第三章、分岔的路
一
变化是从杨戬十二岁那年开始的。
那一年，杨戬像是被什么东西从顶上浇了一壶水，猛地蹿了起来。一个暑假过去，他长高了将近十厘米，原来的校服短了一大截，袖子吊在手腕上面，裤子变成了七分裤。杨院长带他去买新衣服，售货员盯着他看了好几秒，然后转头跟同事说：“这小孩长得真好看。”
不是客气，是真的好看。
杨戬的五官在那一年彻底长开了。眉骨高，鼻梁直，下颌线条利落得像刀裁出来的。他的眼睛狭长，眼尾微微上挑，不笑的时候显得很冷，但笑起来的时候，那双眼睛会弯成两道好看的弧线，像新月。
杨院长看着他的脸，有时候会恍惚一下，觉得这张脸好像在什么地方见过。但她想不起来了。
她不知道的是，这张脸和财经新闻上偶尔出现的那个沉默寡言的省城首富有几分相似——相似的眉眼，相似的轮廓，甚至连不说话时嘴角微微下撇的习惯都一样。
外甥像舅，这是天生的缘分，也是躲不开的宿命。
悟空比他小三岁，那年九岁，还在读三年级。每天放学后，他还是会蹲在福利院门口等杨戬回来。但杨戬回来的时间越来越晚了——六年级加了晚自习，有时候还要补课，到家的时候天已经黑透了。
悟空蹲在门口等，从五点等到六点，从六点等到七点。天黑了，路灯亮了，他的影子从长变短，又从短变长。杨院长叫他进来吃饭，他说再等等。等到肚子咕咕叫了，才慢吞吞地走回屋里，坐在餐桌前，筷子举起来又放下。
“哥什么时候回来？”他问。
“快了，”杨院长说，“你先吃，我给你哥留了饭。”
悟空吃了几口，就吃不下了。他把自己那份饭菜拨了一半出来，和杨戬的留饭放在一起，用碗扣着，怕凉了。
杨戬回来的时候，悟空已经躺在床上了。他听到开门的声音，听到杨戬换鞋的声音，听到杨院长压低声音说“饿了吧，饭还热着”。他想爬起来，但身体沉沉的，像被什么东西压住了。不是困，是一种说不出来的、闷闷的、酸酸的东西堵在胸口。
杨戬吃完饭，洗了澡，轻手轻脚地走进房间。悟空闭着眼睛，听到他在床边站了一会儿，然后感觉到一只温热的手摸了摸自己的额头。
“没发烧。”杨戬低声说，像是在自言自语。
然后那只手把被子往上拉了拉，盖住他露在外面的肩膀。
悟空没有睁眼。他在黑暗中听着杨戬爬上上铺——他们已经分床睡了，杨戬睡上铺，悟空睡下铺——听着床板发出轻微的吱呀声，听着上铺的翻身声，听着那呼吸从清醒变成均匀。
他攥着脖子上的玉坠，睁着眼睛，看了很久的天花板。
二
杨戬十三岁那年，考上了市里最好的高中——城南中学。
不是普通地考上，是越级保送。他以全市第一的成绩通过城南中学少年班的选拔，直接从初一跳到高一，成了那所学校有史以来最年轻的学生。
消息传回福利院的那天，院子里炸开了锅。杨院长高兴得合不拢嘴，中午特意加了两道菜，红烧肉和糖醋排骨。福利院的孩子们围在桌子旁边，七嘴八舌地恭喜杨戬。
小海，就是当初说悟空是“妖怪”的那个男孩，现在已经是个胖墩墩的初一学生了，他拍着杨戬的肩膀说：“戬哥牛逼啊，以后发达了别忘了兄弟。”
杨戬笑了笑，没说什么。他的目光越过小海的肩膀，落在院子角落的老槐树下。
悟空蹲在那里，背靠着树干，手里拿着一根树枝在泥地上划拉。他没有过来，也没有说话。
杨戬走过去，在他面前蹲下来。
“怎么了？”杨戬问。
