叶栖梧醒来的时候，第一反应不是“我在哪”，而是“疼”。
腹部的伤口像是被重新撕开又缝上，每一丝呼吸都牵扯着那里的肌肉，疼得她不敢大口吸气。她本能地去摸，指尖触到的不是自己粗糙的纱布，而是某种细腻的、带着草药清冷的布料。
纱布换了，不是那个人从衣服上撕下来的布条，缠得很紧，一圈一圈，从腰侧绕到后腰，力道均匀，像是丈量过她的腰围。
左肩也是，敷在上面的药不是她随身带的那种止血散。她的止血散只有止血的功效，药性烈，糊上去像火烧。这药是清凉的，带着一股她没闻过的草木气息，敷在伤口上不疼不疼的，反而有一种被安抚的感觉。
她低头，看到自己的衣服。
西域锦袍不见了。取而代之的是一套白色的中衣。棉质的，柔软的，贴着皮肤像第二层肌肤。领口和袖口绣着淡青色的兰草，针脚细密，每一朵兰草都像是活的一样。
她盯着那朵兰草看了三秒。
谁给她换的衣服？
她的脸红了，不是害羞，是生气。谁允许的？她低头看自己的手，指甲缝里的沙子和血都被洗干净了，指腹上那些细碎的伤口被涂了一层薄薄的药膏，伤口不那么疼了。手背上还有一道浅浅的伤痕，不知道什么时候划的，已经结了一层薄痂。
有人趁她昏迷的时候，把她从头到脚收拾了一遍。
赛勒不在，赫利不在，那个人也不在。
叶栖梧撑着床沿坐起来。头晕了一下，腹部的伤口扯着疼，她龇了一下牙，忍住了。她靠在床头缓了一会儿，用手背试了试额头的温度——不烫。她掀开被子，赤脚踩在地上。
地面是石板。凉的，从脚底板一路凉到膝盖。她低头看了一眼自己的脚——也被人洗过了，脚趾甲上的蔻丹还在，没有被人蹭掉。
她打量四周。房间不大，陈设简单但件件精致。红木桌椅，桌面光亮如镜，能照出人影。青瓷茶具摆在桌上，壶嘴对着门的方向，像是一只引颈的鹤。窗棂上雕着梅花，窗纸是新的，透进一片白晃晃的光。透过窗纸的缝隙，能看到外面的阳光在树叶间跳跃。
应该是白天。
她走到门口，拉开门。
银犬蹲在门槛外面。
银白色的毛被洗过了，干干净净，每一根都蓬松着，在阳光下泛着绸缎般的光泽。它听见门响，回过头，看见叶栖梧，尾巴摇得飞快——不是那种狗讨好主人的狂摇，是轻轻摆两下，确认她还活着，然后就不再摇了，但它的眼睛是亮的。
汪，你醒了。
叶栖梧蹲下来，伸手揉了揉它的脑袋。它的毛软得像云，指尖陷进去，暖呼呼的。
“你倒是收拾得比我干净。”
塞勒舔了舔她的手，舌头粗糙，湿漉漉的，舔得她手背痒。
金雕落在庭院中央的石桌上，翅膀上的伤被包扎过了，缠着白色的纱布，打了两个结，结打得一丝不苟，比她自己的蝴蝶结还好看。
它看起来精神不错，正低头啄着什么东西，姿态悠闲，像在自家院子里散步。
叶栖梧顺着它的目光看过去——是那个人。
他坐在石桌旁边的石凳上，白衣是新的，不是那件被血和沙子糊住的旧衣。干净得像是刚从箱子里拿出来的，领口和袖口没有一丝褶皱，衣料在阳光下泛着极淡的银白色光泽，像是月光织成的。他的头发也洗过了，散了，披在肩上，没有束起来。黑发垂在白衣上，像墨落在雪里，发梢还带着潮气，被风吹起来又落下。
脸上的沙子被洗干净了，叶栖梧第一次在阳光下看清他的脸。
