魏黄初年间的秋天，槐树的叶子已经黄了大半。阳光从稀疏的枝丫间漏下来，在济世堂学堂的案几上落下一片碎碎的光斑。案几上堆着一摞竹简，从案头排到案尾，整整齐齐，二十卷，一卷不少。竹简边角被翻得发亮，麻绳换了两次，最后一道是阿香去年冬天重新扎的，青麻绳，打的死结。
顾湘站在案几旁边。她拄着一根竹杖，腰微微弯着，但脊背没有彻底塌下去。她的头发白得像落了一顶薄薄的雪，眼角的皱纹深如沟壑，但她的目光还是清的，落在那些竹简上的时候，像晨光落在霜面上。
学堂里的人比平时多。
吴普坐在第一排，已经四十出头了，鬓角有了白发，圆脸瘦了一圈，但他笑起来还是那副弥勒佛的样子。
樊阿坐得靠后一些，比十年前更瘦了，颧骨高高耸起，但手指还是那么长，指腹上的针茧比从前更厚了一层。
张玄从长沙赶回来了，坐在樊阿旁边，比两人都年轻一些，但眉宇间已经褪去了当年的青涩，取而代之的是一种踏实的东西，像是被很多事情磨过之后剩下的那层底。
阿香站在门口，背靠着门框，袖子卷到小臂中段，手里没有择药，空着手，但她把手指上沾的泥土在衣摆上擦了擦才走进来，站在了第三排旁边的过道里。
后排还有十几个年轻面孔，有的认真端坐，有的微微探着脖子，还有两个人蹲在窗台上，膝盖托着下巴，探头望着屋里。
“二十卷。”顾湘开口了。她的声音比从前轻了一些，像一张弓被拉得久了，劲儿还在，但拉到底的时候会顿一下，“写了三年，改了三年。今天定稿了。”
她伸手拿起最上面的一卷竹简，没有打开，只是用手掌平按在封面上。
“第一卷到第五卷，讲人是怎么构成的。骨、肉、血、气、脏、腑——看得见的和看不见的，都写了。你们翻开的时候，会看到一些你们不认识的字眼，比如‘极细之体’。先不用管它，也先不必强行解释它，有人把那个词和道家说的‘精微之气’混在一处去理解，但能放着就放着。等到将来看到它的人多了，它自己会浮上来。”
她把第一卷放回去，拿起第六卷。“第六卷到第十卷，讲病的来处。风寒暑湿燥火——这些都是看得见的。还有一些看不见的，我写了‘无形之毒’。不是气，不是邪。它就是毒。”
她顿了顿，目光扫过底下的面孔，“你们看见伤口化脓、看见发热寒战、看见一群人同时病倒而找不出彼此之间的直接关联，便会明白我写的是什么。你们现在摸不着它，但以后的人会有办法。”
她又拿起第十一卷。“第十一卷到第十五卷，讲治法。药有药的用法，针有针的用法，刀有刀的用法。这里面有一半是华先生写的，我收进来；有一半是我自己添的，不矛盾。就像一棵树上长出两种叶子，都是这棵树的一部分。”
她把最后五卷轻轻拢了一下。“第十六卷到第二十卷，讲防法。种痘、洗手、隔离、煮沸——每样都写了怎么用、什么时候用、用错了会出什么事。我不求你们把每一条都记牢，但我要求你们记住一个顺序——防在治前。”
她把二十卷竹简重新码齐，手掌在最高一册的封面上按了按，才收回手。“这套书，我做了三套。”
她停了一下，像是在让这几个字落稳。“一套留在藏书楼，济世堂的每一代学生都可以翻、可以抄、可以批注。书是写给人看的，不是埋着敬供的。第二套——”她看着张玄，“张玄，你带回长沙，和你父亲的《伤寒杂病论》放在一起。”
张玄站起来，脊背挺直，双手交叠向前躬身，鞠了一躬，没有说客气话，但那个躬鞠得深而稳，额头几乎碰到了手背。
“第三套，”顾湘说，“我今天亲手放进槐树下面。”
