老太君术后第九天。
B2库房的营业时间从原来的上午十点提前到了早上七点半，因为住院部的病号家属们发现这个地下室的腰花拌粥比医院食堂的白粥好吃大约一千七百倍。
赵晓晓蹲在纸箱收银台后面，碎屏计算器按得比心电监护仪的滴声还快。
“过去三天平均日流水一万六千八百二十三块，净利润率百分之九十一点四，按这个趋势，B2新店的月营收将突破五十万大关。”
她拍了拍围裙上的碳灰，站起来朝烤炉区扫了一眼。
Pierre陈光着膀子在主炉前面翻腰花，脖子上的合金钥匙链在碳火映照下像一根会发光的项链。
陆天宇蹲在清洁间门口用钢丝球擦碗底，效率已经从刚来时的四分十二秒一个碗提升到了两分三十秒，进步幅度相当于一个高考复读生从三百分考到了四百五。
许若丹蹲在蒜山旁边，十根手指肿得像刚从卤水里捞出来的凤爪，面前的盆里堆着剥好的蒜瓣，空气中那股辛辣的蒜味已经成了B2走廊的固定背景气味。
赵沈青从楼梯口搬了两箱木炭下来，草帽歪着，气泡膜从领口翻出一角，额头上挂了两颗汗珠。
他把木炭箱往烤炉区一搁，手在裤腿上蹭了蹭，转身准备去搬第二趟。
路过蒜山的时候，许若丹的声音从蒜堆里飘了出来。
“沈青哥。”
赵沈青的脚步顿了零点三秒。
不是心动。
是那种在菜市场看到一条已经翻了白眼但还在弹跳的鱼时产生的生理警觉。
“沈青哥，你能帮我看一下这个蒜瓣是不是坏了，我闻不出来了，鼻子被蒜味熏得失灵了。”
许若丹举着一颗蒜瓣，眼睛往上吊了一个她认为第精致而楚楚可怜的角度，下巴微收，嘴唇微抿，标准的绿茶三件套表情管理。
赵沈青的反应比B2走廊的灭火器还冷。
赵沈青：(????????)
“坏没坏你自己咬一口就知道了，不需要别人帮你鉴定。”
他转身继续往楼梯口走。
许若丹的绿茶表情碎了一个角，但她不甘心。
“沈青哥，我手指肿了，握不住剪刀，你能不能帮我把那个蒜须剪一下——”
赵沈青的脚步没停。
许若丹加大了剂量。
她的声音从楚楚可怜进化到了微微带哭腔的版本，音调上扬两度，鼻音加重三分，眼角挤出了一滴经过精密计算才能产生的泪珠。
“我知道你现在不想理我，但我真的好疼，手指头都裂了，你以前不是这样对我的——”
“你以前会心疼我的——”
这句话落下去的时候，库房的另一个方向传来了一阵帆布鞋踩在水泥地上的清脆声响。
苏念从门帘后面走了进来。
她今天穿了一件白色的棉质T恤配浅蓝色牛仔裤，马尾扎得高高的，手里提着一个保温袋和一个文件袋，帆布鞋踩在地上的声音干净利落。
她走到蒜山旁边停住了。
低头看了看许若丹。
许若丹的泪珠还挂在睫毛上没来得及掉下来。
苏念的目光从那颗泪珠上扫过，停了一秒，然后移开了。
“你的手指裂了？”
苏念的语气跟走廊里的中央空调一样，十八度，恒温，不带一丝多余的起伏。
许若丹把泪珠眨了下来，换上了一副“我很可怜你来同情我吧”的版本。
“嗯，蒜汁渍的，特别疼——”
苏念从文件袋里掏出了一管东西。
护手霜。
不是超市九块九的那种，是她从外面带来的，管身上印着法文。
她把护手霜放在许若丹面前的蒜堆上。
“涂上，裂口会好得快一些。”
许若丹愣了一下，伸手去拿。
苏念没走。
她在许若丹面前蹲了下来，两个人的视线平齐了。
苏念：(????)
“另外。”
苏念的声音降了半度。
“你刚才叫的那个人，不叫'沈青哥'。”
许若丹的手指在护手霜管身上攥紧了。
“他叫赵沈青，他是这家大排档后勤总管，月薪三千，实发不到两千九，每天跑二十趟楼梯，搬炭搬水搬板凳，守夜守门守他妹妹。”
苏念的声音不大，但B2库房的回音效果让每个字都听得清清楚楚。
“他很忙，他没时间听你撒娇。”
许若丹的嘴巴张了一下。
苏念站起来了，拍了拍牛仔裤膝盖上的灰。
“你的蒜还有四斤没剥完，今天的指标是十斤，少一两扣五块。”
她转过身，手里提着保温袋朝赵沈青的方向走去。
赵沈青站在楼梯口的拐角处，刚才的对话他全听到了。
他的草帽压到了眉毛的位置，耳朵从帽檐下面露出来。
耳尖是红的。
苏念走到他面前，把保温袋往他手里一递。
“早饭，三明治，今天加了火腿和芝士。”
赵沈青接过保温袋，碰到了她递过来的那只手。
她的手指还是凉的。
赵沈青：“你手怎么总是凉的？”
苏念看了他一眼。
“体质问题，从小就这样。”
赵沈青的嘴巴动了两下，想说什么，最后只说了一个字。
“哦。”
苏念：(????ˊ??ˋ????)
赵晓晓蹲在纸箱后面，从第一排到最后一排完完整整地看完了这出戏。
碎屏计算器在她手里转了两圈，嘴角的弧度能挂得住两串烤腰子。
她掏出碎屏手机给陆烬发了一条消息。
“苏念刚才当着许若丹的面宣示了主权，许若丹的绿茶技能卡bug了。”
陆烬的回复过了三秒。
“许若丹的减刑程序瑕疵，检察院那边这周会有结果。”
赵晓晓又发了一条。
“你什么时候下来吃早饭，我给你留了蛋。”
“五个？”
“六个，涨了一个，因为你昨晚帮我搬了一箱碳。”
陆烬：(??????)
“下来。”
赵晓晓把手机锁了屏揣回口袋，碎屏计算器啪嗒一声按亮。
算账。
美好的一天。
库房角落里，许若丹攥着那管法文护手霜，手指上的蒜渍和泪痕交织在一起，表情比南郊农贸市场打折的隔夜白菜还要蔫。
她低下头，继续剥蒜。
门帘上的“水晶珠”在走廊的气流里轻轻碰撞着，发出清亮的声响。
那声响跟许若丹脑子里那团混沌的方向，完全相反。