“没怎么。”悟空没抬头，手里的树枝继续在泥地上画。他画的东西还是歪歪扭扭的，缠成一团，看不出是什么。
“不高兴？”
“高兴。”悟空说。树枝停了一下，又继续画，“哥你那么厉害，我当然高兴。”
杨戬伸出手，捏住他手里的树枝，不让他画了。
“看着我。”
悟空不情不愿地抬起头。阳光下，杨戬的脸近在咫尺。悟空忽然觉得这张脸有点陌生——不是长相变了，是那种感觉变了。以前的杨戬是他随时可以扑上去搂住脖子的哥哥，是他可以骑在肩头、可以在他怀里打滚的人。但现在，杨戬的脸线条分明，下巴的弧度硬朗，喉结已经微微凸起，说话的声音也变了，从男孩的清亮变成了少年低沉的中音。
他像个大人了。
而悟空还是个小孩。一个骨瘦如柴、看起来比实际年龄还要小的小孩。
“我会回来的，”杨戬说，“城南中学又不远，坐公交车四十分钟。我每周末都回来。”
悟空点了点头。
“真的。”杨戬又说了一遍，像是在说服他，又像是在说服自己。
悟空把树枝从杨戬手里抽出来，在泥地上写了一个字。
杨戬低头看。
“好。”
就是这一个字。没有“我等你”，没有“你说话要算话”，没有“不许骗人”。就是一个“好”，淡淡的，像他这个人一样，风一吹就要散了。
三
城南中学的录取通知书是一张红色的卡片，上面烫金的字写着杨戬的名字。杨院长把它贴在冰箱门上，贴了整整一个暑假，每天早上起来都要看一遍，看完了笑一笑，然后去做早饭。
暑假那两个月，杨戬大部分时间都待在家里。他一边预习高一的课程，一边帮杨院长干活。福利院的事情多而杂，杨院长年纪大了，腿脚不利索，杨戬就抢着干那些重的、累的、需要爬上爬下的活。
悟空也跟着他干。他个子小，但力气不小，手脚快，眼力好，总能抢在杨戬前面把抹布递过去，把板凳搬过来。两个人配合得默契，像一台运转了十年的机器，每个齿轮都严丝合缝。
但有些东西变了。
以前他们干活干累了，会并排躺在院子里的凉席上，头挨着头，看天。杨戬会伸手揽住悟空的肩膀，悟空会把脸埋进杨戬的肩窝里，两个人都脏兮兮、汗津津的，谁也不嫌弃谁。
现在不这样了。
不是刻意不这样，是自然而然地不这样了。杨戬的身上有了少年的气息，宽肩窄腰，胳膊上有了薄薄的肌肉线条，出汗的时候汗水顺着锁骨往下淌，悟空看着，不知道该把目光放在哪里。他怕自己看久了会被人发现，更怕被杨戬发现。
悟空自己的身体也在变，但不是往“好看”的方向变。
他从十岁开始打生长激素。医生说他体内生长激素分泌不足，如果不干预，成年后身高可能不到一米五。杨院长咬着牙给他买了药，一天一针，三百块钱一支，医保不报销。杨院长没说这钱是从哪里来的，但悟空知道——她把养老金的存款取出来了，那是她老伴去世前留给她的。
悟空每天早上起来第一件事就是打针。杨戬帮他打。针头细得像蚊子嘴，刺进肚皮上的皮肤，推药水的时候有点疼，但悟空从来不吭声。他把嘴唇咬得发白，手攥成拳头，指甲掐进掌心里，等杨戬把针头拔出来，他才慢慢吐出一口气。
“疼不疼？”杨戬每次都问。
“不疼。”悟空每次都这么说。
打了一年多，效果是有，但没有想象中那么好。十岁的悟空身高勉强到了一米二，在同龄人里算矮的，站在一米七的杨戬旁边，差了大半个头。他瘦，骨架小，穿上衣服看起来像个还没发育的小学生。但那张脸长得好看——眉眼精致，鼻梁小巧，嘴唇的弧度柔和，皮肤白得近乎透明。短头发，穿男生的衣服，乍一看像个清秀的男孩子，多看两眼又觉得哪里不对。
