"艾克申！"
场记板"啪"地一合，绿幕棚里瞬间静下来，连灯架受热那点细微声响都听得见。
最后一天。
这一场是全片的"戏眼"——灵族长老入王庭、行三让之礼、登坛受弓。本子上足足三页纸，走位八个点，起身、回身、拂袖、登阶、伏拜、受器，环环相扣，还得卡着鼓点，跟二十几个群演严丝合缝地错身。为这一场，武指和礼仪老师连夜排了三套方案，万一在哪儿卡住、机器怎么切、群演怎么补，都想到了。大家的共识很一致：一个头回拍戏的素人，今天少说要在这上头磨到天黑，盒饭都得多订两顿。
林野挤在监视器后头，手心全是汗，比自己上场还紧张。
陆清槐倒像个没事人。他闭了闭眼，再睁开时，神色已经沉了下去。
他动了。
他没看脚下那排荧光标记——这六天，收工后别人歇着，他把走位的点一遍遍走熟了；席远山后来也改了法子，不折腾他，让机器去就他。可这些都还在其次。真正让他稳的是：前几天对着红灯、对着空气他才犯怵，那是要他信眼前没有的东西；今天这一场，让、敬、分寸，他不需要演——那是他真真切切活过的日子，刻进骨头里，不靠镜头感。
广袖一垂，他走进那片空荡荡的绿里。
在所有人眼里，他却像一脚踏进了某座真实存在过的、云雾深处的王庭。
让，是真的在让。他侧身，对着空处虚扶了半步，那不是表演出来的谦恭，是分寸——仿佛对面真站着一位需要他去让的故人。登坛七级，每一步轻重都不一样，宽袍大袖随他的动作漾开又落回，服帖得像长在他身上。群演捧着道具从他两侧错身而过，人流如织，他自始至终没乱过半分节拍：鼓点快时他不见急，鼓点沉时他不见滞。
监视器后头，礼仪老师原本半抬着的手，慢慢放了下来。
最后受弓，他双手过顶，腰脊挺得笔直。伏下去的是身，伏不下去的是那口气。
也就在双臂举到最高、广袖顺着小臂滑开的那一瞬，他右耳后那点压了两天的薄骨，热得几乎要透出来，鬓边那绺特意压着的发，被袖子带开了半分。
他心里明镜似的。
没有半分慌乱，他就着伏身受弓、广袖垂落的力道，极自然地侧过脸，让袖缘和灯影恰好遮住那半边耳后；再抬身时，发丝已借着低头的动作重新压回原处。快得像这一礼里本就有的转折，行云流水，没任何人觉得不对。
三让毕，登坛毕，受弓毕。鼓点收在最后一声沉响上，他保持着受弓的姿势，一动不动。
棚里静了两秒。
"……卡！"
席远山这一声喊得劈了音。
下一刻，整个绿幕棚像炸开的锅。
"过了？！"
"一条过？我没看错吧？"
"三页纸，八个点，二十多号人，他一条过？！"
武指愣在原地，喃喃："我那三套方案……白排了？"旁边不知谁接了一句："人家这哪是拍戏，这是回老家巡了个逻。"满棚哄笑，他也笑不出来，只觉得后背有点发麻——干这行二十年，没见过这样的。
礼仪老师比他还失态。老太太盯着监视器，眼圈都红了，一把抓住场记："你看见没有？他第七步那一下，那不是我教的。我教的是形，他那是……那是礼活过来了。"
监视器后头，林野愣了半天，憋出一句："我就说他行吧。"声音都飘了——这牛他能回村吹一年。
席远山没跟着乐。他坐在机器前头，把回放倒回去，一格一格地看。放到受弓那一帧，他忽然抬手，停住。
阴影里，那道耳后的轮廓，看着好像比寻常人尖了一点点。
就一点点。灯光、阴影、角度，什么都造得出来，他干这行几十年，比这离奇十倍的穿帮都见过。可不知怎么，心里"咯噔"一下，像隔着层什么东西，瞥见了一眼不该瞥见的。
"这耳朵……"他喃喃。
"席导。"
陆清槐不知什么时候走了过来，恰好偏着头，挡住那半边。"灯打偏了，半边脸在影子里，看着怪。"他语气平平，像在说一件再寻常不过的小事，"往后避开这个机位就是。"
绿布棚，高反差的灯，半明半暗，确实什么都能显形，也确实什么都解释得过去。
席远山抬头看了他一眼。对方神色坦然，眼神平静，平静得像一潭望不见底的水。他盯了两秒，摆摆手："……没事，存档。"
心里那点异样，到底被他按了下去。只是后来剪片，他鬼使神差地，把这一帧单独留了下来。
