找印这件事，炜杰做成了正经的尽调项目。
他把铺子画成一张图，前店、堂屋、里屋、棚子、地窖、后院，分成六个区，每个区再分格。陈平拿着本子记，刘志刚负责出力气，三个人一格一格地过筛子。
"记住，"开工前炜杰交代，"我们不是翻东西，是找'不对'的地方——不该重的重了，不该响的响了，不该新的新了，不该旧的旧了。找东西，找的是反常。"
第一天，翻地窖。地窖里除了越冬的白菜和两坛腌萝卜，就是外公早年存下的竹料，一捆一捆，码得整整齐齐。刘志刚把每一捆都搬开看了，敲了，量了，除了耗子屎，一无所获。收工的时候，他抱着一捆老竹不撒手："这竹子，比齐师傅窖里那些还老。老爷子真是把好东西都攒下了。"
第二天，上房梁。陈平年轻，爬梯子，举着手电，把每一根梁、每一片瓦的犄角旮旯都照了一遍。下来的时候满头满脸的灰，就打出来一个喷嚏，和一窝麻雀。
第三天，拆灶膛。齐师傅听说了，也过来搭手，老人摸着灶膛里积了几十年的草木灰，忽然说："你外公在这口灶上，给我热过酒。那年冬天冷，他往灶膛里塞俩红薯，烧好了，先掰给我一半。"一句话，说得满屋子灰都温柔了。灶膛拆开，除了灰，还是灰。
第四天，查水井、查墙缝、查院里的铺地青砖。傍晚收工，依旧一无所获。
堂屋里，几个人围着那张分区图，图上密密麻麻画满了叉。刘志刚一屁股坐在地上："邪了门了。就这么大点地方，能藏到哪儿去？"
"不是地方的问题，是思路的问题。"炜杰盯着那张图，"我们一直在找'藏'的地方——暗格、夹层、地窖。可外公的藏法，从来不是藏起来。你们看，樟木箱的暗格，土地庙的砖龛，他藏东西，都藏在'规矩'里，藏在只有特定的人才能到的地方。"
"陈平那天说得对——天天看得见的地方。"
炜杰站起身，走到供桌前。
长明灯，安安静静地烧着。
"这间铺子里，什么是外公天天看得见、我们也天天看得见，却从来不觉得它是个东西的？"
"灯。"陈平脱口而出。
"灯。"炜杰伸出手，悬在灯座上方，"二十八年了。外公每天添油，我每天添油，谁都没把它当过'东西'——它是规矩，是念想，是命。灯下最黑，就是这个道理。"
他把灯座捧起来。
入手一沉。
"不对。"炜杰的瞳孔缩了一下，"铜灯座，这个尺寸，不该这么重。"
他把灯座翻过来。底部那圈"吾孙命灯，长明不灭"的字还在，字下的铜座浑然一体，看不见缝。他用指节叩了叩——声音发闷，不是实心铜器的脆响，是里头有东西。
"拆吗？"刘志刚问，又自己缩了回去，"可这灯……不能灭啊。"
堂屋里，安静下来。
命灯不能灭。灯在，灯主的命数在；灯灭——谁也不知道那个"借"来的灯焰，还能不能再点起来。
"能不灭。"炜杰说，"外公留过火种。"
他从怀里取出那截红布包着的灯芯——齐师傅替他保管了二十多年的那截。齐师傅眼睛一亮："德山说过，人没了，灯芯就是火种！"
移火的章程，是齐师傅口述的：新灯置油，以七为宜，取"起"的谐音；旧火引芯，要一次引过，中间火不能断，叫"薪火相传"；新焰立稳，旧焰自熄，叫"焰不离光"。
炜杰净手，把新灯摆在旧灯旁边，用那截旧灯芯，从长明灯的焰上，引下一线火。
火苗过到新芯上，晃了三晃，立住了。
旧灯座的焰，熄了。
灯座拆开的时候，所有人都屏着呼吸。铜座从底部旋开——原来底座是活的，螺纹藏在刻字的笔画里，不对着光看，根本看不出来。
座芯里，塞着一团旧棉纸。棉纸里，包着一方印。
乌金的，一寸见方，入手冰凉，沉甸甸的，比同尺寸的金石重得多。印钮雕着一只闭着的眼睛，和他们见过的每一个记号一样。印面朝天，四个篆字，笔画深峻：
通判之印。
印出座芯的那一刻，掌心的朱砂眼，猛地一烫——
炜杰眼前一黑，一幅画面，毫无预兆地涌了进来：
雪夜。土地庙。一个看不清面目的人，立在灯笼底下，身形很高，声音像井水，不冷，但深。
"点灯人。"那人说，"此印，司中无人能守，柜中无人配守。托付给你——你是点灯人，灯在，印就在。"
外公跪在地上，双手接印，只说了一个字："诺。"
"二十年后，"那人转过身，走向风雪，"自有点灯的后人，来取它。"
画面碎了。
炜杰猛地睁开眼，踉跄一步，被陈平扶住。他低头看着掌心那方乌金印，后背的汗，一层一层地往外渗。
二十年前。那个人临走前就知道，二十年后，会有"点灯的后人"来取。
"师父？"陈平的声音发飘，"您看见什么了？"
"看见外公接印的那个雪夜。"炜杰缓缓地说，"也看见——这东西，在灯里，等了二十年，等的就是今天。"
齐师傅凑过来，想碰，手伸到一半，又缩了回去，对着那方印，端端正正地作了个揖。