佐助陪着春琴去上课，已经有些时日了。每次春琴跪坐在春松检校面前弹奏时，佐助就跪在廊下，垂着头，一动不动。他的耳朵捕捉着每一个音符，用身体在感受。拨子敲在琴皮上的闷响，左手按弦时琴弦在指腹下微微凹陷的触感，小姐弹到高潮处微微前倾的上半身——这些他都看在眼里，刻在心里。
他没有琴。一个下人，买不起琴。每天晚上干完活，他就找一个没人的角落，把扫帚倒过来当琴杆，手指在扫帚柄上按出看不见的琴弦。
三味线的指法他全记住了——小姐教别人的时候他在旁边听着，小姐自己弹的时候他在廊下偷偷看着。拍子的节奏在心里打了一万遍。
后来他终于攒够了钱。每个月的工钱他几乎全部省下来，只留几个铜板买饭团。攒了多久他不记得了，只记得把琴抱回来的那天晚上，他跪在柴房角落里，手指按在真正的琴弦上，第一个音弹出来的时候，他的眼眶发酸。
他终于知道，小姐的指尖触到琴弦的那一刻，世界是什么样子的。
那天夜里下着雪。佐助站在庭院里，把三味线架在膝盖上。雪花落在他肩头，落在他头发上，落在他按琴弦的手指上，融化了又积起来。
他闭上眼睛。手指在琴弦上走动起来。他弹的是春琴白天在检校那里弹过的一首曲子，每一个音的强弱、每一个留白的长度，他都记得清清楚楚。琴声穿透纷纷扬扬的雪花，在空旷的庭院里回响。
闭着眼睛弹琴的时候，他觉得自己的身影和小姐的身影重叠了。小姐弹琴的时候也是这样的——闭着眼睛，微微前倾，手指在琴弦上游走，看不见这个世界，但她在创造另一个世界。他永远不可能成为小姐，但他可以在琴声里追随她。只有这一刻，在琴声里，他才觉得自己的心和她的心踩在同一个节拍上，离得那么近——近到可以忘记自己是仆人，她是小姐；近到可以忘记这个世界除了琴声还有别的东西。
“佐助——！”
一声暴喝撕碎了琴声。
管事仆人披着棉袍，手里提着一盏油灯，从廊下冲出来。油灯的光在雪地里乱晃，把他扭曲的影子甩来甩去。
“冬天的雪夜发什么疯！”他几步冲到佐助面前，一把夺过三味线。
佐助睁开眼睛，还没来得及说话，管事已经把琴举过头顶，狠狠砸在地上。琴杆断了。琴皮裂了。断成两截的三味线躺在雪地里，琴弦松脱开来，在雪上划出一道细长的痕迹。
佐助跪下去。
“你是个佣人！”管事的唾沫星子在寒风中炸开，“你来鸿屋是立志做药商的！大家都辛辛苦苦为老爷做事，只有你弹三味线——你到底怎么回事？！”
“真是对不起。”佐助低下头，额头几乎贴到雪地。
“这东西从哪里弄来的？”
“……这是我每个月省下钱买的。”他的声音很轻，不是辩解，只是回答。
“叫你陪二小姐弹，不是叫你也可以弹！”管事的脸在油灯光里涨得通红，他低头看着跪在雪地里的佐助，语气里混着失望和恨铁不成钢的恼怒，“你不知道自己的身份吗？”
“是。”
这声“是”说得很轻，轻得被落雪的声音盖过了。
他知道自己的身份。他一直都知道。但身份是白天的事。夜里弹琴的时候，他的手指按在琴弦上，他不是仆人，小姐也不是小姐。他们只是两个在琴声里听见彼此的人。哪怕小姐不在他面前，哪怕小姐不知道他在弹琴——只要他弹着和她同样的曲子，他就觉得自己离她没有那么远。
这话他不能说。他把它们全部压进那一声“是”里，然后把额头重新贴到雪地上。
“你母亲把你交给我，她拜托我好好照顾你。”管事的语气软下来半寸，但仍在喘着粗气，“她可没说叫你弹琴。”
“是，我知道了。”
他的腰弯得更低了。雪落在他肩背上，越积越多，薄薄的一层白覆盖了他深蓝色的粗布和服。他伸出手，把琴身捡起来，琴皮裂开的那一面朝上，像一道张开的伤口。他又伸手去够散落在雪地里的琴柄，把它们拼合在一起。手指冻得通红，拼了好几次都对不准断口。
“佐助。”
身后传来少女的声音。
他转过身。
春琴站在门檐下，穿着一件雪白的里衣，长发散在肩头，大概是听到声音匆匆起来的，衣襟还没有完全合拢。廊下的油灯从她背后透过来，在她周身勾出一圈温润的光。雪花在她和佐助之间纷纷扬扬地落，有一片落在她的睫毛上，她眨了眨眼，没有动。那双眼睛闭着，却好像比任何睁着的眼睛都更清楚他在哪里。
