何塞·德拉普雷总共绘制了十二幅画。
画作从文艺复兴时期起，一直延续到20世纪，看上去并没有特别的规律，也没有特定的喜好。从提香到伦勃朗，从格列柯到毕加索，风格也各式各样。
“所以，何塞为什么非要让我拿走这本日记？”费尔南多问道，一边将车窗摇下一条窄缝，让雨水混合着树叶的气味流淌进来。
罗莎转身看了眼紧紧跟在身后的卡车。“我很确信，他的确想通过这些画作倾诉什么。然而，光是凭借我的知识储备，无法识别所有画作的名称——我只认识那些最出名的。”
她丝毫不掩饰自己的无知。
世界上有成百上千个博物馆，数以万计的绘画作品，即便她是过目不忘的天才，也无法将也每一个牢记于心。
费尔南多仍保持着镇定自若，但难掩眼底的遗憾。
他的目光顺着崎岖的前路一直看向山林尽头，那里逐渐出现了新生的红日：“如果你都不清楚，我还能求助于谁呢？”
“坎通。”罗莎笃定地说道。
没有人会比坎通更适合探究这些画作背后的真实目的。他几乎称得上整个西班牙最博学的学者，不仅对西班牙，甚至对整个欧洲的艺术历程都了如指掌。
这一回，费尔南多沉默了更久。
“你总不能单打独斗，费尔尼。”罗莎劝慰着，“坎通对政治不感兴趣，却又偏偏博学多才，是个绝佳的求助对象。”
只是这个原因吗？
只是因为不信任坎通吗？
费尔南多的嘴唇抿成一条直线，心脏像陷入柔软又复杂的泥淖。“如果需要询问坎通，那我得返回马德里才行。”
——那么，你就返回马德里。
罗莎本应该说出这句话。但是，强烈的抗拒却在心头泛滥，阻挠着她的言语。
“你希望我返回马德里吗？”费尔南多又问。
平静的声音里掩饰着略显焦灼的情绪。
但罗莎并没有发现，因为她的全部注意力都集中在“秃鹰军团”新一轮的轰炸上。
他们即将驶入塔兰孔平原，冬季清晨的白霜正在一望无际的土壤上凝结，低矮的灌木丛完全无法遮挡敌军的视线。
车队一旦驶入荒原，他们就会立刻成为“秃鹰”猎杀的对象。起码那双匹敌老鹰的眼眸，会轻而易举地锁定他们。
闲谈被迫终止。
罗莎率先停下车，一边等待卡车缓慢集结，一边与运输经理交谈着方案。他们必须做到万无一失，即便是需要耗费比寻常多更多的时间也不要紧。
“我的建议是，我们一辆一辆行驶过去。”卢卡斯·安东提议道，“只有这样，才能最大程度地保护我们的艺术品。”
“普拉多不接受牺牲品。”罗莎严厉否认了他的观念、而非方案。
事实上，这是唯一可行的方法。
第一辆卡车在重型机枪的低空扫射之后出发，并以25公里每小时的速度缓慢驶入N3国家公路。
十分钟后，装载有《宫娥》的第二辆卡车，在佩佩的驾驶下驶向塔兰孔小镇的燃油补给站。第三辆卡车以及第四辆费尔南多的汽车将同样以10分钟为间隙出发，从而最大程度掩盖车队的痕迹。
等待的半个小时里，罗莎的右手紧紧环住自己左手的手腕。指腹之下，剧烈的心跳一路蔓延到了四肢。尽管身处于冬季，罗莎却觉得皮肤底下潜藏着一个灼热的夏天。
“我害怕。”她把车窗开了条缝，意识到恐惧给自己带来了燥热。“我们会不会死？”
费尔南多捉住她的手。“我希望不会。”
她的指尖冰凉，似乎温热的血液并不愿意涉足。然而，即便是指尖，与脉搏相连的颤抖也分外明显。
他意识到，这仿佛是罗莎第一次直面空袭，相当于直接将自己的性命丢弃在一个彻底未知的空间。恐惧情有可原。
“我在托莱多的时候，曾经亲历过死亡。”费尔南多掏出怀表，将它直接架在眼前，才侧头对罗莎说，“不是学校对我们进行的‘勇气测试’，而是在一场暴雨后意外落入塔霍河。”
“嗯？”
罗莎装作认真地听他讲述。
费尔南多捏了捏她的指尖，“我被冲往下游。要知道，身体完全没有反抗的力气，只能任凭自己被水流撕碎，撞击在岸边。那一刻，我几乎是要亲眼见证自己的死亡。”
分针驶向数字“5”。
十分钟已经到了。
费尔南多轻踩油门，缓慢启动了汽车。但话题却仍在继续，“你知道我当时在想什么吗？”
罗莎代入了自己，用心思索了几秒，“在想后悔的事情？”
“不是哦。”费尔南多笑起来，伸出一根食指左右摇晃了下，“我想怎么逃出去。”
罗莎瞬间哑然：本以为会听到某种真挚的“临终之言”，却没想到被强行说教了一通。
但这并无道理。
“如果真的遇到那种危机的时刻，别放弃希望，命运的转折是藏在大脑里的。”费尔南多指了指额角，颇有些怡然自若。
