民国十五年，云南的雨季来得格外长。
书房里很安静。
云南督军府的灯总亮到很晚，尤其张子轩回来之后，参谋处几乎没人敢真正让他闲下来。怒江桥轨修复、滇南换防、法军后撤、湘西余案清查，一封封军报重新堆回桌上，像是腾冲那段日子从来没有发生过。
张子轩坐在灯下，肩头披着件黑色薄呢军装外套，正低头批一份怒江修复预算，钢笔划过纸面的声音很轻，偶尔停一下，又继续往下写。
他脸色其实还没彻底恢复，眼底仍压着长时间失眠后的冷倦，可整个人已经重新变回了那个云南督军，好像无相馆、言家、甚至那场差点把他彻底留下的局，都已经被他重新压回了骨头里。
陈玉楼坐在他对面，难得没说话，拿着一碟花生在慢慢剥。
他手里正翻着一叠从腾冲带回来的旧纸。有些是言家的矿线图，有些是法军边境情报，还有几张被水泡得发皱，边角已经模糊，像是从死人堆里捞出来的。桌边的台灯把纸页照得半明半暗，连墨迹都泛着一点冷色。
其中一张，正是怒江临时桥轨图。
陈玉楼盯着那张图，看了很久。
他其实早就看过很多遍了。法军炸铁路那阵子，整个西南都在盯这些东西。滇南线、川南支线、怒江临时桥轨，三条线前后被炸，张子轩那段时间几乎被死死钉在云南，连参谋处的人都说，法国人这次是真发疯了。
可现在，很多事情已经开始慢慢变味了。
陈玉楼低头重新看那张图，夜眼慢慢眯起。图纸上的爆破点太巧了。桥轨长度、补给节点、备用换轨线，甚至连滇军平时用于临时调度的辅轨都标得清清楚楚。可偏偏，法军真正炸掉的地方，却都控制得极准。
陈玉楼忽然开口：“威连张。”
张子轩没抬头，只淡淡“嗯”了一声。
外头的雨打在芭蕉叶上，噼里啪啦，像有谁在外头倒弹壳。陈玉楼声音懒洋洋的，却带着他特有的匪气：“你这眉头皱得，都能夹死苍蝇了。滇军的钱，又让谁给烧了？”
张子轩笔尖一顿，抬眼看他一眼，又垂下去，在一份“滇南铁路南段被炸，请求拨款重修”的军报上，狠狠画了个圈。红圈洇在“法军越界”四个字上，像个血印子。
“还能有谁。”他声音很淡，听不出情绪，可握笔的手指节却发了白，“法兰西的那条疯狗。”
陈玉楼嗤笑一声，把花生壳往青瓷碟里一扔，“咔”一声脆响。 “又是那个阴魂不散的少校？”
张子轩没应，可默认就是承认。他把那份军报撂到一边，又抽出下一份，是蒙自矿区遇袭的伤亡名录。
钢笔悬在半空，半天没落下去。
陈玉楼不剥花生了，身子往前一倾，眯起眼：“他又干什么了？上回炸了你三段铁路，还没找他算账呢。”
“上回？”张子轩终于冷笑了一声，笑意却没到眼底，“陈掌柜，你以为他是从上回才开始疯的？”
他把笔搁下，端起手边的冷茶喝了一口，茶叶是今年的春尖，早该是香的，可他喝着只觉得一嘴铁锈味。
窗外的雨还在下，噼里啪啦，像圣西尔那年推演室里，Marcel把他的铁路沙盘一拳砸碎时的声音。
“圣西尔三年，”张子轩开口，声音平得像在念一份阵亡名单，“第一年，格斗课，他点名要跟我练。教官没喊停，他就往死里打，拳拳到肉，势如拼命。”
陈玉楼的脸沉了下来，花生也不嚼了。
“后来，我做铁路全线模型，花了大半个月。”张子轩盯着灯火，瞳孔里跳着一点小小的火苗，“他半夜翻进推演室，把铁路徒手拆成废墟。”
张子轩语气平静，听不出波澜，似乎只是在谈论天气。
陈玉楼“啪”地一拍桌子，青瓷碟跳了一下，“他妈的！”
“军校饭堂，他端着餐盘坐我对面，不吃，就看我。图书馆，他永远坐在我斜后方，我翻一页书，他视线就跟着翻一页，如同鬼魅。推演课，我方才布好局，他忽然把沙盘掀了，说‘重来’。”张子轩说得慢，像在说别人的事，可每说一件，陈玉楼的脸就黑一分。
“三年，一千零九十五天。他像条疯狗，追着我咬。”