她美得仿佛雪中的精灵。不是人间的那种美——是他在每一个练琴的深夜闭着眼睛追寻的那个身影。
现在那个身影站在他面前，对他招手。
“你到我这里来。”
她的声音在雪夜里清晰得像琴弦上的一个单音。
佐助把断琴放在雪地里，站起来。膝盖上沾满了雪，手指冻得通红。他走到廊下，站在她面前，像一个刚刚从冰水里被打捞上来的人。
春琴已经穿好了外衣，端坐在榻榻米上。她的被子推到一边，露出底下叠得整整齐齐的床单。她伸出手，指了指自己面前的位置。
“佐助，再弹一次。拿我的三味线再弹一次。”
她的三味线就在她的手边，琴杆是上好的红木，琴皮绷得光滑紧实，拨子搁在琴弦旁边。佐助看了一眼那把琴，低下头。
“我弹得不成调，怎么能在小姐面前献丑呢。”
“我的眼瞎了，”春琴说，每一个字都稳稳当当，“可是我的心没有瞎。每天深更半夜从后院传来弹三味线的琴声，你以为我听不见吗？”她把脸转向他，语气不轻不重，却有一种不依不饶的力量，“你为什么要瞒着我？”
佐助跪坐下来，双手放在膝盖上，手指掐着自己的指节。他的表情里有慌张、有羞愧、有被当众揭穿的无所适从，像一个偷了东西被捉住的贼——虽然偷的不是财物，是琴声。
“我弹的这些难登大雅之堂，只是玩玩罢了。请您原谅我。”他弯下腰，额头贴着榻榻米。“我以后不弹了。”
春琴沉默了一会儿。廊外的雪还在下，静得能听见积雪从竹叶上滑落的声音。
“你告诉我，”她开口，声音变了——比刚才更高、更紧，像是压在嗓子底下的一根弦忽然被拧紧了，“什么原因让你弹琴的？”
她深吸一口气，下一句话冲出来的时候，已经没有了任何大小姐的矜持。“你是不是打算背着我苦练，等哪一天你的琴技超过了我——然后用你的琴声嘲笑我！狠狠羞辱我！”
她的手指抓着自己和服的袖口，指节发白。在她的世界里，所有人都在她之下，只有琴是她唯一可以站立的地方。如果佐助也能弹琴，如果他弹得比她好，如果他在她听不到的角落偷偷苦练——那她连最后一片黑暗里的领地也失去了。她不能容忍，哪怕是佐助，尤其是佐助。
“怎么可能，我不会做这种事。绝对不会的！”佐助猛地抬头，声音急促而诚恳——带着一种近乎恳求的急切，好像害怕她真的信了这句话，哪怕多信一秒。他跪着朝她的方向膝行了一步，“我只是想体会一下二小姐练琴时认真的态度。”
“那你弹给我听啊。”她说。
“……”
“我刚才已经答应掌柜的，从此不弹三味线了。”他的声音很低，像是在对自己说。不是借口，是真的答应了的。
“他又不是这家的主人。”春琴的声音陡然提高，下巴扬起来，面对着佐助的方向，语气里带着一种不容反驳的骄横，但骄横之下是更深的委屈——我要你弹，你拿别人来挡我？“我在问你一遍——你是不是真的不弹给我听？”
佐助听出来了。这不是命令，命令是冷的。这是生气，生气是热的——她在生气，是因为在意。他在她的语气里听到了某种和平时不一样的东西，让他的心猛地收紧了一下。他不再犹豫，走过去，拿起她的三味线，坐下来，开始调弦。
他拨了一下第三弦，又拨了一下第四弦。
“第三弦低了一点。”春琴说。
他的手指顿了一下。她听出来了。他什么都没说，她只是坐在那里用耳朵听，就听出了第三弦低了不到半音。他的呼吸变得有些不稳，是那种知道了自己的每一个细节都在她的注视之下、无处遁逃的震颤。他拧紧弦轴，深吸一口气，手指按上琴弦。
“是，我开始弹了。”
他弹了一段最基础的练习曲——每一个初学者都要学的那首，简单、工整、没有任何技巧可言。
“怎么弹简单的？”春琴皱起眉，语气里带着不满和一种理所当然的傲慢，“弹难的给我听。”
他弹了下午春琴在检校那里弹过的那首曲子。有几个音弹错了，节奏也跑了两次，但他弹完了。
春琴没有点评。没有说好，也没有说不好。
从那天起，佐助成了春琴的学徒。
教学是在春松