学堂里安静了一瞬。没有人说话，没有人动。但有几个年轻学生坐直了身子，像是意识到接下来要看到的，是一件他们以后很久都会记得的事。
顾湘转过身，打开身后的木柜，从里面取出一个油布包。布包不大，扎得紧实，四角收得齐整，麻绳横三道竖三道，拧成一个结实的十字。她把油布包抱在怀里，竹杖靠在柜门边，自己一步一步走出学堂的门，朝院子里那棵槐树走去。
学生们陆续跟了出来。吴普走在前面，樊阿跟在他后面，张玄最后起身，走在队伍末尾。阿香从门框边直起身，跟在人群旁边，像一条不紧不慢的、安静汇入溪流的细水。十几个年轻面孔散在槐树周围，围着那棵树站成了一个松散的半圆。
顾湘走到槐树根西南侧约一步的位置，蹲了下来。她蹲得有些吃力，膝盖弯下去的时候顿了一下，像是关节在提醒她什么。但她的腰没有塌，她从旁边拿起一把早已准备好的短锄，在指定位置落了一锄。
土是松的，入锄三分，发出一声闷哑的碎响。她挖了第二锄、第三锄，动作不快不慢，每一下都落得准。
大约一尺深时，锄刃碰到了一个硬物，发出陶器特有的闷响。顾湘放下锄头，用手拨开浮土，罐口
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露出一角，油布封口的边缘颜色比周围的土深一些，但完好无损。她继续往下挖了半尺，把罐口以上的土都清开了，露出整只陶罐的上半截。
她没有急着开罐。用手把罐口的泥土拂干净，检查了一下油布的封口——完好。她慢慢揭开油布，旋开罐盖。罐身内壁干燥微凉，里面并排放着两套用油布裹好的竹简，一粗一细，在罐底的阴影里安安静静地躺着。
她伸手轻轻碰了一下粗的那一包的侧面——那是华佗前七卷的原稿，包了七八年了。她没有打开看，只碰了一下，就把自己怀里的那包《南风医话》放了进去，紧挨着前两套，让它们三排并立。
合盖，旋紧，把新油布封口裹好，扎牢，罐身放回坑底。她用手捧土，一捧一捧地填回去。土是凉的，带着潮气和草木根茎断裂后的苦涩气息。
填到一半时她停了停，把罐身周围的空隙用细土塞实了，让罐子站得更稳。然后她把剩下的土盖上去，用掌跟按平，再在上面放回那块被移开后又搁置在一旁的压石——一块手掌大的青石，表面被多年的风雨磨得光滑，一面长着一层薄薄的青苔。
她站起来，拍了拍手上的土。太阳已经偏西了，光线从槐树背后斜斜地照过来，把她的影子拉得很长，落在新填平的那片泥土上，像一道深色的覆被。她看着那块压石，又看了一眼她方才蹲过的地方，然后转过身来，看着身后那些学生。
“三套书，三处藏。”她说，声音不高，但每一个字都清楚，“一套在楼里，一套在长沙，一套在树下。烧了一处还有一处，毁了一处还有一处。就算三处都毁了——”
她停了一下。
“你们脑子里还有一处。”
暮色从院墙外面漫进来，把槐树的影子拉得更长了。顾湘把那把短锄靠在了树根旁边，拿起靠在柜边的竹杖，慢慢走回藏书楼的方向。
走了两步，她回过头，看了一眼那棵槐树。树干粗壮，树皮沟壑纵横，新填的土上面压着那块青石，在暮光里像一个小小的、沉默的记号。她什么也没说，转过身继续往前走。
当晚，她在灯下翻开日记本，写道：今日将《南风医话》放入槐下陶罐。罐中现三套书：《青囊书》原稿一套，《青囊书》续篇一套，《南风医话》一套。三套并藏，一罐盛之。书在，人便不灭。
她合上本子，吹灭灯，窗外的月光正好从那棵槐树的枝丫间穿过。窗外那棵老槐树站在夜色里，叶缝里漏下细碎的月影，像很多盏同时亮起的、极小的灯。