“你是男孩还是女孩？”有人在公交车上问过他。
悟空没回答，直接下了车，走了三站路回家。
那天晚上他跟杨戬说：“哥，我是不是很奇怪？”
杨戬正在写物理题，笔尖顿了一下，抬起头来看他。
“你哪里奇怪了？”
悟空没说话。他低头看着自己的手，手指细长，骨节分明，指甲圆润，没有男孩该有的粗粝感，也没有女孩该有的柔软感。它长在一双不属于任何性别的手上，像一件做了一半就被人丢下的半成品。
杨戬放下笔，走到他面前，蹲下来，看着他的眼睛。
“你不奇怪，”杨戬说，“你是最好的。”
悟空笑了。不是高兴的笑，是一种他说不上来的笑，像是在说“你骗人”，又像是在说“我知道你是好意”。
杨戬看懂了那个笑容，心里像是被什么东西扎了一下，细细的，疼的。
他想说更多的话，但他发现自己的语言不够用了。十三岁的少年，学了一肚子数理化的公式，解得了最难的竞赛题，却解不开弟弟心里的那团线。
他只能伸出手，揉了揉悟空的头发。
悟空没有说话，但身体微微往后缩了一下。
只是很轻微的一下，轻微到几乎看不出来。但杨戬感觉到了。
他的手停在半空中，停了一秒，然后慢慢收了回来。
四
杨戬去城南中学报到的那天，是九月的第一个星期一。
他穿着新校服，白色的衬衫，深蓝色的西裤，校徽别在左胸口。他背着新书包，站在福利院门口，阳光打在他身上，整个人像是在发光。
院里的孩子们都出来送他。小海说“戬哥慢走”，几个小女孩说“哥哥要常回来看看”，杨院长站在最前面，眼眶红红的，嘴上却说“快走快走，别迟到了”。
悟空站在人群的最后面，靠着墙，两只手插在裤兜里。他没有说话，也没有往前挤。他穿着福利院的旧T恤，T恤太大，领口垮下来，露出那枚碧绿的玉坠。
杨戬的目光越过所有人的头顶，落在他的身上。
“悟空。”他喊了一声。
悟空从墙根走出来，走到他面前。
两个人都没说话，就这样面对面站着。太阳在他们中间投下一道明亮的界线，杨戬站在光里，悟空站在阴影的边缘。
“每周末都回来。”杨戬说。
“嗯。”
“作业不会的等我回来教你。”
“不用，”悟空说，“我比你学得快。”
杨戬愣了一下，然后笑了。这是他今天第一个真正的笑容，不是对院里的孩子们敷衍的笑，不是对杨院长宽慰的笑，是一个只给悟空的、真实的、带点不服气的笑。
“走着瞧。”他说。
公交车来了，杨戬上了车，刷卡，走到最后一排靠窗的位置坐下。车开动的时候，他把窗户推开，探出半个身子，朝福利院的方向挥手。
悟空没有挥手。他站在原地，看着那辆公交车越来越远，最后变成一个模糊的绿点，消失在街道的尽头。
他站了很久，久到杨院长走过来拉他的胳膊。
“悟空，进去了。”
“奶奶，”悟空的声音很轻，“他周末真的会回来吗？”
杨院长看着他的脸，忽然觉得心疼。不是那种泛泛的心疼，是那种看着一朵花还没有开就要谢了的、无能为力的心疼。
“会的，”杨院长说，“小戬说话算话。”
悟空点了点头，转身走回了院子里。
他没有回头。
五
杨戬说到做到。每个周五晚上，他都准时出现在福利院门口。
但悟空发现，杨戬在家待的时间越来越短了。不是因为他回来得晚，而是因为他出门的时间变早了——周日下午两三点就要走，说是学校有晚自习。