白，不是病态的白，是玉的那种白——温润的、内敛的、不刺眼的白。眉目很深，眉骨微微隆起，在眼窝处投下一小片阴影。鼻梁高挺，像刀削出来的。嘴唇的颜色很淡，淡到几乎和肤色融为一体，但他的唇形很好看，上唇薄，下唇微丰，不笑的时候嘴角微微下垂，带着一种天生的冷。
这个人用冰雪雕成的，很冷，但好看，叶栖梧在心里承认。
他的剑放在石桌上。那把剑，断成了两截。剑刃上全是裂纹，像干涸的河床，但剑身还在，他没有修，也没有扔。就那么放在那里，断口朝外，像一个被遗忘的伤疤。
他的右手捏着一小块生肉，抬在半空中。
赫利歪着头，看着他手里的肉。西门吹雪没有动，赫利也没有动。一人一雕对峙了整整三秒——三秒里，西门吹雪的眼睛没有眨，赫利也没有。
然后金雕先忍不住了，飞快地啄走了肉，仰头咽下去，喉咙里发出咕的一声，然后又歪着头看他，金色的眼睛圆溜溜的，表情无辜得像什么都没发生过。
西门吹雪又从石桌上拿起一块肉，捏在指尖。
赫利这次没有等直接从他手里抢走了，速度快到叶栖梧只看到一道金影闪过，肉就没了。
叶栖梧看着这一幕，眼角弯了一下。
然后她动了，赤脚踩在石板上，中衣的下摆拖在地上，扫过石板发出细碎的沙沙声。铃铛不在，走起路来没有声音，她走得轻飘飘的，像一只猫。
西门吹雪听见了动静，他转过头。
然后他顿住了。
叶栖梧站在廊下，只穿着中衣，白色的棉布，淡青色的兰草绣在领口，兰草的花瓣刚好落在她锁骨的弧线上。红发散着，垂到腰间，被风吹起来几缕，贴在她脸颊上。脸上没有面具，没有妆，素着一张脸。琥珀色的眼睛在阳光下像是透明的，瞳仁里映出蓝天、白云、还有他白衣的影子。
十个脚趾踩在冰凉的青石板上，指甲是淡淡的粉色，像海边的贝壳。
西门吹雪看着她。他的目光从她的脸移到她的脚上，又移回她的脸上。
“穿鞋。”他说。声音很淡，像在说一件无关紧要的事，语速不快不慢，和平时没有区别。但他开口的时候喉结滚了一下——也许只是咽了口口水。
叶栖梧低头看了一眼自己的脚，“不冷。”
“穿衣。”
叶栖梧低头看了一眼自己的中衣，“这不穿着吗？”
西门吹雪没有再说话，但他的眼睛微微眯了一下——不是眯起来看东西，是那种“你赢了”的无奈，被忍住了，他收回目光，重新看着金雕。
叶栖梧被他那个微表情弄得莫名其妙。她低头又看了一遍自己的衣服——白色的，棉布的，该遮的都遮了。领口虽然宽，但只露到锁骨，锁骨有什么不能看的？
不理解，但尊重地方差异吧！
她转身，回屋，关上门。门板在身后发出一声闷响，她靠在门板上，她低头看着自己的中衣，从头到脚检查了一遍——没有问题。她伸手拉了拉领口又松开，还是不理解，有什么不能看的？她没好气地想。但她的嘴角不自觉地抿了一下，然后她伸手把领口往上提了一寸。
石桌上放着一套衣服，叠得整整齐齐，四角都捋平了，连褶皱都没有。不是西域的锦袍，是中原的衣裙——上衣下裳。上衣是月白色的，领口和袖口绣着银色的云纹，云纹层层叠叠，像被风吹散的烟。下裳是同色系的褶裙，裙摆宽大，走起路来会像水波一样荡开。腰带是同色的丝绦，垂着几缕流苏，流苏的末端系着两颗小小的白玉珠子。旁边放着一双绣花鞋，白色的，鞋尖绣着两朵淡青色的兰花，花瓣舒卷，像是在晨风里轻轻摇摆。
叶栖梧看着那套衣服，沉默了很久。