只有陆清槐自己清楚，这一条，他用掉了仓底存粮里多大一块。他垂下眼，借着转身的工夫把那阵微微上涌的热意压回去——快了，再撑一撑，天黑前，他要离开这座城。
接下来一整天，顺得不像话。
射箭本就是大礼里的一节。道具组那把描金的样子弓轻飘飘的，拉个满圆都费劲，他看了一眼，伸手要了武行的硬弓。
制片先不乐意，被席远山一个眼神摁住。安全上倒没人含糊：靶后立起双层草垛挡板，箭头一律包了胶，射前助理把场清了个干净，连个捡箭的都不留。
他要硬弓，不是逞能。软弓开不出架势，全靠手上那点巧劲；硬弓沉，借的是筋骨里八百年的沉劲儿，走肉，不走那口快见底的气——说到底，反倒省。
他站定，搭箭，扣弦，开弓。
第一箭破空而出，正中红心。
第二箭，他眼前毫无征兆地晃了一下，靶子虚成两个影子，耳朵"嗡"地鸣了一声。身子比意识快，指尖一撒——还是红心，比第一箭更居中半分。
第三箭收势，箭尾贴着前两支，颤巍巍钉住。三支箭，成品字形。
棚里先是一静，跟着爆出一片叫好。武行的兄弟喊得最大声："好活儿！"这一声是行里人给行里人的，不含半点水分。
他把硬弓递回去，那武行接弓时顺手掂了掂，忽然"咦"了一声——弓身上还绷着余劲，是真开过满圆、发过力的。"行家。"汉子咧嘴，冲他抱了抱拳，"这弓沉，一般人拉不动。您这手，藏着东西呢。"
"庄稼把式。"他淡淡应，"扛锄头扛的。"
他放下弓，面色不变，心里却清楚，那一晃，是见底的声音。
午后插空补的绿幕空镜，他到底卡了壳。
脚下是平平整整的绿布，后期要把他放到"独立雪峰之巅"。他望着那盏孤零零的红灯，站了半晌，难得露出点无奈，转头很认真地跟席远山商量："我知道它是悬崖。"顿了顿，"可它确实是块平地。"
满棚憋笑，憋得辛苦。
席远山也乐，乐完拉着他，把绿幕的门道掰开揉碎讲了一遍：眼前没有，心里要有，眼睛得望到绿布后头那个不存在的地方去。他听完，点点头，闭眼站了会儿。
再睁眼时，他望向绿布尽头。
眼神沉下去，远下去，空旷又寂寥，仿佛真有八百年的风雪，从那廉价的绿布后头，一场一场吹来。
"……过了。"席远山盯着监视器，嗓子有点发干，没舍得喊停，由着那几秒空镜多留了好长一段。
下午跟闻老师的对手戏，是杀青当天专程集中拍的。
老戏骨进组前撂过话："本子是好本子，别糟蹋了。"开场还压着演，想以老带新，兜着他点。结果陆清槐一抬眼，那双眼睛里没有半分晚辈的怯，只有一种极平静、极古老的东西——像两座隔了岁月的山，在同一个高度上，对上了目光。
他主战那一句，说得极轻。
没有拍案，没有疾言厉色，就那么平平淡淡的一句，却比拍桌子还让人脊背发凉。闻老师接戏的手一顿，后背的汗当场就下来了——演戏四十年，头一回被一个"素人"一句词压得差点接不住。因为那不是演出来的慷慨激昂，那是真见过，见得太多了，多到连慷慨都不必有。
一场戏下来，闻老师怔怔看了他半晌，转头压低声音问席远山："老席，你跟我交个底，这孩子，哪个剧院的？"
"种地的。"席远山乐。
"……什么？"
"种地的，养鸡的。"席远山一摊手，"正经山里农民，我上哪儿给你找剧院去。"
闻老师回头又看了陆清槐一眼，怎么看怎么不信，末了索性自己凑过去问："孩子，你这戏，跟谁学的？"
陆清槐想了想，答："算是家传的。"
——倒也不算假话。
杀青的欢呼和彩带礼炮涌上来，喷了满头满肩。
演男主的顶流小生攥着手机排队等合影，轮到自己时还有点不好意思。陆清槐偏头去找林野，小声问："合影我懂，怎么还要排队？签这一笔，能当饭吃？"
"哥，这话您小点声。"林野半推半就把他往人堆中间送，憋笑憋得辛苦，"人家那粉丝量，排队，是给您面儿。"
照片拍了，后来流出去，配文是小生自己发的："跟全剧组最'贵'的人合了影，我怂了。"
底下评论齐刷刷的："这谁啊，能让你怂？""哥你别怂，我也想合。""气质绝了，求扒。"
这是后话。
人潮一散，那口绷了六天的气，终于到头。
