油灯的光晃了一下，然后稳住。
沈墨渊盘腿坐在干草堆上，把那株凝血草放在膝盖边。右手腕的印记已经彻底黯淡了，像一滩干涸的墨迹贴在皮肤上，连微热都感觉不到。
他闭上眼，催动破厄诀。
灵气从丹田涌出来，顺着经脉往上走——然后卡住了。
像一条小溪流进了干裂的河床，水渗得到处都是，却流不到该去的地方。灵气在经脉里打着旋儿，缓慢得令人发指，每前进一寸都要费很大的劲儿。他甚至能感觉到那些灵气在经脉壁上磕磕碰碰，像瞎了眼的老鼠在墙根下乱窜，找不到出口。
他咬着牙，加大催动的力度。
灵气没反应。
又试了一次。
还是没反应。
沈墨渊睁开眼，看着自己的双手。麻布缠得紧紧的，木青萝打的结很结实，但有几处已经被渗出来的血洇成了暗红色。他攥紧拳头，骨节咔咔作响。
不对。
以前不是这样的。
以前每次催动破厄诀，灵气都会像听到了号令一样，沿着经脉顺畅地奔腾，虽然比不上那些天才弟子的速度，但至少是活的，是有力量的。器灵在时，他能感觉到那些灵气在他体内流淌的感觉——像一条温热的河，冲刷着经脉里的杂质，让每一寸血肉都充满力量。可现在，那些灵气像死了一样，懒懒散散地堆在丹田里，怎么都提不起来。
“是因为器灵……”
他低声说，嗓音在地窖里回荡了一下，然后被潮湿的泥土吞没了。
没有器灵引导，他对功法的理解变得模糊了。以前那个苍老的声音总在他耳边指点——“这里收三分力”“灵气往左转”“别硬冲，绕过去”——他以为那些是自己领悟的，现在才发现，那都是器灵在帮他。那些口诀、那些路线、那些窍门，全都藏在那道苍老的声音里，他只需跟着做就行，从没真正理解过为什么要那么做。
他一直在被牵着走。
现在牵绳的人不见了，他连路都找不到。
沈墨渊把拳头砸在地上。
泥土被砸出一个浅浅的坑，震得油灯晃了一下，一滴滚烫的灯油溅出来，落在干草上，滋滋地冒出一小股白烟。焦糊味钻进鼻子里，混着泥土的腥气和草堆的霉味，让他觉得胸口发闷。
他不管。
又砸了一下。
地面闷响了一声，麻布缝隙里渗出的血蹭在了泥土上，留下几道暗红色的印子。右手腕的印记在那片血渍旁边，黯淡得像一块褪了色的胎记。
“器灵……”
他看着手腕上的印记，嗓音有点哑。
“你到底什么时候回来？”
没人回答。
地窖里只有他自己的呼吸声，沉闷而急促，像一头被困在笼子里的野兽。油灯的火苗跳了跳，把他的影子拉得长长的，投在墙壁上，晃来晃去。他盯着墙上那个扭曲的黑影，觉得那影子像极了一个人——像那个苍老的声音活着时的样子，佝偻着背，站在他身后。
但那只是影子。
他闭上眼。
强迫自己冷静。
吸气，呼气。
器灵已经不在了。从他融合那三块碎片开始，器灵就彻底消散了，化作光点融进了他的身体里。那个苍老的声音再也不会在他耳边响起，不会在他修炼时指点他，不会在他挨打时骂他废物，不会在他渡劫时替他挡住致命一击。
他只有自己了。
沈墨渊睁开眼，看着天花板。
地窖的顶很低，用粗糙的木板搭着，木头上长了一层薄薄的白毛，在灯光下泛着暗沉的光。有几根枯草从木板缝隙里垂下来，像干瘪的手指。他能听见上头风吹过地面的声音，呜呜的，像谁在哭。也能听见自己的心跳，一下一下，慢得像在用锤子敲铁。
“我能自己来。”
他说，嗓音不大，但很用力。
然后他重新闭上眼。
他回想。
回想第一次引气入体的感觉——那是器灵帮他找到的窍门，让他感应到天地间的灵气波动，然后一口一口地把它们吞进丹田。他记得那股灵气刚进入身体时，像一根冰凉的针，顺着经脉往下扎，疼得他整个人都缩了起来。器灵说“别怕，让它走”，他就咬着牙让它走。灵气一路往下，在丹田里打了个旋儿，然后停住了，像一滴水落进了干涸的池塘。
那就是他第一次感受到灵气。
回想那些深夜的修炼，器灵一句一句地念口诀，他一遍一遍地跟着练，错了就重来，再错就再来，直到身子都记住了那条路线。有时练到双手发麻，有时练到丹田像被火烧，器灵只说“正常”，他就不敢停。
他那时只是跟着做。
现在他要自己找出那些路线。
沈墨渊把右手贴在胸口，感受着心脏的跳动。
咚、咚、咚。
平缓，有力。
他开始回忆那些口诀，一字一字地念给自己听。有些记得清楚，有些已经模糊了，只剩下一个大概的轮廓和几个断断续续的句子。他试着拼凑，像在黑暗中摸一根断掉的绳子，摸到一头，再摸另一头，中间断了一大截，他得自己接上。
拼错了，灵气就乱窜，疼得他额头冒汗。
拼对了，灵气就会往前走一小截，然后停下来，等着他的下一个指令。
他一个时辰才推进了三寸。
三寸。
以前器灵在的时候，同样的距离，一炷香就够了。