后来连周五晚上也推迟了。杨戬参加了学校的数学竞赛队，每周五要集训到六点，坐公交车回来要四十分钟，到家都快七点了。吃完晚饭，洗个澡，陪悟空说几句话，就要十一点了。第二天睡个懒觉，起来写作业，吃个午饭，又该走了。
时间像一把钝刀子，把他们在一起的时间一点一点地割短，割碎，割成碎片。
悟空有时候会想，如果他不打那些针，不花那么多钱，杨院长是不是就不用那么辛苦？杨戬是不是就不用去参加竞赛队、不用那么拼命地学习、不用那么早就急着长大？
但他也知道，这些事情之间并没有因果关系。杨戬的“拼命”不是被迫的，是他自己的选择。他想要离开这里，想要去更大的世界，想要成为更厉害的人。他已经在这条路上跑起来了，越跑越快，越跑越远，而悟空还在原地。
不是悟空不想跑。是他跑不动。他的身体像一辆缺了零件的车，油门踩到底也追不上前面的尾灯。
但他不怪杨戬。他从来没有怪过杨戬。
他只是在某些安静的晚上，躺在床上，摸着脖子上那枚冰凉的玉坠，想一些他不想让任何人知道的事情。
比如，杨戬的脸是什么时候变得这么好看的。
比如，为什么杨戬回来的时候，他第一反应不是跑过去抱住他，而是想躲起来。
比如，那些女生的名字——杨戬偶尔会提到，某某同学怎么怎么了，某某学姐帮他占了座——他每个都记住了，每个都不想记。
他不知道自己为什么会这样。他觉得自己有病，不是身体上的那种病，是脑子里的病。他不应该这样想的。杨戬是他哥哥，虽然没有血缘关系，但比亲兄弟还亲。他不应该有那些乱七八糟的、说不出口的、让他自己在深夜里翻来覆去睡不着觉的念头。
他把这些念头按下去，压住，用枕头闷死。但第二天醒来，它们又冒出来了，像草一样，除不尽，烧不完，一场雨就疯长。
他想，也许等他再长大一点就好了。也许等他打了更多的激素，长得更高一点，更像一个“正常”的人，他就不会这样了。
但他不知道的是，有些东西和身高无关，和性别无关，和正不正常无关。它们来了就是来了，像风一样，你拦不住。
你只能站在原地，等它吹过去。
但它不一定会吹过去。
六
杨戬在城南中学的名气，比他想象的要大得多。
十三岁的少年班学生，全市第一的入学成绩，一米七的身高，还有那张走到哪里都引人注目的脸——这些元素叠加在一起，想不引人注意都难。
开学第一周，就有高年级的学姐来少年班门口“参观”。她们三三两两地站在走廊上，假装聊天，目光却一直往教室里飘。杨戬坐在靠窗的位置上，阳光落在他的侧脸上，勾勒出一道干净利落的轮廓。
“那是谁啊？”有人问。
“杨戬，少年班的，才十三岁。”
“十三岁长这样？骗人的吧？”
到了第二周，杨戬的名字已经出现在了学校的贴吧里。有人发帖说“今天在食堂看到一个巨帅的小哥哥，求联系方式”，底下有人回“是不是少年班那个？他叫杨戬，据说是孤儿院长大的，成绩好得离谱”。
第三周，开始有人往他课桌里塞情书。粉色的信封，心形的贴纸，有时候还夹着一颗糖或者一块巧克力。杨戬把信收起来，糖吃掉，信没有回。
“你不看看？”同桌陈屿探头过来，“这个字挺好看的，肯定是三班那个林什么写的。”
“不看。”杨戬把信塞进抽屉，翻开物理竞赛的习题册。
陈屿撇了撇嘴，又凑过来，压低声音：“那你有喜欢的人吗？”
