她说，声音轻得像一缕烟，软得能化在水里。
“而且这里好冷……风从墙缝里灌进来，比我刚才在外面的时候还冷……我身体不好，我住在这里会冻死的，小哥哥……”
她的嘴唇微微颤着，鼻尖红红的，整个人缩在那件薄棉袄里，像一只被雨淋湿了的小猫。
沈峤看着她。
他的喉结又滚动了一下。
“我怕冷。”
她吸了吸鼻子，泪眼朦胧地望着他，声音黏黏糊糊的，像化了一半的糖。
“你的屋子里有火塘，好暖和……我可不可以……可不可以跟你一起住？你真的放心，我一个寡妇不会对你……”
她没有把话说完。
但那双水汪汪的眼睛已经把什么都说了。
沈峤的手攥成了拳头。
他张了张嘴，想说什么。
没说出口。
又张了张嘴，还是没说出口。
接着他转过身，走进柴房。
林若溪眨了眨眼，眼泪还挂在脸上，愣了一下。
他弯腰，一捆一捆地抱起地上的木柴，搬到正屋去。
他搬得很利索，动作干脆，像是在做一件早就想好了的事情。
柴房里堆的那些木柴，他一趟一趟地搬，很快就搬了大半。
林若溪蹲在原地，看着他来来回回地搬，心里那个“内疚”的小人又冒了个头。
但也就冒了个头。
她低头看了一眼自己手上那道连血都没出的红痕，又抬头看了一眼那个搬柴搬到额头冒汗的少年。
真不错。
身材好。
长的好。
年纪好。
脾气好，好欺负……
沈峤搬完最后一捆柴，拍了拍手上的灰，站在柴房门口，声音闷闷的：“你住我那边。”
林若溪歪着头看他，眼睛里还挂着没干的泪珠，假装的一脸无辜：“那你呢？”
“……我住这儿。”
“可是这里好冷……”
她的声音又软下来了，带着一种真真切切的担忧。
“我年轻，我身体好，我不怕冷。”
？
这人，怎么就能一本正经的说出让人那么生气的话。
但，她确实也是不年轻，身体也确实不好。
这小孩，话说的真是让人无法反驳。
看来以后可以多欺负欺负……
林若溪想着，就看见他转身走回正屋，从火塘边拿起那件破棉袄，又走回柴房，往地上一铺。
“行了。”
林若溪看着他铺在地上的那件破棉袄。
棉袄很薄，到处都是补丁，领口处已经磨得发白。
这就是他今晚要盖的东西？
就这个？
她张了张嘴，想说“要不你还是住正屋吧”。
但这话在嘴边转了一圈，又被她咽了回去。
老人都说了，小孩子浑身都是火，不怕冷的。
并且她真的不能在柴房里冻死。
她这刚穿过来就被人欺负，然后就背着一个五岁的孩子在雪地求生，她还没来得及捋清楚到底怎么个事。
不能死。
不能死。
林若溪站起来，走到他面前。
他比她高很多很多，她仰起头才能看到他的脸。
火光从正屋那边透过来，把他的脸映得明明暗暗。
他的表情还是那种硬邦邦的、看不出情绪的冷漠，但他的耳廓还是红的。
她伸出手，拉住了他的袖子。
不是拽，是拉。
手指捏着他的袖口，轻轻地、慢慢地拉了一下，像是在拉什么珍贵的东西，怕拉坏了。
“谢谢你。”
她说。
声音不大，但很认真。
没有撒娇，没有黏糊，就是平平淡淡的三个字，像一颗温热的石子，丢进了他的手心。
他的手指蜷了一下。
“……嗯。”
就一个字。
他抽出袖子，转身走回柴房，在铺了破棉袄的地上坐下来，面朝墙壁，闭上了眼睛。
林若溪站在原地看了他两秒，然后转身走向正屋。
走到门口的时候，她忽然停下来，回头看了一眼。
柴房没门。