“但愿——”
罗莎的声音被飞机引擎声击碎。
在尚未观察到轰炸机之前，恐惧就已经提前一步到来。她瞬间闭嘴，手指无意识地揪紧衣角，就连呼吸都放得极慢。
费尔南多瞥向前窗上方：那是一架德军的Ju-52飞机，飞得极低，青灰色的涂装一览无遗。他可以看到机身上的斜叉圣安德鲁十字，仿佛是瞄准镜中的十字准星，将地面上行驶的卡车视为活动的猎物。
下一秒，密集的枪声炸开。
子弹砸在路面，溅起拳头大的土花，噼里啪啦撞在车壳上。左后方的车窗随之碎裂，锋利的玻璃碎片砸进车内，几乎扑了罗莎整个面门。
“扶稳。”费尔南多说。
光是从他紧绷的声线，罗莎就能听出如影随形的压力与紧张。她舔了舔嘴唇，将装有初版《堂吉诃德》的布袋抱紧，用身体护住这只珍贵且狭小的匣子，心跳剧烈到能与子弹声匹敌。
话音刚落，费尔南多脚尖就猛踩油门，本就疾驰的汽车更如一道银灰色的幻影，直奔塔兰孔而去。
车身晃得厉害，罗莎寻找不到支撑点，只得随之左摇右晃，脑袋狠狠砸在玻璃上，几乎将它砸出蛛网般的裂纹。
温热的液体顺着右侧面颊缓缓流淌而下。
鲜血的气味蔓延到了鼻尖，又很快窗外飘散而来的硝烟味与燃油味遮挡。她闭了闭眼，随意掏出口袋中的手帕，逆着流淌的方向
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胡乱抹了一把，又直接将伤口堵住，避免它淌得更厉害。
——好在普拉多的收藏不在车上。罗莎下意识心想。
但她很快意识到，怀中的初版《堂吉诃德》同样重要。这是坎通副馆长的特意嘱托，并且她已然立下誓言，要将它平安送去瓦伦西亚。
不知过了多久，飞机的引擎声终于缓慢抬升，远离了这条黄沙漫天的公路。
低空袭击总算是告一段落，而塔兰孔的哨卡也重新清晰可见：费尔南多甚至可以看清那三辆从普拉多启程的卡车，以及站在车边凝视远方的守卫。
“我们安全了。”他松了口，欣喜说道。
然而，罗莎却一反常态地一言不发。
费尔南多纳闷地侧过头，却见原本端坐在副驾的女孩已歪斜向一边，脑袋枕着冰冷的车窗，视线涣散，右手松松握着的手帕正洇出血红色，逐渐向边缘蔓延。
她受伤了？！
费尔南多先是一怔，随即，强烈的恐慌劈头盖脸地朝他砸下来，震颤与恐惧甚至远胜过方才的空袭。
在大脑停滞的几秒里，身体已提前一步作出反应：油门被重重踩下，直冲向百米开外的哨卡！
在冲破哨卡的一瞬间，费尔南多已提前打开车窗，胡乱地将军官证与通行证丢给守卫：“这里需要治疗，请尽快让我们进入。”
“桑切斯上校。”士兵敬了个军礼，却还是仔细检查起他的证件。他的视线很快从费尔南多身上挪开，落在罗莎身上：“这位是？”
“席尔瓦小姐，普拉多博物馆的技术员，负责将藏品运送到瓦伦西亚——该死的，这里有人受伤了，您还需要这么盘问吗？”费尔南多的暴躁几乎要满溢出来——头一次，他觉得同自己并肩作战的都是些蠢货。
“唔。允许进入，但这位席尔瓦小姐必须要与普拉多的卡车走在一起。”士兵合上费尔南多的军官证，补充道。
“……”
罗莎的目光久久停留在士兵身上。
尚未干涸的血渍只不过是看着唬人，事实上，她的伤口大约已经愈合：她不再感觉得到疼痛，只有一丝微妙的寒意，从头顶渗下去。
“为什么？”罗莎轻声问。
士兵不解地看了过来，似乎觉得罗莎询问的问题愚蠢至极。“当然是因为，上校属于战场。”
这绝非无心之言。罗莎想。“上校属于战场”的后半句话尽管未曾说出口，却似乎传进了她的耳膜。
上校不属于毫无意义的后线。
费尔南多不应该呆在这里，跟她在一起护送普拉多的收藏。他应该去马德里、去阿拉贡指挥前线，而不是呆在这毫无战略价值的后方，凭空浪费他的才华。
“我的去处，恐怕由不得你说了算。”费尔南多夺回自己的证件与重要文件，冷冰冰地开口。
尽管语气中满是愠怒，但实际上，费尔南多能够理解这群前线士兵的不满。在政/府搬至瓦伦西亚后，那些最“不重要”的士兵被纷纷送往最危险的前线，反倒是共和政/府的精锐部队被保护在后方。因此，伤亡最为惨重的反而是那群民兵、警卫队，以及国际纵队的志愿者。
他摇上车窗，丢下后半句话：
“如果可以的话，我当然希望自己能够上前线，下士。”