他脚下几不可察地虚了一下，借着转身拿布包的动作，指节抵着桌沿，把喉头那阵翻涌死死压住。林野第一个冲过来架住他，脸色都变了："我就说你撑不住！"
"饿的，困。"他声音发哑。
"走，现在就走。"林野回头冲席远山喊，一嘴的不讲理，"病号我接走了啊，再不走，人撂你们剧组了！"
席远山张了张嘴，看着他那张白得吓人的脸，什么都没说，挥了挥手。
一行人到底没赶上傍晚的高铁，搭了末班到县城的车，再换上面包车摸黑盘山，折腾一整夜。山路颠，林野一路把人护在里侧，半路试探着问："清槐，你别吓我，真没事？"
"没事。"他靠着车窗，声音很轻，"快到家了。"
转过最后一道山梁，山风从半开的车窗扑进来，混着泥土、松针和夜露的草木气。
他贪婪地深吸了一口。
那口枯到见底的泉，像被满山的灵气一寸一寸注满，耳后烫了两天的薄骨，在风里一点点凉了下去。他闭上眼，第一次觉得这盘山的夜路，颠簸得这样好听。
天边鱼肚白时，车停村口。
他没先回家，一个人扎进屋后的老松林里，站了半宿。林野远远跟着，没敢近前，只看见那道身影立在晨雾和老松之间，一动不动，像本来就长在那里的一棵树。
等他再从林子里出来，长发浓黑，眼神清亮。
那个在城里摇摇欲坠、连靶子都看成两个影子的人，仿佛只是林野做的一场梦。
回到村里，他先睡了个昏天黑地。
从清晨到家，门一关，直睡到第二天天光大亮，连林野中途扒着门缝瞧了两回，都没忍心叫。这一觉把六天的亏空连本带利补了回来，醒来时神完气足，他才动手做琴。
做琴是个大工程，急不得。
电影里长老还有几帧琴戏。道具组备了一张琴，雕梁画栋，漆得金碧辉煌，一拨，却是哑的；更要紧的是形制不对——那样一张琴，摆在王庭里，假。他从歇录进城那天起，心里就搁着这桩念头：这琴，得他自己来做，做成曾经在精灵王庭用的那把一样。
不是他这一年在人间见到的、横在案上的七弦琴。
王庭的琴是竖着的，抱在怀里，弯弯一道长弧，像一弯不肯落下的月亮。弦从弧顶一路垂到琴腹，一根挨着一根，多得数不清。他还记得王庭深处那架水晶琴，声音是透明的，每一个音，都像光落在水面上。
两百年没碰过了。可手记得。
家伙和木料，歇录进城那天就备下了。
那天在老街，他除了老桐板、蚕丝、生漆，又把锯、刨、凿、锉、夹具、细砂皮一应用度配齐，连熬胶的鱼鳔都称了几斤；木料堆里另挑了一根性韧的老枫木、一小块密实的红木，一并捆了拖回村。卖木料的老板乐坏了，当他是要开木匠铺，末了非要搭送他半捆刨花。
回村他把院里那间堆杂物的空偏屋腾出来，条凳一架，就是干活的地方。
他先取那块歇录时买回的老桐板。<
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桐木轻，松，透，是做琴腹最好的东西。他把桐板就着窗光一块块照过去，挑纹理直、节眼少的；又侧耳在板上叩——闷的不要，那是里头朽了；脆得发空的也不要，那是木质太燥。他要的，是那种叩下去回声温润、不紧不慢的。
挑定了，才把桐木刨成一片片匀薄的板，薄到对着窗光，能看见木纹里透出的那点亮。
琴腹要做成一只竖长的、半瓢似的船。薄板弯不成船，他先烧一盆炭火，把板子架在上头慢慢烤，一面烤，一面拿湿布擦——木头受热受潮，性子就软了，他顺着木纹，一点点把板扳出弧度。扳过头怕裂，扳不够又合不拢，火候、力道，全凭手底下那点感觉。
弯成了，趁热用鳔胶把拼缝咬紧。鳔胶是他拿那天称回的鱼鳔自己熬的，比什么胶都黏。他把拼缝对得严丝合缝，拿夹具绷住，晾着。
内腔他不是掏空就完。
他另削了几道细梁，横衬在琴腹里头。这几道光梁看着不起眼，却是一张琴的筋骨——少一道，声音就散；多一道，声音就死。
衬一道，他便把两片腹合成半瓢，拿指节在底上叩一叩，凑耳去听；听完，又拆开，添一道，或是挪半寸。空腹也有嗓子，有的宽，有的窄，他要的那个嗓子，不急不徐，叩下去是"托"的一声，余音在里头打着转儿，不肯马上出来。
林野瞧他拆了又合、合了又拆，蹲旁边看了半天，问这是折腾什么。
"听音。"他答，"琴还没上弦，肚子里得先有个响动。"
