回到谯县后，济世堂的面貌焕然一新。
曹操兑现了承诺。钱款拨了下来，虽然不多，但足够把济世堂从三间土坯房扩建成三进院落。第一进是诊室和药房，第二进是病房和手术室，第三进是医学生宿舍和藏书楼。后院还空着一片地，顾湘规划着要扩建成药圃。
消息传开的那天，吴普兴奋得在院子里转了三圈：“师娘，咱们济世堂要变成大医馆了！”
“不是大医馆。”顾湘正在低头画图纸，炭笔在粗纸上沙沙地响，“是正规的医院。”
“医院？”吴普挠头，“那是什么？”
顾湘想了想，说：“就是病人能住下来、医生能住下来、药能存下来、书能藏下来的地方。”
吴普似懂非懂，但使劲点头。
设计图纸是顾湘一笔一笔画出来的。她用炭笔在粗纸上画了平面图、立面图、剖面图，标注了尺寸和功能分区。线条不算直，比例不算精确，但每一个房间的位置、每一条通道的走向都清清楚楚。
华佗第一次看到这些图的时候，手里正端着一碗药。他愣在那里，药碗悬在半空中，眼睛盯着那些密密麻麻的线条和符号，半天没动。
“这是什么？”他问。
“图纸。”顾湘指着纸上的线条，“这个是济世堂。”
华佗把药碗放下，凑近了些。他看了很久，眉头从紧皱变成舒展，从舒展变成沉思，从沉思变成了一种顾湘从未见过的表情——像是惊讶，又像是敬佩。
“这是房子？”他指着一处标注。
“这是诊室。”顾湘的手指在图纸上移动，“这个是门，这个是窗，这个是走廊。你看，从诊室到手术室有一条专门的通道，病人不用经过药房，避免交叉感染。”
“交叉感染？”
“就是——病人身上的毒，传到另一个病人身上。”
华佗沉默了。他盯着那条走廊看了很久，然后抬起头，看着顾湘。
“你那个时代，盖房子也这样画？”
“对。这叫建筑图纸。每个房子在盖之前，都要先画成图。”
“为什么？”
“因为画出来才能改。在纸上改，只浪费一张纸；在工地上改，浪费的是木头、石料和人工。”
华佗沉思了一会儿，手指在图纸的边缘轻轻摩挲。他把这句话记在了心里。后来他在《青囊书》的附录里加了一句话：“凡事预则立，不预则废。盖房如此，医病亦然。”
施工队是刘保长找来的，二十多个壮劳力，有的是本村人，有的是从邻村请来的。工钱不高，但管饭——顾湘每天让阿香给工人们做饭。虽然只是粗粮杂菜，但管饱。阿香做饭的手艺一般，但她舍得放盐，工人们吃得满头大汗，干活格外卖力。
工人们干得很起劲。不是因为管饭，而是因为他们知道，这楼盖好了，以后方圆百里的病人都有地方看病了。刘保长亲自上阵搬石头，六十多岁的人了，扛起一块青石就走，腰板挺得笔直。
“刘大伯，您歇歇吧。”阿香端着一碗水追上去。
“不歇！”刘保长抹了一把汗，“这是给咱村盖的医馆，我出一份力，以后我病了，住进来也踏实！”
顾湘每天早晨先看完病人，然后去工地上转一圈。她的眼睛很毒——哪根梁歪了、哪堵墙不直、哪块地基没夯实，一眼就能看出来。
有一天，她发现工匠们正在砌的一面墙偏了两寸。不是很大，但顾湘的脑子里立刻浮现出日后墙面开裂、雨水渗漏的画面。
“这面墙，拆了重砌。”她说。
工匠们面面相觑。领头的工匠姓王，是个四十多岁的老师傅，在谯县一带很有名气。他皱着眉头走过来，用水平尺量了量，脸色变了。
“南风先生，您的眼睛比尺子还准。”王师傅低声说，“偏了一寸八分。”
“两寸。”顾湘说，“我量过了。”
王师傅张了张嘴，想说什么，又咽了回去。他挥了挥手，对工匠们说：“拆了。重砌。”
那天晚上，王师傅收工后没有走，站在济世堂门口等顾湘。
“南风先生，我做木匠做了二十五年，盖了上百间房子。您是第一个能看出墙偏了两寸的人。”他的声音里有一种复杂的情绪，像是服气，又像是好奇。
顾湘笑了笑，没有回答。她总不能说“我在现代装修过两次房子，跟装修队吵过无数次架”。
华佗很少来工地。他不是不关心，而是他的时间都给了病人。每天从早到晚，诊室里的人流不断，他连喝口水的时间都没有。但每天晚上，他会问顾湘进度。
“今天怎么样？”他一边碾药一边问。
“地基打完了，明天开始砌墙。”顾湘坐在他旁边，揉着酸痛的腿。
“有问题吗？”
“有一面墙偏了两寸，让工匠拆了重砌。”
华佗的手顿了一下，抬起头看着她。
“你看出来的？”
“嗯。”
华佗沉默了片刻，然后低下头继续碾药。