谁准备的？那个人？不像。他那种人，不会挑衣服，也许是这家的主人。也许是侍女。也许是那个人吩咐侍女准备的——这个念头在她脑子里转了一圈，她没有让它落地，怕落地了就变成了什么说不清道不明的东西。
她不想了。
她换上了衣服。上衣下裳，系好腰带。丝绦在她腰侧垂下来，流苏轻轻晃着。她穿上绣花鞋，有点大，但能穿，走起路来不会掉。她坐到铜镜前，拿起梳子，慢慢梳头。红发散着太随便了，她扎了一个简单的马尾，用丝带系住，垂在脑后。没有银铃，没有首饰，素净得不像她自己。她看着镜子里的自己，忽然觉得有点陌生——那个红发女子穿着月白色的衣裙，扎着马尾，赤着脚坐在铜镜前，像一个刚从家里跑出来的、还没来得及梳妆的大家闺秀。
“还行。”她说。声音不大，像是跟自己确认。铜镜里的女子嘴角弯了一下。
她站起来，推门，走出去。
庭院里，阳光正好。石桌的方位变了，桌面上多了几样东西——一个托盘，托盘里放着一碗粥，两碟小菜，一笼包子。粥还冒着热气，白色的热气在阳光下扭动，像一条条小小的蛇。碗是白瓷的，碗壁薄到能透光，粥是淡黄色的，看起来是加了药材。
叶栖梧的肚子叫了一声。
西门吹雪坐在石凳上，看着金雕，没有看她。
叶栖梧走到石桌前坐下来。石凳是凉的，她一屁股坐上去，凉意从裙底传上来，激得她打了个颤。她没在意，端起粥碗。碗壁温热，不烫手，刚好能捧住。她低头闻了闻——米香混着药香还有一种她说不上来的甘甜，她舀了一勺，送进嘴里。温度刚好，不烫嘴也不凉，米粒软烂，入口即化，从喉咙一路暖到胃里，像有一条温热的线从食道滑下去，在胃里慢慢化开，暖意蔓延到四肢百骸。
她不知道自己昏了多久，她只知道自己快饿死了。她喝粥，吃包子，吃小菜，吃得很快，但不出声——餐桌礼仪她学过的，她吃得真的很快，但不显得急促，喝粥的时候不发出吸溜声，咬包子的时候不吧唧嘴，但速度是旁人的三倍。
西门吹雪看着她，他的目光落在她的筷子上，落在她的嘴上，落在她吞咽时微微起伏的喉线上，他没有说话。
合理从他手边飞起来，落在叶栖梧肩上，它用喙碰了碰她的耳垂，力道很轻，像蜻蜓点水，然后它叫了一声。它在说：他在看你。
“我知道。”叶栖梧说，嘴里还含着包子，声音含混不清。
西门吹雪听到她的声音，移开了目光。他去看金雕——金雕在栖梧肩上，歪着头看他。他又去看银犬——银犬蹲在栖梧脚边，也在看他。
他又去看庭院里的那棵树。不是胡杨，是梧桐。叶子很大，绿油油的，在阳光下泛着金绿色的光。树干粗壮，枝干舒展，像一把撑开的巨伞。他不知道为什么，觉得这棵树种在这里有点不合适。
但他没有说。
叶栖梧喝完最后一口粥，把碗放下，用帕子擦了擦嘴角。她抬起头，看着西门吹雪。
“我们现在在哪？”
没有回答。
“怎么来这的？我怎么没有印象？”
没有回答。
“我们现在是安全了吧？”
西门吹雪看着她。他的眼睛在阳光下是极深的黑色，像两口不见底的井。他看着她的脸，看了几息，然后开口了，“安全。”
叶栖梧盯着他看了很久，她的琥珀色眼睛和他的黑色眼睛对视，谁也不让谁，“你这个人，”她说，“三个问题回答我两个字”
“你问了三个。”
“对啊，你只回答了最后一个。”
“前两个不重要。”
