窗户后面是一张张脸，有男有女，有老有少，都在看着他。有人满脸泪痕，有人张大嘴巴，有人捂着胸口，有人紧紧抓着身边人的手。
陈军开口了。
他的声音不大，但很稳，每一个字都清清楚楚，像是刻在石头上，砸进每个人心里。
“我是炎国军人。现在，来接你们回家了。”
激荡的声音，在死寂一般的街道回响。
没有人说话。
那几秒钟的沉默，长得像一辈子。空气仿佛凝固了，连风都停了。只有那声音还在回响，在墙壁之间来回撞击，一遍又一遍。
然后——
吱呀。
一扇窗户被推开了。又推开一扇。再推开一扇。窗户不断打开，越来越多的人探出头来。他们看着一身军装的陈军，看着他肩上的徽章，看着他手里的枪，看着他站在那里，阳光照在他身上。
心中涌出一股股暖流。
那暖流从心底最深处涌上来，流过胸口，流过喉咙，涌进眼眶。有人开始流泪，有人开始发抖，有人开始笑，笑着笑着又哭了。
祖国没有放弃他们。
一个七十多岁的老人推门而出。
他走得很慢，脚步有些颤，但一步一步往前走，朝陈军走去。他的背有点驼，头发全白了，脸上全是皱纹。但他的眼睛一直盯着陈军，盯着那身军装，盯着那张年轻的脸，盯着那熟悉的颜色。
老人走到陈军面前，停下。
他的嘴唇抖了抖，抖了好几下，才发出声来。那声音沙哑，苍老，带着说不清的情绪。
“你是……炎国解放军吗？”
陈军看着他，点了点头。
“是。”
就那么一个字，轻轻的一个字。
老人的眼睛一下子亮了。
那是一种什么光？像是黑暗中走了很久的人，终于看到了灯火。像是溺水的人，终于抓住了绳子。像是孩子，终于等到了来接他的大人。
他又问:“就你一个人吗？”
陈军说:“还有舰队，马上就要到了。”
老人的眼睛更亮了，亮得像是里面有光，像是太阳照进了眼眶。他连着说了三个好字，声音越来越大。
“好，好，好！”
然后他转身，对着屋子，对着街道，对着所有还在窗户后面观望的人，大声喊。
“解放军来接我们回家了！”
那声音很大，大到整条街都能听见。老人的嗓子都快喊破了，但他不管，他还要喊。
“解放军来接我们回家了！”
几秒之后，街道沸腾了。
到处都是欢呼的声音。有人从屋子里冲出来，有人站在窗户边挥手，有人抱着身边的人又哭又笑。孩子喊，大人叫，老人抹着眼泪。有人跪在地上，有人仰天大笑，有人拼命挥手，有人喊着“祖国万岁”。
然后有人开始洒花。
不知道是谁先开始的，一把花瓣从窗户里撒下来，落在陈军身上。那是一把红色的花瓣，不知道是什么花，但红得像血，像火。
接着又是一把，又是一把。
越来越多的花瓣从两边的窗户里洒落下来。红的，黄的，白的，粉的，纷纷扬扬，好像下雨一般。花瓣落在陈军头上，肩上，手上，落在他的枪上，落在他脚边的地上。空气里全是花香，盖过了硝烟味，盖过了血腥味。
陈军站在那里，沐浴在阳光中，身上落满了花瓣。
阳光从天上洒下来，照在他身上，照在那些花瓣上，照在欢呼的人群身上。整个街道都在发光，都在发亮。
不过他清楚，这些鲜花洒落的不是他一个人，而是他身后所有的炎国军人。