从她这个角度，能看到他坐在松针上的侧影——背挺得很直，肩膀很宽，下颌线绷着，闭着眼睛，睫毛微微颤着。
没睡着。
又在装睡。
林若溪弯了弯嘴角，走进了正屋。
正屋里，火塘还烧着，比刚才暖和一些了。
间柴房里堆的木柴被搬到了正屋的墙角，码得整整齐齐的——他搬的时候竟然还码好了。
林若溪在火塘边坐下来，烤了烤手，又烤了烤脚。湿透的棉鞋冒出的白气在火光中飘散开来，脚又麻又疼。
好饿。
真的好饿。
她穿越前最后一顿饭是六个小时前在直播间吃的——半只酱板鸭、一包螺蛳粉、三串烤面筋。吃的时候觉得撑，现在想想，那些食物的味道还残留在记忆里，辣辣的，香香的，让她口水都要流出来了。
她偏头看了一眼灶台。
那锅糊掉的米汤还在，锅巴焊死在锅底。
旁边是那两个鸡蛋——他放在那里的时候她看到的——还有糙米罐头、红薯干、粗盐。
她站起来，走到灶台边，拿起那两个鸡蛋，看了看，又放回去。
不会做。
她拿起来，又放回去。
煎鸡蛋？
不会。
煮鸡蛋？
水要放多
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少？
煮多久？
不知道。
她把鸡蛋放下，叹了口气。
这么晚了，他今晚吃了吗？
年轻气盛的，肯定容易饿。
他饿了必须要做吃的吧？
对，小孩子就那么有力气，就得多干活。
她从灶台边探出头，朝柴房那边喊了一声：“沈峤——”
没有回应。
“沈峤小哥哥——”
柴房里传来一阵窸窸窣窣的声音，像是什么东西摔了一下。
林若溪弯起嘴角。
“你饿了吗？”
她说，声音软软的，带着一点可怜巴巴的委屈，“我饿了，孩子也饿了。你那碗疙瘩汤好好吃……你可不可以再给我做一碗？”
安静。
安静了很久。
安静到林若溪以为他不会回答了。
然后，柴房里传来一个闷闷的、哑哑的声音。
“……锅里有米汤。”
“糊了。”
林若溪理直气壮，“喝不了。”
又是安静。
安静了几秒，然后是脚步声。
沈峤从柴房出来了。
他低着头走过来，经过林若溪身边的时候，她闻到他身上的气味——松针的清香、柴火的烟气、还有一种说不出的、温热的、属于他的气息。
他从她手里拿过那口黑锅，端到屋外，不知道用什么弄干净了锅巴，又端回来。
他走到灶台前，从水缸里舀了一瓢水，倒进锅里，开始生火。
整个过程，一句话都没说。
林若溪靠在墙上，看着他忙活的背影，心里忽然涌起一种很奇怪的感觉。
她以前在直播间里，什么山珍海味没吃过？
几千块一顿的日料，几百块一份的和牛，她吃的时候连眼睛都不眨一下。
可没有一顿饭，比此时此刻这碗还没做出来的疙瘩汤，更让她觉得珍贵。
不是因为食材有多好——恰恰相反，这些东西放在二十一世纪，她连看都不会看一眼。
可在这个雪夜里，在这个破屋里，这碗饭是一个被她“欺负”了半天的少年，在饿着肚子的情况下，沉默地、笨拙地、为她生火做饭。
锅里的水开了。
他开始揪面疙瘩，动作还是那么熟练，但比刚才快了一些——不是熟练的快，是着急的快。他在赶时间，怕她饿着。
林若溪看着他，眼眶忽然有点发热。
不是因为委屈，是因为一种她说不清楚的东西。
“沈峤。”
他没有回头，“嗯，大姐你还有事吗？”
“大姐？”
“大婶子？”
“什么？大，大婶子？”
不是，这小子会不会说话？哦嘿，好想揍人……