“你还有什么是不会的？”他问。
顾湘想了想，说：“不会生孩子。”
华佗的手又顿了一下。这一次，他抬起头看了她一眼，目光里有笑意，但嘴角没有弯。
“……你赢了。”他说。
扩建工程进行到一半的时候，顾湘开始着手另一件大事——扩大药圃。
原来的药圃只有半亩地，种了几十种常用药材。顾湘把它扩大了整整三倍，分成了十几个小区块，每个区块种一种药材。她还引进了堆肥技术——把枯叶、杂草、厨余堆在一起发酵，变成有机肥料。
第一次堆肥的时候，阿香捂着鼻子跑了三丈远。
“先生，这个太臭了！”
“臭就对了。”顾湘面不改色地翻着肥料堆，“臭说明在发酵。发酵好了，就是最好的肥料。”
阿香捏着鼻子，一步一步蹭回来，学着顾湘的样子翻肥料。她的眼睛被熏出了眼泪，但她没有跑。
“阿香，从今天起，你负责药圃。”顾湘说。
阿香瞪大了眼睛，手里的肥料叉差点掉在地上。
“我？”
“你跟我种了一年的药，柴胡、黄芩、甘草、丹参的习性你都清楚。你比我更懂这个时代的地和这个时代的水。你管药圃，比我自己管还好。”
阿香的嘴唇哆嗦了一下，眼眶红了。
“先生，我怕做不好。”
“怕也要做。”顾湘看着她的眼睛，“你做不好，我教你。教到你会为止。”
阿香使劲点了点头，眼泪甩了出去，落在肥料堆上。
药圃扩建后的第一批种子，是顾湘从谯县周边收集的野生药材种子。她带着阿香在山里转了三天，每发现一株野生药材，就像发现了宝藏一样兴奋。
“阿香，你看这个——柴胡。它的种子现在还没熟，过半个月再来采。”
“先生，你怎么知道它什么时候熟？”
“看颜色。绿的没熟，黑了就掉了。黄褐色的时候最好。”
阿香拿出炭笔，在本子上画了一株柴胡，旁边标注“黄褐色时采”。
“柴胡的种子要先用温水泡一天，再种下去，发芽快。”
“黄芩喜欢沙质土壤，种在药圃东边那块地上，那里土松。”
“甘草耐旱，种在西边，浇水不要太多。”
阿香一笔一划地记。她能写上百个字了，虽然歪歪扭扭，但至少能看懂。有些字她不会写，就画图。柴胡画一片叶子，黄芩画一朵花，甘草画一根根。
一个月后，药圃里的柴胡苗破土而出。
嫩绿的芽尖从土里钻出来，像一排排小小的士兵。它们迎着晨光，叶片上还挂着露珠，在微风中轻轻晃动。
阿香蹲在地头，看着那些嫩芽，眼泪掉了下来。她不敢擦，怕手上的泥弄脏了脸。就那么蹲着，眼泪一滴一滴地落在土里。
顾湘走过来，蹲在她旁边。
“怎么了？”
“先生，我从来没有种活过任何东西。”阿香的声音哽咽，“我小时候种过菜，种什么都没活。我娘说我是‘扫把星’，种什么死什么。我以为我这辈子种不活任何东西。”
顾湘没有立刻说话。她伸出手，拔掉柴胡苗旁边的一棵杂草，动作很轻，生怕碰到嫩芽。
“种不活不是你的错，是没有用对方法。”她说，“现在方法对了，就能活。”
阿香用力地点头。
顾湘站起来，把手上的泥在围裙上擦了擦。“阿香，你看这些苗。它们不会说话，不会走路，但它们比你想象的坚强。你给它们水、给它们肥、给它们阳光，它们就活给你看。”
阿香擦了擦眼泪，笑了。
从那以后，阿香每天天不亮就起来。先去药圃查看一遍，蹲在每一垄地前，数一数新出了几棵苗。再去井边打水，一桶一桶地提到药圃，一瓢一瓢地浇。她的手上磨出了茧，脸晒黑了一圈，但她的眼睛越来越亮，像两颗被擦亮的星星。
吴普有一次开玩笑，那时他刚从许昌回来，看到阿香蹲在地里，满手是泥，脸上还有一道泥印子，忍不住笑道：“阿香，你是不是打算以后不看病了，专门种药？”
阿香抬起头，瞪了他一眼。
“种药也是看病。没有好药，看病有什么用？”
吴普被噎得说不出话。他张了张嘴，想反驳，但发现无从反驳。转头对顾湘说：“师娘，阿香现在说话越来越像你了。”
顾湘正在写病历，头也不抬：“哪里像我？”
“话多，还怼人。”
“那是像你。”顾湘放下笔，终于抬起头，“我从来不怼人。”
吴普张了张嘴，又闭上了。
樊阿在旁边默默地磨针。
药圃的丰收是在入秋之后。柴胡、黄芩、甘草、丹参、地黄、当归——几十种药材长势喜人，收成比预期多了三成。阿香带着村民，花了整整五天时间才全部收完。
第一天挖柴胡。阿香跪在地里，用手扒开土，一根一根地把柴胡根从土里请出来。她不敢用锄头，怕伤到根。手指磨破了，她用布条缠一下，继续挖。
