赤井秀一见过很多混乱的地方。
十七岁之前他在英国，见过伦敦东区深夜街头蜷缩的醉汉，见过泰晤士河岸边帮派斗殴后留下的血迹，见过那些西装革履的绅士在暗巷里交易着见不得光的东西。
十七岁之后他在美国，为了寻找那个男人的下落独自来到这片土地读书。
这片土地的混乱更加明目张胆，更加肆无忌惮，更加赤裸裸的罪恶。
此刻他靠在无人的街角墙后，双手插在旧夹克口袋里，等待着一个据说知道他父亲曾经下落的知情者。
远处那片冲天的火光肆虐横行，把半边天空都烧成了暗橘色，偶尔夹杂着爆炸声和几声枪响，听起来近在咫尺。
但没人在意，住在这里的人早已学会了在枪声中入睡。
他的五官轮廓在街灯下显得格外深邃，眼下有长期熬夜留下的淡淡阴影，但那双年轻的眼睛依然锐利，冷静地观察着街头巷尾那些苟且的欲望和赤裸的交易在他面前上演。
混乱、暴力、欲望、血腥，都是这座城市的常态。
没有人会为枪声报警，没有人会为火光抬头，所有人都学会了在夹缝中生存——或者死亡。
然后他看到一个人从巷子深处走出来。
那人穿着一件黑色的长外套，兜帽遮住了大半张脸，全身遮得严严实实，仅露出的手腕和下巴尖却格外刺白，白到刺眼的地步。
他像是在散步般走得格外慢，仿佛这里是什么很安全的地方。
赤井秀一微微眯起眼睛。
他本能地对一切不合常理的事物保持警觉，而眼前这个人的存在本身就充满了不合常理。一个看起来比他纤瘦的少年，独自走在深夜最危险的街区，步伐却安静无比。
然后那人停下来了。
在一盏忽明忽暗的路灯下，墙根蜷缩着一个流浪汉。
那流浪汉看起来已经在那里待了很久，身上的毯子又薄又脏，头发结成块贴在额头上，脸色灰白，嘴唇发紫，甚至看不出是死是活。
十二月的纽约夜晚体感温度已经降到了零度以下。
莲低头看了他片刻，然后脱下自己的黑色外套，轻轻披在流浪汉身上。
然后他直起身，继续往前走，走进了巷口另一端的阴影里，身影消失在浓浓夜雾里。
赤井秀一站在原地，看着那个消失在雾蒙蒙中的背影，又把视线移回墙根那个裹着黑色外套的流浪汉。
那流浪汉慢慢动了动，本能地把外套裹得更紧，然后继续沉沉地睡着。
一个面容模糊的黑衣少年，在深夜最危险的街区，为一个素不相识的流浪汉脱下自己的外套。
这样混乱的地方也会有圣人吗？
*
【……监察者，您在做什么？】002的语气一如既往地平淡，但莲总觉得它最近越来越像一个操心的家长了。
【做好事呀。】
【……监察者，您原本打算做什么？】
【你猜。】
【您以为那是个尸体，所以打算搜他的口袋看看有没有钱？但是看到他活着，就改变主意了。】002说。它的声音里带着一种微妙的无奈，但更多的是纵容。
【知道还问。我在你面前是不是一点隐私都没有。】
【是的。】002平静地承认了。
莲把下巴往领口里缩了缩。风实在太大了，刺得他皮肤生疼。
他加快脚步穿过最后一条街，已经能看到安全屋的窗户了。
*
安全屋的灯亮着暖黄色的光。
麦卡伦正坐在沙发上，面前摊着一堆文件，手里夹着一支没点燃的烟。
他听到门锁转动的声音，抬起头，准备说一句“回来了？厨房有饭。”
然后他看到了走进来的厄休拉。
只穿着薄薄的高领毛衣，肩膀和手臂的线条在毛衣下清晰地显出来，显得他整个人更加纤瘦薄丽。卷发被风吹得凌乱，几缕碎发贴在额头上，鼻尖冻得绯红。
那总是毫无血色的脸因为寒风浮现一层薄红，显得格外艳丽。
麦卡伦把烟扔在茶几上，从沙发上站起来。
“外套呢？”麦卡伦问。
厄休拉安静地摇摇头，抬起脸看了他一眼，然后又垂下眼睛。
“别告诉我你被打劫了？”他的语气依然是那种吊儿郎当的调子，像是在开玩笑。
但他的手指已经扣住了厄休拉的肩膀，拇指轻轻按在他的肩胛骨上，确认那里没有伤口没有血迹没有被攻击过的痕迹
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检查完肩膀，他的手又移到厄休拉的手臂上，从肩膀一路按到手腕，隔着一层薄薄的毛衣确认每一根骨头都是完好的。
厄休拉又安静地摇摇头，完全不想说话的样子。
麦卡伦收回手，脱下自己的外套，裹在厄休拉肩上。他的外套对厄休拉来说太大了，肩膀的位置往下滑了一截，下摆一直垂到大腿中段。
麦卡伦单手把外套拢紧，另一只手按住厄休拉的后脑勺，让他的额头靠在自己肩膀上。
他的手指插进厄休拉被风吹乱的卷发里，指腹轻轻擦过头皮。发丝冰凉而柔软，像是刚从冰水中捞出来的丝绸。
他搂着他站了好一会儿，下巴轻轻抵在厄休拉的头顶。
“厄休拉。下次记得给我打个电话，我去接你。”
没有回应。
麦卡伦只感觉到少年的呼吸在自己的锁骨上方轻轻拂过，很轻，很凉，带着一点点风雪的味道。
然后少年从麦卡伦怀里抬起头，转头看向窗外。
今晚是残月。
月光从窗户照进来，落在厄休拉脸上，把那双黑曜石般的眼眸染成了浅浅的银色。
“我什么时候能自己住？”厄休拉忽然开口，眼睛还看着窗外。
麦卡伦愣了一下，然后笑了，笑意从喉咙里轻轻地哼出来。
“马上了。你情况特殊一点，等你满十八岁就可以申请独立居住。朗姆大人那边已经在走手续了。”
他低头看着厄休拉软软卷卷的黑发，看着他裹在自己大衣里那副安静的样子，然后抬起手轻轻拍了拍他的后脑勺。
“怎么，嫌我烦了？”
厄休拉微微摇了摇头，然后继续看窗外的月亮，他鼻尖能闻到麦卡伦衣服上残存的的血腥与硝烟味。
那味道隐隐提醒着他什么，他的罪，他的恶，他的罚，他的痛楚。
月亮高悬于天际，属于他的心却开始发出一声叹息。
恶心。痛苦。反胃。
愚人的世界，罪恶的牢笼。他站在这片泥沼中央，脚上沾着血，手上沾着血，心里也沾着血。
他永远不会说出来。
几个世纪以来，他还是这般废物软弱可怜。也许，此世最大的愚人就是他自己。