“你怎么知道我觉得不重要？”
西门吹雪没有回答，他的目光从她脸上移开，落在庭院里那棵梧桐树上，像是那里有什么值得研究的东西。
叶栖梧喝完最后一口粥，把碗放下，用帕子擦了擦嘴角。她抬起头，看着那个身旁这个人。
她还不知道他叫什么名字。
在大漠里第一次见面他报过名字吗？她想了想——不记得。后来她一直叫他“喂”，或者“你”。他也没纠正过。她忽然觉得有点不好意思，她张了张嘴，想开口又觉得突然问“你叫什么”有点奇怪。她犹豫了一下，决定用她惯用的方式。
“喂。”她说。
他看着她。
“你叫什么名字？”
他愣了一下，看着她看了两息——像是没料到她会问这个。他的嘴唇动了一下，然后开口了“西门吹雪。”声音不高不低，每个字都清清楚楚。
叶栖梧把这四个字在嘴里嚼了一下。“西门……吹雪。哪个吹，哪个雪？”
“风吹的吹。雪花的雪。”
“哦。”她又念了一遍，“西门吹雪。”然后她歪着头看他，“这个名字很适合你”
塞勒跳上她的膝盖，缩成一团，毛茸茸的身子贴着她的小腹，暖呼呼的
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。金雕从她肩上飞下来，蹲在石桌上，歪着头晒太阳，翅膀半张开，金色的羽毛在阳光下像一片片金箔。栖梧伸手摸了摸金雕的翅膀，指尖从那道被包扎过的伤口上轻轻划过。
“你的伤怎么样了？”她问。
金雕叫了一声，不疼了。
“撒谎。”栖梧的语气淡淡的，但她的手停在伤口上方，没有落下去。
栖梧的手指在金雕的翅膀上轻轻按了一下，力度很轻，像是在试探。金雕抖了一下，栖梧收回手，“再养几天，别飞了。”
金雕叫。你也是，别动。
栖梧弯了一下嘴角，然后抬起头看着西门吹雪。
“你的伤。”
“不碍事。”
“我问的不是你的肩膀。”栖梧说，“我问的是你中的毒。”
西门吹雪看着她。他的脸在阳光下还是那样白，没有任何表情，但他的目光落在了她的眼睛上，停了一下。“解了。”
“全解了？”
“全解。”
栖梧歪着头看他。“你骗人。龙涎草没那么好找。”
西门吹雪沉默了一瞬，他的睫毛垂下去，在眼下投下一小片阴影。他的手指放在石桌上，微微蜷曲，指节修长。然后他开口了。“其他药材齐了，龙涎草没有。我用其他药性相近的药材代替了。”
“差得多吗？”
“不多。”
“那可能有后遗症。”
西门吹雪没有回答，他的目光从她脸上移开，落在远处，落在不知道什么地方。
过了一会儿，她开口了。“龙涎草，我帮你找到的。”
西门吹雪看着她。“不需要。”
“不是你需要。”栖梧说，声音忽然变得认真了，“是我需要。你中的是我身上自带的毒素，我得负责到底。”
“毒已经解了。”
“那后遗症呢？”
西门吹雪没有说话。
栖梧咬了咬嘴唇。她的下唇被她咬出一道浅浅的白印，松开的时候又恢复了粉色，“我不知道后遗症是什么。”
西门吹雪看着她，看了很久。他的眼睛还是那种没有波澜的黑，但叶栖梧觉得那道目光比平时重了一些，“你应该弄清楚自己身上的东西”
尤其是毒，谁知道这份毒会不会作用在本体上的一天。
“我不清楚的东西多了。”栖梧说，语气又恢复了那种漫不经心的调子，“我还不是活得好好的。”