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第二天收黄芩。黄芩的根扎得很深，要用特制的长铲。阿香让村里的铁匠打了三把，试了三次才找到合适的长度和弧度。
第三天收甘草。甘草的根又长又甜，阿香尝了一小截，甜的。她把甘草根切成小段，摊在竹匾上晾晒。
第四天收丹参。丹参的根比她的小臂还粗，红得发紫。
第五天收地黄和当归。地黄要蒸熟才能用，当归要阴干不能暴晒。阿香把每一样药材的处理方法都记在本子上，画了图，写了字，生怕忘了。
顾湘蹲在药材堆里，一根一根地检查品质。柴胡的根够粗，黄芩的颜色够黄，甘草的甜度够高——这些都是好药材的标志。
“先生，你看这个！”阿香举着一根巨大的丹参跑过来。丹参的根比她的前臂还粗，断面鲜红，像一块红玛瑙。
顾湘接过来，仔细端详。根部没有虫蛀，断面颜色鲜红，气味浓郁。
“阿香，这棵丹参是你种的？”
“是啊！我按照先生教的方法，施了草木灰，还搭了遮阴棚。”
“种得好。”顾湘说，“你已经是半个药材专家了。”
阿香笑得露出了小虎牙。她把那根丹参举过头顶，在阳光下转了一圈。
“阿香，你小心点，别摔了！”吴普在远处喊。
“摔了也是我的！”阿香喊回去。
药圃丰收的消息传出去，方圆百里的药农都来取经。他们背着背篓、挑着担子，有的走了几十里山路，就为了看看“阿香先生的药圃”。
顾湘让阿香给他们讲种植技术。
阿香第一次站在那么多大人面前，腿在发抖，手心全是汗。她张了张嘴，声音小得像蚊子。
“大……大家好……”
顾湘站在人群后面，看着阿香。她没有说话，只是微微点了点头。
阿香深吸了一口气，想起顾湘教她的办法：把下面的人当成柴胡苗。
她看着那些黑压压的人头，想象它们是一排排刚刚破土的柴胡苗。绿的、嫩的、不会说话的。这个画面让她忍不住笑了出来。
“各位大叔大伯，”她的声音忽然洪亮了起来，“今天我跟大家讲讲，怎么种柴胡。”
她讲了一个时辰。从选种、浸种、育苗、移栽，到施肥、浇水、除草、收获，讲得清清楚楚，头头是道。偶尔有人提问，她也能答得上来。答不上的，就老老实实说“这个我还没学会，等我问过南风先生再告诉你们”。
华佗有一次路过，看到阿香站在一群大人面前侃侃而谈，忍不住停下了脚步。他站在远处，看了很久。
“南风，她越来越像你了。”华佗说。
顾湘正在整理药材，头也不抬：“像我不好的地方还是好的地方？”
“好的地方。”华佗说，“不好的地方也像。”
药圃丰收的另一层意义，是济世堂不再完全依赖外部药材供应了。顾湘算了一笔账：自产药材可以满足总馆六成的需求，加上赵广从冀州运来的药材，济世堂已经彻底摆脱了之前被药商卡脖子的困境。
“南风有功。”华佗说。
顾湘回了他四个字：“华佗小气。”
“小气？”华佗皱眉。
“夸人都不会多夸几句。”
华佗想了想。他想了一会儿，想得很认真，像是在思考一个疑难杂症。
“南风，你做的这些事，比我做的好。”
顾湘愣了一下。这是华佗对她最高的评价了。以前他说过“你能救人”、“你的法子有用”，但从来没有说过“你做的比我好”。
“好在哪？”
“你是从根子上解决问题。”华佗说，“种药、建馆、教学生。我做的手术，只能救一个人；你做的事，能救千万人。”
顾湘低下头，假装整理药材。她的手指在药材堆里拨来拨去，其实什么也没整理。她的眼眶有点热，鼻子有点酸。
“华佗，”她说，“你今天吃了什么药？怎么突然这么会说话？”
华佗没有回答。
但他走进药房，端了一碗绿豆汤出来，递给她。
“喝了。天热。”
顾湘接过来，一口一口地喝。
绿豆汤是温的，放了少许糖，甜得恰到好处。她喝着喝着，忽然笑了。
“华佗，你是不是只会煮绿豆汤？”
“会煮药。”
“药不算。”
“……还会煮粥。”
“粥也不算。”
华佗看着她，目光里有一种无奈又温柔的东西。
“那你说，我还会什么？”
顾湘想了想，说：“你还会写书、看病、扎针、开方、救人。这些就够了。”
华佗的嘴角弯了一下——这次是真的弯了。
风吹过药圃，柴胡的叶子沙沙作响。阿香还在给药农们讲课，声音从远处传来，清脆得像山泉。
顾湘喝着绿豆汤，靠在药房的门框上，看着那片绿油油的药圃。阳光很好，日子很慢。
她想，如果这就是一辈子，也不错。