杨戬的笔尖顿了一下。
他想起一个人。那个人很矮，很瘦，笑起来的时候眼睛弯弯的，像月牙。那个人会在冬天的早晨帮他暖被窝，会把最好吃的菜夹到他碗里，会在他说“想我没有”的时候把手按在胸口上轻轻按一下。
那个人脖子上戴着一枚碧绿的玉坠，是他九岁那年亲手系的。
杨戬把笔放下，看着窗外。操场上有人在跑步，有人在踢球，秋天的阳光很好，照在红色的跑道上，反射出一片温暖的光。
“有。”他说。
陈屿的眼睛亮了起来：“谁谁谁？我们学校的吗？”
杨戬没有回答。他把习题册翻到下一页，低下头，开始做题。
陈屿等了半天没等到答案，叹了口气，也不再问了。
但杨戬的笔停在第一道题上，很久没有动。他脑子里在想别的事情，在想一个人。他想起那个人的脸，想起那个人的声音，想起那个人说“我什么都没有”时候的样子。
他想给他打电话。福利院的办公室有一部座机，杨院长每天晚上都在那里。他想打电话过去，听那个人说一句话，哪怕只是一句“喂”，他也能高兴半天。
但拿起手机的时候，他又犹豫了。
他不知道说什么。问“你今天怎么样”？太普通。问“你想我没有”？太放肆。问“你还好吗”？太虚伪，因为他知道那个人不好。他能感觉到，隔着四十公里的距离，隔着六天的分离，他能感觉到那个人在一点一点地缩回去，像一只受惊的蜗牛，慢慢缩进壳里，把壳口封上，不让他看见。
他想伸手进去，但他怕自己的手会把那个壳戳破，把里面的东西弄碎。
所以他只能站在壳外面，等着。
等那只蜗牛自己出来。
七
悟空的成绩，比杨戬还好。
这不是夸张。如果他愿意，他可以比杨戬更早拿到保送资格。六年级的时候他参加了市里的数学竞赛，拿了第一名；初一的期中考试，他是全区第三，比第二名只差了两分。语文扣的分多，因为作文写得短，老师说“内容空洞，情感不够充沛”，悟空看了评语，冷笑一声，把卷子塞进了抽屉里。
老师们都认识他。不是因为成绩好，是因为他闯祸。
悟空从初一开始就成了学校里的“名人”，但不是杨戬那种让人喜欢的名人，是那种让人头疼的、绕道走的、一提起来就皱眉头的名人。
他打架。不是因为有人骂他——是路见不平。班上有个女生被男生取笑，悟空二话没说，把那男生的课桌掀了，书撒了一地。那个男生想打他，反被他按在地上打。
那男生的家长闹到学校来，悟空站在办公室里，一句话都不说，脸上什么表情都没有，像一堵墙。
“你为什么要打人？”教务主任问。
“他该打。”悟空说。
“你这是什么态度！”
悟空没有再说话。他低着头，看着自己脚上那双旧得发白的运动鞋——那是杨戬穿小的，刷干净了给他穿，鞋头已经磨出了毛边。
那次他被处分了，全校通报批评，停课一周。杨院长来学校接他，骑着她那辆锈迹斑斑的自行车，骑了四十分钟，气喘吁吁地出现在校门口。
悟空坐在自行车后座上，杨院长在前面蹬，蹬得很慢，车链子咔咔地响。
“奶奶，我是不是给你丢人了？”悟空问。
杨院长没有回头。风把她的白发吹起来，在阳光下闪着银色的光。
“你是我孙子，”杨院长的声音很平静，“你什么样，我都不丢人。”
悟空把脸埋在杨院长的后背上，眼泪无声地淌下来，洇湿了她那件洗得发白的的确良衬衣。
杨院长感觉到了背后的湿热，没有回头，也没有说话。她只是用力蹬了几下自行车，骑得更快了一点。