沈墨渊咬了咬牙，血从嘴唇上渗出来，咸腥味在舌尖散开。他没管，继续拼下一句口诀。他想起第一次修炼时，器灵说过一句话“功法是别人的，路是你自己的。我只带你走一遍，剩下的你自己走。”
他当时没听懂。
现在懂了。
时间一点一点地过去。
油灯的火苗矮了一截，光暗了一些。地窖里弥漫着一股油灯烧尽的焦糊味，混着泥土的潮气，像被闷在一个罐子里。墙上的水珠凝成了一条细细的水线，顺着墙面往下流，在泥地上留下一道深色的痕迹。
他的额头全是汗，顺着脸颊往下淌，滴在麻布上，洇开一小片深色。背上的衣服也湿透了，贴在皮肤上，又冷又黏。他打了个寒颤，但没睁眼。
但他的灵气往前推进了五寸。
五寸。
他喘了口气，睁开眼看着自己的双手。麻布已经被血和汗浸透了，看不清原来的颜色。他的手指在发抖，因为用力过度，关节都泛着白。手腕上那几道勒痕陷进肉里，像绳子捆久了的印子，又红又肿。
还不够。
他闭上眼，继续。
又过了一个时辰。
油灯的火苗跳了一下，然后灭了，灯芯上冒出一缕青烟，在黑暗中盘旋着升上去。地窖陷入了完全的黑暗，黑得像一个张大了口的深渊，什么也看不见。沈墨渊没睁眼，继续在黑暗中修炼。他能感觉到黑暗的重量，压在他眼皮上，沉甸甸的。
灵气卡在了一个关键的位置——那是筑基期的第一道门槛，需要把丹田里所有的灵气压缩成一个漩涡，然后让漩涡旋转起来，带动全身经脉的灵气循环。
器灵教过他怎么做，但他从来没自己做过。
他试着压缩。
灵气像一滩烂泥，怎么都压不紧。
他加大力度。
丹田开始疼，像有什么东西在撕扯他的内
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脏，疼得他整个人弓了起来，额头抵在膝盖上，大口大口地喘气。冷汗从后背淌下来，顺着脊柱往下流，滴在干草堆上。
“操……”
他骂了一句，嘴唇在发抖。
但他没停。
他咬着牙，继续压缩。
灵气终于动了，缓慢地、不情愿地，开始往中间聚拢。像一个被赶着走的懒牛，走一步停三步。他能感觉到那些灵气颗粒在丹田里翻滚，互相碰撞，发出细微的震颤，像无数颗沙子在一个陶罐里晃动。
沈墨渊的太阳穴在跳，青筋暴起。
他不敢松。
一松就全完了。
他不知道自己坐了多久。
可能是几个时辰，可能是一整天。他分不清时间，只知道自己一直在重复那个压缩的过程——失败，重来；再失败，再来。丹田疼得他几乎要昏过去，但他死活不肯松手。有一次疼得实在受不了，他整个人往后倒下去，后脑勺磕在泥地上，闷响了一声，撞得眼前直冒金星。他躺在地上喘了一会儿，又爬起来，重新坐好。
他不能松。
父亲还在葬灵渊下面等着他。
器灵为他死了。
他要是连筑基都突破不了，那他还有什么脸活着？
黑暗中，他感觉到右手腕的印记略微热了一下。
只是一下子，像呼吸一样短。
然后消失了。
沈墨渊睁开眼，盯着手腕的方向——虽然什么都看不见。他屏住呼吸，等了好一会儿，但印记没有再热起来。黑暗中只有他自己的心跳声，咚咚咚的，越跳越快。
“器灵？”
他问，嗓音在黑暗里显得很轻，像一个孩子在小声叫大人的名字。
没人回答。
但他确定那一下不是错觉。印记确实热了，虽然只有一瞬，但那是真实的。像有人在黑暗中拍了拍他的肩膀，虽然只拍了一下，但他知道那不是风。
沈墨渊深吸一口气，重新闭上眼，继续压缩灵气。
这一次，他感觉到了一丝不同。
灵气好像听话了一些。
虽然还是很慢，但不再那么抗拒了。它开始按照他的意志，一点一点地往中间聚拢，形成一个模糊的漩涡轮廓。他甚至能感觉到那些灵气颗粒在旋转时发出的嗡鸣，像一只蜜蜂在耳边嗡嗡地飞。
他继续推。
汗水流进眼睛里，刺得生疼，他没擦。
漩涡越来越大，越来越清晰。
他觉得它在转，虽然转得很慢，像一个生了锈的磨盘，被一头老牛拉着，咯吱咯吱地响。
但它在转。
沈墨渊的嘴唇动了动，露出一个比哭还难看的笑。
他做到了。
他用三天的时间，在没有器灵的情况下，靠自己找到了破厄诀的运转路线，靠自己把那滩烂泥一样的灵气压缩成了漩涡。虽然离筑基还很远，虽然这个漩涡随时可能散掉，但他做到了第一次，完完全全靠自己。
他正想继续推动漩涡，头顶传来急促的脚步声。
木板在响，咯吱咯吱的，像有人在上面跑。
然后木青萝的嗓音从上头传下来，压得很低，但很急，像被什么东西追赶着：
“有人来了。是萧衍。”
沈墨渊睁开眼。
眼里满是血丝，眼眶通红，像三天没合过眼一样。他盯着地窖入口的方向，嗓音沙哑，像砂纸磨过铁板：
“多少人？”
上头的木板沉默了一瞬，木青萝的呼吸声透过缝隙传下来，急促而慌乱。
“一个。”木青萝的嗓音从木板缝隙里挤下来，带着一丝颤抖，“但他是金丹期。”