西门吹雪没有再说话。庭院里安静下来，阳光从梧桐树的叶子间漏下来，落在栖梧的脸上、肩上、手上。月白色的衣裙在阳光下泛着淡青色的光，红发散在肩上，像一团静静燃烧的火。她闭着眼睛，睫毛在阳光下投下一小片扇形的阴影。嘴角微微上翘——不是在笑，是一种习惯性的、她不自知的弧度。
西门吹雪看着她，看了很久。久到金雕睁开眼睛看了他一眼，用眼神问他“你看够了没有”。他没有看金雕，没有移开目光，他的目光从她的眉毛移到她的眼睛，从眼睛移到她眼角那颗小小的红痣——在阳光下那痣的颜色比平时更深，像一滴凝固的胭脂。从红痣移到她的嘴唇，从嘴唇移到她散落在肩头的红发。他不知道自己为什么要看这么仔细，只是看了。
叶栖梧感觉到了他的目光，她没有睁眼，她在听风，听树叶沙沙响，听银犬打呼噜，听金雕翅膀上羽毛被风拂过的声音。
他的目光很安静，不灼人，也不躲闪，像一道没有温度的月光。她不知道他为什么看她，也不打算问。
风又起了，梧桐叶落了一片，飘在水洼里。水洼是昨天雨水积的，不大，刚好能盛下一片叶子。叶子在水面上漂了一下，沉下去了。
然后西门吹雪开口了。
“你的名字。”
他的声音还是那么淡，像白水，像没有加糖的茶。但栖梧听出了不一样的东西——不是急切，不是好奇，是一种很安静的、等了很久的、终于说出口的什么东西。她不知道那叫什么，只知道他的声音比平时轻了一点。
她睁开眼睛，抬起头。琥珀色的眼睛看着他，瞳孔里映出他的影子——白衣，黑发，没有表情。
“叶栖梧。”她说。
西门吹雪看着她。他的嘴唇动了一下，然后念了一遍。“叶栖梧。”三个字，从他嘴里念出来，音调不高不低，像在念一首很短的诗。
叶栖梧。凤非梧桐不栖的栖，梧。
他把那三个字在舌尖上滚了一圈，慢慢吐出来，每一个音节都清晰得像刀刻。
他没有说她名字好听。他只是看着她。
然后他移开了目光，去看庭院里的那棵树。梧桐。他忽然明白为什么这棵树种在这里了。不是种给她看的，是种给他看的。告诉他，她叫栖梧。凤非梧桐不栖的栖，凤非梧桐不栖梧。
她不知道他在想什么，她也懒得问。她靠在椅背上，闭上眼睛。阳光照在脸上，暖洋洋的，风吹过，梧桐叶沙沙响。她觉得很安静，很舒服。肚子饱了，伤口不疼了——不是不疼，是疼得没那么厉害了。
“叶栖梧。”她又听到他念了一遍，很小声。不是对她念的，是他在自己跟自己确认。她听到了，但没有睁眼。
“嗯。”她说。
他住口了。
说不说都喜欢。他很确定。
她不知道。她只知道阳光很好，风很轻，肚子很饱，伤还在疼，但疼得没有那么厉害了。银犬在她膝盖上翻了个身，四脚朝天，肚子露在外面，像个白色的绒球。金雕不知什么时候又飞到了她肩上，歪着头闭着眼，喙埋在她发丝里，像在做一个好梦。她坐在阳光里，红发被风吹起来，月白色的衣裙像月光。
他坐在她旁边，看着她的侧脸，黑发垂在肩上，白衣像雪。赫利从她肩上飞起来，在他头顶盘旋了一圈，落回石桌上。然后它看了他一眼——那一眼带着一种“你还在等什么”的味道，然后它闭上了眼睛，不再理他。
西门吹雪不知道自己到底是怎么想的，他只在心底反复琢磨这个名字：叶栖梧。
凤非梧桐不栖，她是凤凰，他是剑。
剑和凤凰本来不该有交集的，但风把梧桐叶吹到了雪地里。