隰衡到陇西小城的时候，火还没灭。
隔着两条街就能闻到那股气味——焦苦、辛辣，混着竹片特有的清涩味道，像是把整座山的记忆都点燃了。
准确地说，是火已经烧了三天三夜，但还没有灭。
城中心的空地上堆了一座山——竹简、帛书、木牍、石版，层层叠叠，足有两丈高。火堆底下架着干柴和膏油，火势极猛，热浪滚滚，站近了脸都被烤得发疼。最底下的一层已经被压得变形了，竹片碎裂，帛书焦黑，石版上被高温烤出了裂纹。火焰从底部窜上来，舔过那些密密麻麻的文字，把漆墨烧成焦黑的泡沫，把竹片烧得噼啪作响。热气裹着烟尘扑面而来，呛得人眼睛发酸，鼻腔里全是焦苦味，像是有人在烧头发。
隰衡站在人群后面，看着那座书山一点一点矮下去。火焰的颜色在不断变化——竹片烧出来是青绿色的，帛书烧出来是橙黄色的，石版被烤久了就发白，然后裂开，碎成几块。
他数过。从火堆里飞出来的竹简残片，每一片上都还有字。有些字他只认得一半——那是楚国古篆，左丘朗教过他，笔画繁复得像蛛网，世间能读的人已经不多了。一个残片上写着“天命“两个字，被热气流卷起来，在空中翻了两个跟头，然后落回火里，消失了。
一个老妇人从人群里走出来，手里攥着一卷帛书，走到火堆前，忽然停住了。她低头看着手中的帛书，嘴唇翕动了很久——是在读最后一遍上面的字。然后她把帛书紧紧按在胸口，转身走了，挤回人群里，不见了。她没有把书投进火中。隰衡不知道她后来怎么样了。
空气里弥漫着竹片爆裂的声响，像是无数根细小的骨头在同时折断。隰衡觉得自己的胸腔也在跟着那些声音碎裂——每一声“啪“都意味着一卷书永远消失了，一段话永远没人读了，一个想法永远沉入了黑暗。
火堆旁边站着一排官吏，手持簿册，逐一登记投入火中的书籍名目。每烧一堆，就在簿册上画一个勾。那些官吏的神情漠然，像是在清点粮草、核算税赋——只不过这次清点的是知识，烧掉的是几百年的记忆。有一个年轻的官吏，看起来不过二十出头，登记的笔忽然顿了一下——他看到了什么？一卷书？一卷他读过的书？但只是一瞬，他的笔就继续动了，勾画得利落干脆。
隰衡在人群中站了很久。旁边的人在窃窃私语，有人在低声哭，有人面无表情地嗑着瓜子——对他们来说，这只是一场热闹。但隰衡知道，这把火烧掉的不是竹片和帛布，是某个人的半生心血，是某个家族几代人的传承，是某种可能再也找不回来的东西。
一个中年人站在火堆前一动不动，双手垂在身侧，嘴唇微微发颤。隰衡注意到他的手指上有墨渍——长期握笔的人才会有的痕迹。这个人也是读书人。他站了很久，然后缓缓转过身，从人群中走了出去。走出去的时候，他的背影微微佝偻着，像是一下子老了十岁。
隰衡的目光追随着那个背影，直到它消失在街角。然后他继续看着火堆。
他不知道自己在等什么——也许是等火烧完，也许是等自己不再难过。但两样都没有发生。火还在烧，心还在疼。烟气越来越浓了，呛得周围的人开始咳嗽，有人用袖子捂着口鼻往后退，但官吏们在喊叫，逼着人群不要退得太远——“都要看着，这是朝廷的令！“
然后他看到了那个老人。
老人坐在火堆对面的台阶上，头发全白了，稀疏地在脑后挽了一个髻，用一根竹簪别着。脊背却挺得很直——不是那种刻意的挺直，而是一种习惯，像是几十年伏案读书养出来的骨头里的正直。他面前摊着一卷帛书，手里握着一支秃笔，正在一笔一画地抄写。火光映在他的脸上，把他的皱纹照得像干裂的河床，每一条沟壑里都藏着阴影。
