结扎。四肢大出血，可用止血带——用布带勒紧肢体近心端，每隔半个时辰放松一次，以防肢体坏死。”
华佗的手顿了一下。“勒紧半个时辰，不会废了？”
“所以每隔半个时辰要放松。放松的时候用手指压迫出血点，等血流恢复了再勒上。这个方法，是战场上学来的。”
华佗点了点头，继续写。
“第三篇，论缝合。伤口深者必缝。缝合时，针距半寸，边距两分。不可太密，密则血行不畅；不可太疏，疏则对合不齐。线用麻线，煮过再用。针用弯针，便于操作。”
华佗写到这里，忽然抬起头：“你那个时代，用什么线？”
“羊肠线。”顾湘说，“用羊的小肠做的，缝进去不用拆，身体自己会吸收。但我们现在做不了，太复杂了。先用煮过的麻线，病人十天后来拆线，一样用。”
华佗低下头，把“十日拆线”四个字写在了缝合篇的最后。
这一卷写了整整半个月。
不是内容多，是华佗写得太认真了。每一段写完，他都要拿去给病人用，用完了回来改，改完了再去用。金创不是理论，是手上的功夫。纸上写得再漂亮，缝不齐还是缝不齐。
顾湘陪着他改了七稿。第一稿的止血篇太简略，华佗用在一个被镰刀割伤手腕的农妇身上，发现单纯靠压迫止不住血，回来加写了“结扎血管”一节。第二稿的骨折篇没有写固定方法，华佗给一个摔断了前臂的木匠做手法复位后，不知道该怎么固定，回来加写了“夹板固定”一节——用四块薄木板绑在手臂四周，中间垫麻布，既固定又透气。
第三稿、第四稿、第五稿……每一稿都有新的发现，每一稿都比上一稿更完善。顾湘有时候觉得，华佗不是在写书，他是在打仗。敌人是伤口感染、是失血过多、是骨折错位。他的武器是针、线、刀、板。他的战场就是这间诊室，而他的每一次进攻和退守，都被他一个字一个字地记录了下来。
吴普在抄写第二稿的时候，遇到了一个问题。他蹲在诊室的地上，面前摊着抄了一半的竹简，手里拿着笔，笔尖的墨已经干了，但他没有蘸墨，而是抬起头，用一种既困惑又认真的表情看着顾湘。
“师娘，这些道理——清创、止血、缝合——为什么以前没人想到？或者说，有人想到过，但没人写得这么细？”
顾湘正在整理药箱，闻言停下来。她想了一会儿，走到院子里，从地上捡了几颗白色的小石子。然后回到诊室，从抽屉里拿出一根麻绳。她把石子一颗一颗地穿在绳子上，打结，然后举起来，在吴普面前晃了晃。
“吴普，你看。这些石子，每一颗都不值钱。但串起来，就变成了一串项链。值钱的是项链，不是石子。”
吴普眨了眨眼睛，若有所思。
“你的意思是，以前的人也知道要清创、要止血、要缝合，但他们是分开知道的。华先生把它们串在了一起。”
顾湘笑了。吴普这个学生，医术不是最好的，但脑子转得最快。他不需要你解释第二遍。
“对。华先生做的事，就是把这些散落在各地的珍珠串成一条项链。珍珠本来就存在，但没有人把它们串起来。串起来之后，它们就不是几颗单独的石子了，而是一件完整的、有用的、可以传下去的东西。”
吴普低下头，看着自己抄了一半的竹简，忽然觉得那些字不再是一个一个孤立的笔画，而是有了一种整体的、流动的感觉。就像溪水里的鹅卵石，本来只是石头，但被水流连在一起，就成了一条河。
他拿起笔，蘸了墨，继续抄写。从那天以后，他每抄一个字，都像是在往那条河上加一滴水。
第二卷完成的那天，是一个闷热的午后。
蝉叫得人心烦，但华佗和顾湘坐在诊室里，谁都没有觉得烦。华佗把最后一根竹简用麻绳穿好，打了个结，然后把整卷竹简举起来，对着窗光看了一遍。竹简上的字迹密密麻麻，墨色浓淡均匀，每一笔都稳稳当当。他放下竹简，长长地呼出一口气。
然后他铺开一张纸——不是竹简，是纸。上好的麻纸，细白如雪。他提笔，蘸墨，在纸上写了几个字。
顾湘凑过去看。
“南风，此书若无你，难成。若有你，不难。”
她的鼻子猛地一酸。她想说“你能不能多夸几句”，但话到嘴边变成了：“你这算是在夸我吗？”
“算。”
顾湘眼眶红了。她知道，华佗不是不会说情话，他是不屑于说那些轻飘飘的情话。他把情话写在医书里，写在竹简上，写在一千多年后可能还会被人读到的地方。这种情话，比“我爱你”重一万倍。
华佗搁下笔，把那页纸折好，夹进了第一卷和第二卷之间。
第二卷抄了三份。
这是顾湘的主意。华佗觉得两份就够了——一份留济世堂，一份送张仲景。但顾湘坚持要抄三份。
