陈龙迈开步子，朝出租屋的方向走去。
不管怎样，他得回去。
他的东西还在那里，他要把它们拿回来，然后离开那个地方，再也不回来。
回到出租屋的时候，已经快十一点了。
陈龙走进吴梦的房间。
他站在那面小圆镜前，看着镜子里的自己。
镜子里的那个年轻人，穿着吴梦给他买的浅蓝色T恤，穿着吴梦给他买的牛仔裤，穿着吴梦给他买的运动鞋。
从头到脚，除了口袋里的几十块钱零钱，他身上所有的东西都是吴梦给他买的。
陈龙开始脱衣服。
他扯掉T恤，扯掉牛仔裤，扯掉袜子，把它们扔在地上，一件一件地扔，像是在剥掉一层不属于自己的皮。
然后他弯下腰，捡起那些衣服，开始撕。
他的力气很大，那些布料在他手里像是纸一样脆弱。
T恤被他从领口处撕开，扯成两半。
碎片散落一地。
做完这一切，陈龙赤着上身站在房间中央，大口大口地喘着气。
他低头看着自己身上的伤，左肩和右肩的淤青已经从青紫色变成了深紫色，肿胀还没有完全消退。
他用旧布条缠的绷带还在，但有些已经松脱了，垂下来一截，在他的腰侧晃来晃去。
陈龙从衣柜里翻出了他刚来莞市时穿的那身衣服，那件洗得发白的旧T恤，那条膝盖上打着补丁的裤子，还有那双漏了洞的回力鞋。
他把它们穿在身上，站在镜子前，看着镜子里那个又变回“农村小子”的自己，苦笑了一下。
这才是我，这才应该是我的样子。
他把牛仔包从床底下拖出来，打开，把床上的几件旧衣服塞进去，又把那本三叔公送给他的《少林拳谱》塞进去。
那本书已经被他翻得破破烂烂的，书角都卷起来了，纸张泛黄发脆，但他一直舍不得扔。
拉上牛仔包的拉链，背在肩上。
陈龙刚准备离开这里。
客厅的门打开了。
吴梦站在门口。
她的脸上还带着哭过的痕迹，眼睛红肿，眼影被泪水冲花了，在脸上留下一道道黑灰色的痕迹。
她身上还穿着那件银色亮片裙，高跟鞋上沾着灰尘，头发散落了几缕下来，整个人看起来疲惫而憔悴。
她看到陈龙背着牛仔包的样子，愣住了。
“龙仔，你要去哪？”吴梦的声音沙哑，像是哭得太久伤到了嗓子，“这么晚了，有什么事等明天再说嘛。”
陈龙没有看她，侧身从吴梦身边挤过去，走出门，站在走廊里。
“我在这儿睡不着。”陈龙说。
吴梦追了出来，伸手去拉陈龙的胳膊。
陈龙一甩手，把她的手甩开了。
动作不算粗暴，但那种拒绝的态度非常明确。
“龙仔，”吴梦的声音颤抖，“你别这样，你听我说……”
“还有什么好说的？”陈龙决绝地说道。
吴梦的嘴唇哆嗦着，眼泪又涌了出来：“我都是为了……”
“为了什么？”陈龙打断了她，声音里带着一种说不清的苦涩，“为了给我买衣服？为了给我零花钱？为了让我在女孩面前大方一点？吴梦，你是不是觉得我陈龙是一个废物？是一个离开了你连饭都吃不上、连衣服都穿不起的废物？”
这是陈龙第一次叫吴梦的全名。
从小到大，他一直叫她“姐”，不管是在村里的时候，还是在莞市之后，他从来没叫过她的名字。
此刻，“吴梦”两个字从他嘴里说出来，像两块冰冷的石头，砸在了吴梦的心上。
“我不是那个意思……”吴梦摇着头，眼泪扑簌簌地往下掉，“我就是想让你过得好一点，不想让你吃苦……”
“我不怕吃苦。”陈龙的声音突然低了下去，低到像是在跟自己说话，“我从小就是在苦水里泡大的，我不怕吃苦。我怕的是……”