她要赶在天黑之前到家。
家里的灯还亮着，有人还在等他们。
八
杨戬是在悟空停课的那周知道的。
他不知道悟空打架的事，是杨院长打电话告诉他的。杨院长很少主动给他打电话，怕影响他学习，但那天她打了，声音很轻，像是怕被人听见似的。
“小戬，你有空回来一趟吗？悟空……悟空他出事了。”
杨戬挂了电话，跟班主任请了假，坐了四十分钟的公交车赶回福利院。
他进门的时候，悟空正坐在走廊的小板凳上，面前放着一盆衣服，正在搓一件校服。校服上有一块暗红色的污渍，他搓了很久，那块污渍还是没有完全洗掉。
“你打架了？”杨戬站在他面前，居高临下地看着他。
悟空没有抬头，手上的动作也没有停。肥皂泡从他的指缝间冒出来，在阳光下闪着彩色的光。
“那个男生骂一个女生，”悟空说，“骂得很难听。”
“所以你就打他？”
“不是我打他，”悟空把校服从水里捞出来，拧干，抖了抖，搭在旁边的椅背上，“是他打不过我。”
杨戬深吸一口气，蹲下来，平视着悟空的眼睛。
“你知道被处分意味着什么吗？”
悟空看着他。阳光照在他脸上，他的眼睛很亮，亮得有点过分，像是水面反射的光，晃得人看不清楚底色。
“知道。”悟空说，“没关系，我不需要保送。”
杨戬的心脏猛地跳了一
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下。
“你说什么？”
“我的成绩够用了，”悟空的声音很平静，平静得不像一个十二岁的孩子，“考个普通高中没问题，不一定要上大学，学点东西，回来帮奶奶管福利院。挺好的。”
“挺好的？”杨戬的声音拔高了，“你成绩比我好，你知道你本可以去更好的学校——”
“哥。”悟空打断了他。
杨戬停住了。
悟空低下头，看着自己满是肥皂泡的手，看了几秒钟，然后抬起头来，冲杨戬笑了一下。
那个笑容和以前不一样了。以前的悟空笑起来，眼睛弯弯的，整个人都在发光。现在的悟空笑起来，眼睛还是弯的，但光没有了，像一盏灯被什么东西罩住了，只能透出一点点微弱的光。
“你去你的，”悟空说，“不用管我。”
杨戬跪在走廊的水泥地上，膝盖磕得生疼，但他没有站起来。他看着悟空的脸，忽然觉得这张脸好近又好远。近到他能看清悟空睫毛上挂着的一滴水珠，远到他觉得他们之间隔了一整条银河。
“我不管你谁管你？”杨戬的声音有点哑，“我是你哥。”
悟空的笑容没有变，还是那种淡淡的、罩着灯的、看不出悲喜的笑。
“我知道。”他说。
他没有再说别的话。
杨戬伸出手，想碰碰他的脸。指尖快要碰到皮肤的时候，悟空微微偏了一下头，躲开了。
那个动作很轻，很快，几乎是无意识的。但杨戬的手僵在了半空中，像被什么东西钉住了。
他想起上一次——几个月前，他揉悟空头发的时候，悟空的身体往后缩了一下。
第一次是偶然。第二次，就是规律了。
杨戬把手收回来，插进裤兜里，攥成拳头。
他站了起来。
“我去帮奶奶做饭。”他说。
“嗯。”悟空说。
杨戬转身走了。他的背影高大挺拔，走在福利院狭窄的走廊里，几乎要碰到门框的上沿。他走得很快，像是怕走慢了就会有人叫住他，他就会停下来，就会走不掉。
悟空坐在小板凳上，看着那个背影消失在走廊的拐角处。
他低下头，看着自己脚边那盆洗衣服的水。水面上漂浮着肥皂泡，在阳光下闪着彩色的光，一个接一个地破灭，发出细微的、几乎听不见的响声。