“为什么？”华佗问。
“因为鸡蛋不能放在一个篮子里。”
华佗看了她一眼。他的目光里有一瞬间的疑问，但很快就被一种更深的、他不想说出口的理解取代了。他没有问“谁会来烧我的书”，因为他知道答案。他知道这个时代有多乱，知道一个医者的生命有多脆弱，知道一部手稿从写成到传世要经过多少劫难。他点了点头。
第一份，放在济世堂诊室的书架上。和第二卷《金创伤科》——不，这是第二卷本身——并列排放。标签上写着“金创伤科”三个字，是华佗亲笔写的。以后学生们来了，要学外科，先从这一卷开始。
第二份，送往长沙给张仲景。华佗附了一封短笺：“仲景兄：金创一科，素无专书。今与内子南风合撰此卷，内有清创、止血、缝合诸法，或可补兄《伤寒论》之未备。佗顿首。
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”
第三份——顾湘犹豫了很久。
她拿着那卷沉甸甸的竹简，在院子里走来走去，走了好几圈。阿香蹲在药圃边拔草，抬头看了她好几次，每次都用一种“先生你怎么了”的眼神看着她。黄婆婆从药房探出头来，问了一句“先生找什么呢”，顾湘说“没找什么”，然后又继续走来走去。
最后她停在药圃最里面那棵老槐树下。
槐树很老了，树干粗得一个人抱不过来，树皮上长满了青绿色的苔藓。树冠遮天蔽日，即使是正午的阳光，也只能从叶缝里漏下几片碎金。顾湘蹲下来，在树根旁边开始挖土。
她没有用铁锹，怕伤了竹简。她用双手挖，一把一把地挖，泥土从指缝间渗出来，塞进指甲缝里，她不在乎。阿香跑过来问“先生你在干什么”，她头也没抬地说“种东西”。阿香蹲在旁边看了一会儿，没有多问，也蹲下来帮她挖土。
坑挖好了。顾湘从怀里掏出一个早准备好的陶罐，不大，刚好能装下那一卷竹简。她把竹简用油布一层一层地包好，裹了三层，用麻绳扎紧，小心翼翼地放进陶罐里。然后把陶罐放进坑里，用手把土一捧一捧地填回去。填平了，又捧了一些干枯的槐树叶盖在上面，看不出任何挖掘过的痕迹。
“先生，你种了什么？”阿香好奇地问。
“种子。”顾湘站起来，拍了拍手上的土，“一颗要很久很久才能发芽的种子。”
“什么种子要种在罐子里？”
顾湘想了想，说了一个阿香能懂的理由：“因为鸡蛋不能放在一个篮子里。”
阿香似懂非懂地点了点头。她今年才十三岁，但已经学会了一件事——先生说的话，如果听不懂，就先记下来。她把这句“鸡蛋不能放在一个篮子里”记在了心里。
顾湘没有说的是，她知道华佗的医书最终可能会被烧掉。
她不是在担心曹操。她是在担心历史。史书上写得明明白白——华佗被杀，《青囊书》被烧，只剩下几页残卷。她穿越过来已经三年了，她改变了很多事：黄婆婆学会了无菌接生，张玄学会了胸腔穿刺，吴普去了许昌，谯县的几百个村民接种了人痘。但她改变不了的是，华佗的命运，那本医书的命运，可能还是会被历史的车轮碾过。
她不能把所有鸡蛋都放在济世堂的篮子里。
一棵槐树下，埋着两千年的智慧。她不知道谁会挖到它，也不知道什么时候会被挖到。也许是一百年后，也许是一千年后，也许永远不会。但她相信，种子种下去了，只要土还在、水还在、阳光还在，总有一天会发芽。
她站起来，看着那棵老槐树。风吹过树冠，哗啦哗啦地响，像是在说“我替你看着”。
顾湘弯腰，从地上捡起一片槐树叶，夹进了自己的衣襟里。
她转过身，走回了诊室。
那天晚上，顾湘在日记里写道：
“《青囊书》第二卷完成了。名字叫《金创伤科》。华佗在卷末写：‘此书若无你，难成。若有你，不难。’他不会说情话，但他把情话写在书里，让一千年后的人都能看到。今天那个樵夫来换药，伤口长得很好，没有感染，没有化脓。他下地走了两步，笑着说‘不疼了’。华佗站在旁边，嘴角弯了一下。我知道他在高兴什么——不是因为他的缝合技术好，是因为他用了我的办法，冲了三遍盐水。清创、止血、缝合、包扎、拆线，他把这些散落的珍珠串成了一条项链。我把其中一颗珍珠埋在了槐树下。不是不相信他，是想让这颗种子活得更久。”
窗外，月光正好。老槐树的影子落在药圃上，像一只手，轻轻地覆盖着那片刚刚被翻动过的泥土。顾湘闭上眼睛，听着窗外的虫鸣声，听着华佗在隔壁房间均匀的呼吸声。她忽然觉得，种子种在哪里并不重要。重要的是，你种了。