苏晴晴的心猛地一颤。
她伸出手，将他揽入怀中，紧紧抱住。
“有。石头有家。姑姑在的地方，就是石头的家。”
石头没有动，任由她抱着。
过了一会儿，他伸出小手，笨拙地拍了拍她的背，就像很久以前，在那个冰冷的偏厦里，她安抚他时那样。
夕阳的余晖洒在这条简陋的巷子里，洒在相拥的一大一小两个人身上，给她们镀上了一层暖融融的金边。
远处，刘嫂子家的炊烟袅袅升起，夹杂着饭菜的香气；
周大哥扛着扁担从火车站方向回来，脚步疲惫却稳当；
那个扎羊角辫的小女孩，正蹲在自家门口，和那只不知从哪来的脏兮兮的小猫玩耍，发出咯咯的笑声。
这就是太平庄的傍晚。普通，平凡，甚至有些破败，却也真实，鲜活，充满了底层人顽强生存的烟火气。苏晴晴牵着石头的手，走进那扇能见到阳光的小门。
炉火已经生起，温暖的光照亮了小小的屋子。
窗户上的旧报纸，被夕阳映成淡淡的橘红色，给这个简陋的家，添上了一抹难以言喻的、温馨的色彩。
新的一天还会来，新的挑战还会到。
那些潜伏在暗处的危机，那个藏在空间深处的秘密，那些可能随时降临的风暴，都还没有过去。
但此刻，在这个春天的傍晚，在这个有窗户的小屋里，在这个愿意用笨拙的小手拍她背的孩子身边，苏晴晴觉得，一切都值得。
太平庄的春天，是从泥泞开始的。
积雪消融后，那条勉强能称为路的土道彻底变成了酱缸，一脚踩下去，能陷到脚踝，拔出脚时，鞋子常常被泥吸住，要费好大劲才能拽出来。
但没有人抱怨。
对住在这里的底层百姓来说，泥泞意味着解冻，意味着春天真的来了，意味着最难熬的冬天终于熬过去了。
苏晴晴的新家就在这条泥路的尽头，一座孤零零的土坯小院。
院墙是用黄泥和碎麦秸夯的，多处剥落，露出里面参差的土坯，但好歹圈出了一方私密的空间。
院门是两块旧木板拼的，用铁丝拧在两根歪斜的木桩上，推开时吱呀作响，关上后，便自成天地。
屋里那扇小窗户，如今成了苏晴晴和石头生活中最重要的部分。
每天早上，当第一缕阳光透过糊窗的旧报纸，在炕上投下暖黄色的光斑时，石头就会准时醒来。
他不像别的孩子那样赖床，而是立刻爬起来，蹲在那片光斑旁，伸出小手，看着光线在指缝间流淌，一看就是小半个时辰。
苏晴晴起初不明白这有什么好看的。
后来她渐渐懂了，对一个从出生起就被关在昏暗破屋里、从未见过阳光的孩子来说，这流动的光影，这温暖的触感，是他与世界建立联系的第一座桥梁。
阳光不会打他，不会骂他，不会抢走他的食物，只会静静地、温柔地照耀着他。
这是他生命中第一个无条件对他好的东西。
“石头，来洗脸。”
苏晴晴端着一盆温水进来，是用炉子上烧热的水兑的。
石头恋恋不舍地离开那片光斑，乖乖走到脸盆前。
他已经学会了自己洗脸、擦手，动作虽然笨拙，但做得很认真。
苏晴晴在旁边看着，心里满是欣慰。
刚把他从李家屯带出来时，这孩子连话都不会说，眼神一片死寂，如今已经像个正常的孩子了，虽然依旧沉默寡言，但那双黑眼睛里，终于有了属于孩童的光亮。
吃过早饭，苏晴晴开始一天的活计。
吴跛子那边的活路渐渐稳定下来，每隔三五天就会有一件活儿送过来。
有时是一件需要改动的旗袍，有时是一套需要绣花的枕套，偶尔也会有需要特别处理的东西，比如上次那种需要植入复杂绣法的日本和服衣料。
苏晴晴从不多问，只专心做活。
她的手艺在那些隐秘的圈子里越来越有口碑，三益成的生意也因此好了不少，吴跛子对她的态度，从最初的居高临下，渐渐变成了平等的客气。
但苏晴晴没有因此放松警惕。
她依然坚持着来时的规矩，不留活过夜，不打听客户信息，不在同一时间接太多活，保持低调。
吴跛子交货的方式也越来越隐蔽。
有时是一个跑腿的半大小子，有时是某个街角杂货铺的老板娘，甚至有两次，是直接把东西放在某个废弃的土地庙神像后面，让苏晴晴自己去取。
她知道，这意味着吴跛子那条线上的生意可能已经引起了某些人的注意，但他有他的门路，只要她不主动掺和进去，暂时还是安全的。
石头就在旁边陪着她。
苏晴晴做针线时，他就蹲在地上，用树枝在泥土上写字。
苏晴晴教他的十几个字，他已经写得像模像样了。
写完字，他就开始数数，数针线筐里的线轴，数窗户纸上的破洞，数院子里飞来飞去的麻雀。
他的数数能力进步很快，已经能从一数到三十，虽然偶尔会跳过几个数字，但那股认真劲儿，总让苏晴晴忍不住想笑。
“姑姑，有十七只麻雀。”
有一天，石头忽然对苏晴晴说。
苏晴晴愣了一下，抬头看向院子。
几只麻雀正在地上啄食她洒下的米粒，数来数去也就五六只，哪有十七只？
“石头，哪里来的十七只？”
石头认真地说：“刚才飞的，飞过去十七只。我数了。”
苏晴晴这才明白，他在数飞过的麻雀，不是落在地上的。
她忍不住笑了：“石头真厉害，姑姑都没看见。”
石头微微低下头，但嘴角那个浅浅的弧度，已经藏不住了。
午后的阳光最好。
苏晴晴会把针线活搬到院子里做，让石头在院子里玩耍。