他把手伸进水里，摸了摸那件还没洗干净的白校服。校服上有血——不是别人的，是他的。打架的时候，他的眉骨破了一个口子，血滴在校服上，留下了一片暗红色。
他搓了很久，那块血渍还是没有洗掉。
也许永远都洗不掉了。
他这样想着，把手从水里抽出来，在裤子上擦了擦，然后摸了摸脖子上的玉坠。
玉坠很凉，贴在温热的皮肤上，像一小块冰。
他把玉坠攥在手心里，攥得很紧。
他没有哭。
从十岁以后，他就很少哭了。不是因为不疼了，是因为哭了也没用。眼泪不能让他长高，不能让他变成正常的孩子，不能让杨戬离他近一点。
眼泪什么都做不了。
所以他就不哭了。
九
那天晚上，杨戬和悟空都失眠了。
杨戬躺在学校宿舍的上铺，眼睛睁着，看着天花板。宿舍里其他三个同学都睡着了，呼吸声此起彼伏。他的手机屏幕亮了一下，是一条短信，没有名字的号码。
“哥，对不起。”
只有这四个字。是他用办公室的座机发的，发件人显示是一个陌生的号码，但杨戬知道是谁。
他盯着那四个字看了很久，打了几行字，又删掉。最后只回了两个字。
“没事。”
他摁灭了屏幕，把手机放在枕头底下，翻了个身。床板发出吱呀的声响，在安静的宿舍里显得格外刺耳。
他想说很多话。想说“你不用对不起”，想说“我不会不管你”，想说“你永远是我弟弟”，想说“我其实——”
他想说“我其实喜欢你”。
不是哥哥对弟弟的喜欢，是那种说不出口的、见不得光的、他自己都不敢承认的喜欢。
但他没有说。
他把这些话咽了回去，和着喉咙里的苦涩，一起吞进了肚子里。
因为他知道，这些话一旦说出口，就连现在这样的关系都保不住了。
悟空会躲得更远。杨奶奶会伤心。所有人都会觉得他疯了。
他可以承受这些。但他不想让悟空承受。
所以他不说。
他在黑暗中闭上眼睛，想象自己是一棵树，把那颗正在发芽的种子死死地压在泥土下面，不让它见光，不让它呼吸，不让它长出来。
树不会说话。树只能站在那里，看着风从身边吹过，看着叶子落下来，看着四季更替，看着时间把一切都带走。
树什么都做不了。
但树不会倒。
他也不会。
十
福利院的老槐树又落了一季的叶子。
杨戬每周仍然回来，但悟空不再蹲在门口等他了。他有时候在房间里写作业，有时候在后院喂猫，有时候在帮杨院长择菜。杨戬进门的时候，他会抬起头，说一声“哥，回来了”，然后继续做手上的事，好像杨戬的回来是一件再平常不过的事情。
杨戬站在门口，鞋还没换好，看着悟空低头择菜的样子，忽然觉得心口那个位置空空的。
以前悟空会跑过来抱住他，会把脸埋在他胸口，会仰起头冲他笑，会拉着他的手说“哥你回来了我想你了”，会把手按在胸口上轻轻按两下——一次代表“想”，第二次代表“很想”。
现在没有了。
什么都没有了。
杨戬换了鞋，走过去，蹲在悟空旁边，拿起一根韭菜帮他择。
“今天数学竞赛考得怎么样？”悟空问，语气随意得像在问今天天气怎么样。
“还行。”杨戬说。
“还行的意思是多少分？”
“一百四十六。”
“扣了四分？”悟空的手停了一下，“哪里扣的？”
“最后一道大题，证明过程少写了一步。”
悟空点了点头，没有评价。他把择好的韭菜放进篮子里，拍了拍手上的土，站起来。
“我去写作业了。”
“嗯。”