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检校的课上完成的——检校教春琴，春琴回去教佐助。每天上完课回来，春琴就跪坐在和室里，让佐助坐在自己面前，把她刚从检校那里学到的东西原封不动地传授给他。她的教学方法不是温和的，是从黑暗中长出来的——严厉、苛刻、不留一点情面。
“再来。怎么总是弹错呢！”她跪坐在他面前，手掌在自己的膝盖上一下一下地打着节拍，节奏越来越快，越来越重。
佐助的手指在琴弦上慌乱地跑着，终于又是一个错音。
“把琴给我。”
佐助把琴递给她。她接过去，手指按上琴弦，从刚才他弹错的那一段开始弹。她的手指在琴杆上精准地跳跃，每一个音都斩钉截铁，拨子敲在琴皮上像小锤子落在砧板上。弹完，她把琴递回来。
“是这样的。知道了吗？”
他接过琴，重新弹那段。手指还是在同一个位置弹错了。
春琴的拨子落下去，啪地一声打在他手背上。不是轻轻拍——是狠狠地打。拨子的边缘很薄，划破了他手背的皮肤。他感觉到了——拨子落下来时空气被劈开的微凉，然后是皮肤被划破时细而锐的刺痛。他没有缩手。
春琴的手悬在半空，手指还握着拨子，指节因为用力而微微发白。她看不见那个伤口，但她听见了拨子划破皮肤的声音。那是一声极细极轻的脆响，像一小片丝绸被撕裂。在那一瞬间，她的脸上闪过一丝细微的、几乎不可察觉的动摇。她的嘴唇动了动，眉间的戾气褪去了半秒，露出下面某种更柔软的东西。
“佐助……痛不痛。”她的声音比刚才轻了很多。
“不痛。一点都不痛。”他的语气坚定而急促。他迅速把手背上的血在袖子上擦了一下，把袖子拉下来遮住伤口，然后把手放回琴杆上，抬头看着她的脸。
她看不见他的表情——他脸上那种急切的、几乎带着恳求的安慰，那双眼睛里装满了不忍让她知道自己疼的慌张，她全都看不见。
他知道她看不见。但他的手没有离开琴弦。
“你知道吗，”她说，声音像刚从某个很深的地方打捞上来，带着一种平静的热度，“以前所有成功的人，都是经过不断的苦练才得来的。我也希望能够早日学有所成。所以才那么严厉地对你。”
他看着她，声音稳了下来，每一个字都像是跪在佛前说出的誓词。
“我明白。我求您——假如我弹错了，您就狠狠地打，拼命地打，我都不会怪您。只希望您狠狠地教我。”
手背上的血顺着手指往下流，爬上他的手背，然后没入他深蓝色的袖口。他没有低头去看，只是跪在那里看着她。
春琴沉默了片刻。廊外的雪停了，月光从云缝里漏出来，把庭院里的积雪照成一片柔和的银白。她看不见月光，但她感觉到了佐助说完那句话之后空气里浮动的沉默——那种沉默不是空洞的，是被他的体温填满了的。
她对这种感觉并不陌生。每次听完她骂他蠢材、打完他的手之后，他跪在那里一动不动，让她心里浮起过同样的感觉——一种说不清的满足，混着说不清的不安。
她需要他跪在这里，需要他说不痛，需要他主动把伤口献给她看。
因为只有这样，她才能确认：在这个什么都看不见的黑暗世界里，至少有一个人，是她可以抓住的。哪怕抓住的方式是伤害，伤害也好过失去。
“那么，”她开口，声音已经恢复成平时那种清凉平稳的调子，“按我说的再弹一次。”
“是。”
佐助把手重新按在琴弦上。这一次，他的手指稳住了。没有弹错。
血从手背上的伤口渗出，顺着小指滑到琴弦上，在琴弦上凝成一粒深红色的珠子。他没有擦。他看着那些红色的微粒在琴弦的震颤中轻轻地跳。不疼。在春琴的黑暗里疼什么都是轻的——只有她的声音是重的。
西河克己喊“cut”的时候，片场里安静了足足三秒钟。
春琴用拨子打佐助的手背——剧本上写的是“打”，但潮子的拨子落下去的角度偏了。不是平的，是斜着切下去的。拨子的边缘很薄，划过桐生手背的皮肤，留下一道细长的口子。血珠从伤口里渗出来，顺着他的手背往下淌，滴在榻榻米上。
桐生没有缩手。他跪在那里，手背上的血流到琴弦上，他说完了佐助的台词——“我求您狠狠地教我”。
“好！这条过了！”西河从监视器后面站起来，摘下耳机。
场记小声说：“是真的血……不小心划到了。”