林野听不明白，只觉得他蹲在那儿对着个空木壳子出神的样子，比拍戏时还像那么回事。
衬好了，又在腹底开了两个圆圆的音孔，位置稍偏，不正对着：正对了，声一出就漏尽；偏着些，让音在腹里多绕一道弯，再从孔里慢慢吐出来。
"这琴……怎么是竖着的？"林野越看越糊涂，"古画上的竖箜篌？敦煌里头那种？"
"算是。"陆清槐手上没停，"我祖上用这种琴。"
琴腹有了，还差那道弯弧。
他取那根进城时挑回的老枫木。枫木性韧，不易裂，弯得成弧，回头吃弦也稳。直木做不了那道月亮——他烧起一锅水，把枫木架在上头蒸，蒸透了，趁木性发软，一点点扳出弯来，用绳绷住定型，晾在墙边。
弯弧干透，他在弧顶嵌进一块更硬的红木。
那是吃弦轴的地方——枫木虽韧，到底软，弦轴天天拧，软木吃不住，三两下就松扣跑音。红木嵌牢，他在上头钻出一排细密的孔，间距一寸不差，再把一根根琴轸旋进去。轸子也是自己削的，硬木车成，底粗头细，拧进去越拉越紧，不会打滑。
琴腹上沿，又嵌了一条小小的、马鞍似的硬木。
弦从弧顶引下来，得压在这道马上，振动才能顺着传进空琴腹。这条马他磨了又磨：太高，弦绷得像要断；太低，弦贴着琴腹，拨出来是闷的。磨到不高不矮，指头压上去，弦和腹之间恰好留着一线缝。
"乖乖，"林野凑近数那些孔，"这得多少根弦？"
"二十六。"
"横琴才七根，你这……"
"七根的琴，一根弦能按出许多音。"陆清槐边调弦轴边答，"我这琴，一根弦只管一个音。少一根，就缺一个台阶。"
弦，现成的蚕丝不够二十六根的粗细。
他索性把带回的丝重新解开，拣出匀净的，分成股，照着高音细、低音粗，重新一根根加捻。他把丝束搭在腿上，掌心搓着，一缕缕拧成一股，松紧全在手上——松了，弦软发不出声；紧过了头，一绷就断。
细的高音，并几股细丝；最粗的那几根低音，他另拿细丝在弦芯上一圈圈缠紧，缠得匀，缠出来的弦才沉得住。林野在旁边看得大气不敢出。他活了二十多年，头一回知道，琴上的弦，是能自己一搓一捻，"长"出来的。
弦搓好，还不能直接上。
他把二十六根弦一根根理直，挂在阴凉处，让新拧的那股劲儿先松一松；又取过琴腹，拿细砂皮里外磨了两遍，磨到手摸上去没一点毛刺，这才开始装。
他做了不止一天。
白天种地，夜里就着偏屋一盏灯，削、磨、烤、胶，手底下静，心里头也静。刨花在脚边越积越厚，混着新桐和老木头的气，闻着踏实。八百年了，王庭的样子原以为早模糊了，这一刻，却一桩一桩回到手上——琴腹该多深，弯弧该多弯，哪一根弦挨着哪一根，他闭着眼都知道。
林野半夜端了碗面来，隔着窗瞧他那副模样，没敢打扰，把碗搁在门槛上，轻手轻脚走了。
到第三夜，弦二十六根，一根根上了轴。
上弦也有次序。他先上中间那根，再一根一根往两头去，不能一头紧、一头松——劲儿憋着，琴腹要受不住。每上一根，他就拿指腹轻轻一拨，听个大概的音，轸子松松地调着，并不一下拧紧。
新弦有新弦的脾气。你今日拧到十分，明日它自己松到七分，急不来。
他没有急着拨出整支曲子。横的琴要养，竖的琴也要等，新上的弦，得一点点把力气吃匀。他把音调了个大概，二十六根弦依次拨过，声儿从清亮到低沉，一级一级，像踩着台阶往下走。
走到最粗那根，"嗡"地一沉，震得屋梁上簌簌落下点细灰。
他听完，点点头，停了手，吹了灯，回家。
院门口，陶陶不知蹲了多久，怀里抱着书包，那只毛绒小黄鸡挂在上头。
"清槐哥，"她仰起脸，"你这几天都不理我。你那琴，做好了没有？"
"快了。"他侧耳，听夜风吹过偏屋里那二十六根将将绷紧的弦，"等它把劲吃匀了，就成了。"
"那做好了，你先给我弹一个。"她站起来，又想起什么，气鼓鼓地补上，"还有！你送我这只鸡，它掉毛！你得赔我！"
"那是它跟你熟了，换羽。"
"鸡哪有这么换羽的！"
身后，偏屋的方向，新琴立在暗处，二十六根弦松松地绷着，等着最后那一次定音。山风穿堂而过，极轻的一声嗡，像谁在很远的地方，先替他拨了一个音。
回家了。