周围的人在哭、在骂、在沉默、在逃避。有人在往火里吐唾沫，像是在吐一口恶气。有人跪在地上磕头，不知是在拜书还是在拜天。有个妇人抱着孩子匆匆走过，用袖子捂住孩子的眼睛，像是这火焰会灼伤不该看这些东西的人。
这个老人在抄书。
隰衡穿过人群走过去。脚下踩着碎纸屑和烧焦的竹片，发出细碎的嘎吱声。
“你在抄什么？“
老人没有抬头。秃笔在帛布上走得极稳，像是一个人在悬崖边走路——不是因为不怕，而是每一步都走得极其认真。“《禹贡》。九州山水的记录。那些山的名字，那些河的名字，那些泽薮的名字。烧了就没了。“
“烧了也会被人记住。“
“记住？“老人终于抬起头来，看了隰衡一眼。那一眼很短，但隰衡的心跳了一下——不是因为老人的目光有多锐利，而是因为太温和了。温和到像是一个已经放下了所有恐惧的人。那种温和隰衡只在一种人脸上见过——已经做好了最坏打算的人。
“你记住了，你的孩子记住了，你孩子的孩子记住了。但三代之后呢？五代之后呢？十代之后呢？口耳相传的东西，每一代都会少一点、变一点。竹简烧了，就没有人再记得济水源头在哪座山的北麓，没有人再记得兖州的土壤是什么颜色。那些名字会变成空的壳子，谁都可以往里填东西。那不叫记住，那叫篡改。“
老人说完，又低下头继续抄。他的手指上有厚厚的茧——不是劳作的茧，是几十年握笔留下的。食指侧面磨出了一块硬肉，中指第一关节处有一个永远消不掉的凹痕。这是同行。
“你是博士？“隰衡问。秦廷设博士官，掌通古今，议朝政，备顾问。这些人有资格接触宫廷藏书阁里的典籍，是天下读书人中最幸运的一群——也是最危险的一群。
“秦廷博士，荀伯安。“老人报出自己的名字时语气平淡，像是在报一道菜名，或者一个无关紧要的日期。
隰衡沉默了片刻。“你在抄禁书。“
“我在抄书。“荀伯安纠正他，笔没有停，“禁与不禁，是朝廷说了算，不是书自己说了算。书没有禁与不禁，只有存与不存。你今天禁了，明天可能不禁。但你烧了，就永远没了。“
隰衡在他旁边蹲下来，看着帛布上一行行工整的字迹。《禹贡》的内容他已经烂熟于心——“禹别九州，随山浚川，任土作贡“——但此刻从荀伯安笔下流出来的这些字，仿佛每一个都有了重量。他伸手触碰了一下帛布的表面，指尖感受到漆墨微微凸起的触感。
“你抄得完吗？火还没灭。“
“抄不完。“荀伯安的声音平静得让人心酸。“但这卷还剩最后三十三个字。三十个字，用不了一炷香。抄完了，这一卷就算保住了。保不住整卷，就保住这三十三个字。三十三个字也是字。“
隰衡的右手食指动了一下——在膝盖上，无意识地划了一个笔画。他自己没注意到，但荀伯安注意到了。
老人的目光在隰衡的手指上停了一瞬，然后移开了。他没有追问。他只是继续抄书，一边抄一边说了一句话。声音不大，但每个字都清清楚楚，像是在背诵一段已经记了几十年的话。
“年轻人，你愿意帮我搬书吗？“
火堆里一根粗大的竹简断裂了，发出一声脆响，火星子飞溅起来，落在荀伯安面前的帛书上。老人用手轻轻拂去火星，继续写。
隰衡看着他，看着火光在那张苍老而平静的脸上跳动。
“好。“他说。