悟空走了。走廊里响起他轻快的脚步声，然后消失在房间的门后面。
杨戬蹲在原地，手里攥着一根韭菜，攥了很久。韭菜的汁液从指缝间渗出来，有一股辛辣的青草味。
他的眼眶有点红，但没有掉眼泪。
他已经十五岁了，是个大人了。大人是不哭的。
至少不在人前哭。
十一
那年的冬天特别冷。
杨院长在悟空房间里生了炉子，炉火烧得很旺，把墙壁映成橘红色。悟空缩在被子里，只露出一张脸，眼睛闭着，睫毛微微颤动，像蝴蝶的翅膀。
杨戬坐在床边，手里拿着那支生长激素的注射笔。针头已经换好了，药水已经抽好了，但他迟迟没有动手。
他低头看着悟空露在外面的肚皮——针要打在肚皮上，医生说这里的皮下脂肪最薄，吸收最好。悟空的肚皮很白，很薄，青色的血管隐约可见，像一张纸下面画着的地图。
每天早上，这针扎进去，药水推进去，悟空的身体就会得到一点点的、微小的、几乎看不见的变化。一个毫米一个毫米地长，长得比蜗牛还慢，但确实在长。
杨戬不知道这针要打到什么时候。医生说打三年，三年之后看效果。三年已经过了大半，效果是有的，但不够。远远不够。
他想替悟空打这些针。他愿意替悟空打一辈子的针。但这不是能不能替的问题，这是命运从一开始就写好的剧本——有些人天生就站在光里，有些人注定站在阴影里。
杨戬不知道自己为什么是站在光里的那个，他只知道自己什么都做不了，除了在每个周末回来，坐在弟弟的床边，帮他把那支冰冷的针打进肚子里。
然后看着他把脸埋进枕头里，一声不吭地忍过去。
“哥。”悟空忽然出声了。
杨戬吓了一跳，手中的注射笔差点掉在地上。
“你还没睡？”
“没有。”悟空睁开眼睛，那双黑亮的眼睛在炉火的映照下，像两颗浸在水里的黑曜石。他看着杨戬手里的注射笔，沉默了两秒钟，然后把被子掀开一角，露出整个肚皮。
“打吧。”
杨戬深吸一口气，用左手捏起悟空肚皮上的一小撮皮肤，右手拿着注射笔，针尖对准，按下去。
“咔嗒”一声，针头刺入皮肤。悟空的身体明显僵了一下，但他没有出声。嘴唇咬住了，牙齿陷进下唇的肉里，留下一道浅浅的印子。
药水推完了。杨戬拔出针头，用棉球按住针眼。
“好了。”
悟空把棉球接过去自己按着，另一只手把被子拉回来，盖住肚子。他翻了个身，面朝墙壁，背对着杨戬。
“晚安，哥。”他的声音闷闷的，从被子里传出来，像隔了一层什么东西。
“晚安。”
杨戬站起来，把注射笔收好，放进床头柜的抽屉里。他关了灯，爬上上铺，躺下来。
黑暗中，他听到下铺传来细微的、压抑的、几乎听不见的抽气声。
他知道那不是哭。那是肚子上的针眼在疼，是药水在身体里扩散开的酸痛，是一种说不出口的、只能自己咽下去的、细碎的、持续的痛苦。
他可以下楼倒杯热水，端上来，递到悟空手里。他可以翻下床，掀开被子，把悟空抱进怀里，像小时候那样，把自己的体温分给他，让他在自己的胸口把眼泪流完。
但他没有。
因为他怕自己下去了，就再也爬不上来了。
他躺在黑暗中，睁着眼睛，听着那个声音，一声一声的，像针扎在他自己的心脏上。
他数着那些声音，数到呼吸声变得平稳，数到下铺的抽气声慢慢消失，数到那间屋子里只剩炉火噼啪的响声。
然后他闭上了眼睛。
窗外的风很大，吹得老槐树的枝条啪啪地打在窗户上。
冬天还很长。
春天还很远。
（第三章完）