“那时候我以为，”张子轩拿起军报，抖了抖，纸页哗啦响，“忍到毕业就结束了。圣西尔管不住他，法兰西总管得住。结果呢？”
他把那沓军报放回在桌上，厚厚一叠。
“毕业典礼当晚，他直接把我绑上火车。戒指都刻好了，William Delacroix。直接宣布我是他的丈夫，跟他去意大利结婚。”
陈玉楼霍然起身，椅子在青砖地上刮出刺耳的一声。
“他敢？！”
“我跳火车了。”张子轩抬眼看他，雨光从窗棂里斜进来，照得他右眼角那颗泪痣跟刀刻似的，“在阿尔卑斯山，夜里，跳下去。在欧洲流亡了几十天，靠着抢来的军官证，一路打工活到马赛。”
书房里安静得只剩下雨声。陈玉楼没有说话，但手指捏着太师椅的扶手，指节咯咯响。
“回到云南，我以为结束了。”张子轩又笑了，这回是真的冷。
“可他追来了。带着兵，带着钱，带着炮，带着Delacroix家的徽章，追到滇南边境。”
他起身，走到窗边，推开一条缝。潮湿的风卷着雨沫扑进来，吹得他额前碎发微动。
“民国十一年初到今年，接近五年。”
“他抢我的矿区，蒙自、个旧，这些年，死了三个营。”
“他炸我的铁路，滇南线南段，通了又断，断了又修，修一次，至少五万大洋。”
“他把边境线往北推，推到我炮兵的射程里，跟我打，说‘William，你出
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来，我就退兵’。”
张子轩回头看陈玉楼，灯光从下往上打，把他整张脸打得像尊冷硬的佛像，又像尊索命的罗刹。
“五年边境摩擦。”
“财政亏空越来越大。”
“后来就成这样了。”
陈玉楼气得笑了，气极反笑：“好，好一个法兰西少爷，好一条疯狗！”
“民国十二年，”张子轩走回书案，重新拿起笔，却没批下去，“军费窟窿堵不上了。你说瓶山有货，我信你。结果呢？”
他抬眼，目光沉得像古墓里的潭水。
“地宫塌了。我一个营，好几百人，全埋在下面。抚恤金，是我卖了父亲留给我的一对玉狮子才发下去的。”
陈玉楼张了张嘴，想说什么，嗓子却像被堵了。他卸岭陈家，倒一辈子斗，头一回觉得自己手上的人命烫手。
“那不怪你...”
“也不怪你，怪他。”张子轩打断他，声音轻了，却更重了，“要不是他五年骚扰，云南何至于连军饷都发不出，何至于让我张子轩，去挖死人的坟？”
雨下得更大了，檐角的水流成一道帘子。书房里两个人都不说话，只剩下檀香烧完最后一截，断在炉子里，发出轻微的“噗”一声。
许久，陈玉楼才低声骂道，“我操他十八代祖宗！”
似乎又想起来什么，他冷言，“不止，还有言怀璧的无相馆。”
他的声音里却真正带上了后怕。因为直到这一刻，陈玉楼才终于彻底意识到：
当时如果没有那三条被炸掉的铁路。如果张子轩没有被硬生生拖在云南。那么辰州那场局，根本不会走到最后一步。
而张子轩。也不会被逼成那个一换一的死局。
张子轩差那么一点点，就真的回不来了。
然后，书房里死一样的静。
陈玉楼忽然站了起来，半天没动。窗外的雨不知道什么时候停了，只剩下屋檐滴水，一滴，一滴，砸在青石板上，像更漏。
最后，他走过来，按在那张檀木书桌上。卸岭魁首的手，满是薄茧，带着地下多年的土腥气。
“你”，他声音低下来，再没了匪气，只剩下兄弟间的血气，“瓶山的营，算我的。归烬山的债，也算我的。”
“至于那条法国疯狗...”陈玉楼抬起眼，灯光照着他眼底，那里有卸岭盗墓时都不曾有过的凶光，“帐可以慢慢算…”
“不急。”
张子轩没说话，只是反手拍了拍陈玉楼的手背。
他的手很冷，批了一晚上军报，指尖都是冰的。可陈玉楼觉得，那只手里有火，烧了五年，烧不尽的火。
窗外，雨彻底停了。
昆明的天，要亮了。
而马赛到云南，隔着半个地球的那个疯子，还不知道，他惹的不是一个留学生。
是整个西南。