他没有说完。
转过身，陈龙走下了楼梯。
吴梦站在走廊里，一只手扶着门框，另一只手捂着嘴，无声地哭泣。
陈龙出了出租楼，走进城中村的巷子里。
他不知道要去哪里，也不知道要走多久，他只是闷头往前走，走过了路灯昏暗的小巷，走过了热闹喧嚣的大街，走过了正在收摊的大排档，走过了已经关门歇业的店铺。
他走了很久，走到双腿像灌了铅一样沉重，走到肩膀上的牛仔包压得他喘不过气来，才停下来。
他站在一个路口，四处张望了一下。
前面有一个公园，里面有石凳、花坛和几棵老榕树。
公园的灯已经灭了，只有远处马路上的路灯照过来的一点余光，勉强能看到里面的轮廓。
陈龙走进了公园，在一条长椅上坐了下来。
他把牛仔包放在脚边，仰头看着天空。
莞市的夜空什么都看不到，没有星星，没有月亮，只有一片灰蒙蒙的暗红色，是城市的灯光反射在云层上的颜色。
他坐了不知道多久，公园里的蚊子开始成群结队地来攻击他。
后来他终于躺了下来，把牛仔包塞在脑袋下面当枕头，蜷缩着身体，闭上了眼睛。
长椅是铁艺的，上面刷着绿色的漆，漆面已经有些剥落了，露出下面生锈的铁条。
椅面中间有几道缝隙，躺着的时候能感觉到那些缝隙硌在背上，不舒服，但陈龙已经不在乎了。
六月的莞市，夜晚的天气不算冷，甚至还有些闷热。
蚊子继续在他耳边嗡嗡地飞，远处偶尔传来汽车驶过的声音和狗叫声。
陈龙把手臂盖在脸上，挡住路灯的光线，强迫自己入睡。
他不知道明天该怎么办。
不知道吴梦会不会再找他。
不知道他还能不能在永丰服装厂继续干下去。
他知道的只有一件事，他不能再回那个出租屋了。
不是因为他恨吴梦，恰恰相反，是因为他太在乎她，在乎到无法接受她以那种方式活着，在乎到无法面对那个穿着亮片裙、化着浓妆、在昏暗的KTV包厢里陪男人喝酒的吴梦。
他想念那个在村口大槐树下喊他“龙仔快跑”的吴梦。
想念那个把攒了很久的二十块钱塞进他手里说“拿着花，别告诉你妈”的吴梦。
想念那个在旧围巷的破旅馆里冲进来、像个母老虎一样护着他的吴梦。
他把脸埋在胳膊里，眼泪终于流了下来。
他不知道自己什么时候睡着的。
可能是太累了，可能是哭累了，可能是身体到了极限自动关机了。
总之，在某个时刻，意识像一盏被慢慢调暗的灯，一点一点地熄灭了。
凌晨五点，天还没亮，公园里就有人来了。
是那些晨练的老人。
他们穿着宽松的太极服，提着录音机，三三两两地走进公园，占据了各个角落。
有人在打太极拳，有人在练剑，有人在跳扇子舞，还有人只是绕着公园的小路快走。
录音机里放出来的音乐穿过清晨的薄雾，钻进陈龙的耳朵里。
“东方红，太阳升……”
陈龙被吵醒了。
他睁开眼睛，花了几秒钟才反应过来自己在哪里。
头顶是灰蒙蒙的天空，身下是冰凉生锈的铁艺长椅，身上被蚊子咬了十几个包，脖子落枕了，肩膀和后背的伤口被硬邦邦的椅面硌得生疼。
他坐起来，揉着脖子，打了个哈欠。
晨风带着一股草木的清香和露水的湿气吹过来，凉丝丝的，吹走了他身上残留的睡意。
一个穿着白色太极服的老大爷从他身边走过，看了他一眼，大概在想这小伙子怎么睡在公园里，但也没有多问，继续打他的太极去了。